5 Suicidas: 3 Conocidos y 2 Inducidos.

Anoche, tomando unos vasos de Vodka, encontramos tiempo para escirbir. Azul, Hermes y este servidor inducimos a 2 personas de nuestro entorno a crear este nuevo cadáver exquisito. Los 3 suicidas que conocen: Dulce Sarcasmo, Azul y H ermes. Los nuevos miembros de la sociedad (aunque un poco desconfiados), Anthony (A. Villegas) y Zeus (R.s Palma).

Disfruten pues de sobre nuestros distintos estilos, de nuestros pensamientos, y sobre todo de este pequeño escrito mitológico.



Dulce Sarcasmo: Que las mariposas lleven a los muertos, mientras la sirena atrae a los hombres
Anthony: duermo plácido en la inseguridad de tu Tiempo
Hermes: rompiéndose la noche, la verdad preferida, mató la confianza del sueño esperaba atento caricias futuras
Azul: sin aliento, dibujo con mi lengua el borde de tus labios, se entierran tus dedos que claman en silencio el infierno de tus deseos, lo mojas, te engañas, lo callas
Zeus: elixir de vida que me mantiene en pie, que surge sin pedir permiso de mis sesos, que mancha mi pecho exportando los latidos de órganos sin uso.

Dulce Sarcasmo: Apaguemos la luz, llevemos esto a otro nivel
Anthony: no escribo poesía, escribo lo que tal vez parece real, lo que tal vez siento, lo que tal vez es real; lo que tal vez pasó
Hermes: y de las veces que recorrí tu piel, solo recuerdo miradas y gemidos baldíos. Te miraba; y tú cerrabas los ojos volando a otro
Azul: Soplas sobre mi hombro, lo acaricias con tu nariz, y se encienden mis alas, tiemblas, germinas sobre mi vientre, no me conoces, tu nube está vacía, y lloras porque me posé encima.
Zeus: Entras como si nada, pero no sales, quemas como sol del desierto pero tranquilizas mis impulsos, marcas quedan, crezco, respiro tranquilo complacido porque sé que no te vas.

La imagen es del link: http://photo-witch.deviantart.com/art/Pentagram-80948096

Pentagram by =Photo-Witch

No queremos atentar contra los derechos de autor, la imagen tiene propósitos estéticos y gráficos.

Otro cádaver exquisito

Hoy por la noche induje a dos amigos en la técnica del Cádaver Exquisito.
MRAH (María Dextre), BASTI (Sebastián) y este sarcástico servidor les presentamos este pequeño pero interesante resultado:

MRAH: El tiempo se ha vuelto mi peor enemigo
BASTI: Quiero una noche lluviosa, Luna llena, un cigarro y tu dulce compañía
DULCESARCASMO: En la noche vi la sonrisa de los amantes que me miraban en complicidad

MRAH: Pasa y pasa, no se detiene, no tengo tiempo, te consume, te mata
BASTI: Me cambiaste, tu mundo puso el mío de cabeza sin previo aviso
DULCESARCASMO: El reloj corría sin paciencia ni piedad. La noche se alejaba del rosal donde se ocultaban los secretos

MRAH: La verdad es que tiene razón. ¿Dónde quedó la anterior? Está dormida… ¡DESPIERTA!
BASTI: Divagaba por el mundo hasta que apareciste sin previo aviso.
DULCESARCASMO: Escuchaba maullidos mientras el sol se alejaba, tiñendo de rosa el cielo.

MRAH: Pero todo depende de mí, cómo seguir, cómo revivir, el miedo está escrito en mí.
BASTI: Es un cuerpo joven con alma de niño, el subconsciente de un demonio atrapado.
DULCESARCASMO: La humedad del pasto hacía crujir nuestros pasos mientras nos observaban de lejos.

MRAH: Vamos, ten Fe, eres fuerte…sabes quién eres, REVIVE. ES POSIBLE.
BASTI: Estuve viviendo en un mundo vacío con pequeñas luces de esperanza y sin querer un rayo de tu luz me cayó en los ojos.
DULCESARCASMO: Leyendo las intenciones, veo que todos temen morir solo sin ser amados…Eso lo veremos otra noche, cuando los ángeles no lloren por sus alas partidas.

La imagen es http://violetsun.deviantart.com/art/Garden-of-the-Moon-81120000 (Garden of the Moon) por VioletSun. No intento atentar contra los derechos de autor. Sólo son para fines gráficos

BYE!

CRÁPULA

Ayer terminé de leer El Perfume: Historia de un Asesino. No pude resistir la inspiración y escribí este poema. "Crápula" es un sinónimo para Orgía.
Espero que les guste. Comenten:

CRÁPULA

Con el aroma de 25 vírgenes
esparcido en el bosque perdido,
donde los espíritus de 4 meretrices
roban la humanidad de quien no sea niño,
observo cubierto con una máscara
cómo la vida se funde
en una orgía de emociones.

Mi sexo se motiva
al presenciar la entrega mutua
de esas almas desgraciadas
que pierden su control
ante el fuego interno,
que como lava en el volcán más letal,
recorre sus venas y arterias,
desechando las vestiduras,
volviéndolos ninfas y sátiros.

Mis caricias
sobre mi miembro y pecho
son refrescantes como agua de un lago
al que le han dedicado serenatas,
pero perturbadoras como el mar sucio.

Bajo mi inexpresiva máscara,
los espasmos de los orgasmos
invaden mi rostro,
mientras que los hombres seducen a sus mujeres
en la presencia de las arenas del desierto de erotismo
y las mujeres acuden a la casa de los muertos
para orar por sus fallecidos amores.

Observo deseando participar
en la bacanal de la vida,
a la vez
que aquellos esclavos y dueños de sí mismos
se complacen entre ellos.

Me uno a ellos y ellas en una guerra sin cuartel,
en la que mi erección
encuentra la humedad necesaria
para refugiarse, calmarse y desaparecer.

Olor a sexo y sudor,
olor arrepentido de no vivir,
de dejarme morir
tras la máscara que llenó mi corazón
de espinas doradas.

Escucho la melodía de jadeos y paz,
cuando hombres y mujeres cubren sus cuerpos
con sus ropas,
al mismo tiempo cierro mis ojos
para conservar esta memoria
antes de partir a tierras lejanas
que debo conquistar con sarcasmo y sensualidad
para vivir entre espadas que rompen corazones
con suerte estropeada y diamantes ensangrentados.

Bye!

GAME OVER

Un poema reciente... lleno de simbología y sentimiento. Queridos lectores, lean e intenten identificarse con cualquier elemento del poema.

GAME OVER


Su cuerpo se encuentra desnudo en el desierto por la noche
y no deja de sentir
los puñales del frío viento
que lo acosa en venganza por sus actos
contra el mundo más real.

Las lágrimas calientes
No mitigan la sensación de soledad,
tan humillante para aquel que sólo quería reír
a costa de los demás.

Las estrellas y el Sol han muerto,
víctimas de las burlas y bromas
del payaso triste
que solía vivir en un castillo de naipes
ahora derrumbado sobre el valle de lágrimas y pesadillas.

El corazón maltrecho y la hombría dormida
son señales del vacío en la única vida que queda.
El disfraz, roto y desgastado,
yace cubierto por las arenas del tiempo,
perseguidas por el olvido.

El Guasón sufrió por su sádica lujuria,
las Reinas Blanca y Negra
muertas se encuentran en el cementerio de cuadros;
las Reinas de Corazones, Tréboles, Espadas y Diamantes,
fueron decapitadas por sus Reyes,
para evitarles la humillante servidumbre
hacia el Bufón de la baraja.

Antes de morir, los monarcas de cartón,
despojaron al gobernante de su dignidad,
usando el amor falso de una mujer.

Desnudo, el arlequín sólo mira
en el espejo roto cómo su máscara
de maquillaje se borra en silencio.
Ni su otro yo al otro lado de su reflejo
Sobrevive para hacerle compañía.

Un mundo de soledad,
lo que tanto temía el Rey Guasón,
es sólo lo que existe ante sus ojos:
un mundo de Guerra con cielo carmesí,
visitado únicamente por las mariposas azules,
guías de las almas que hicieron malabares con fuego.
Aquí está el arlequín
que llora
porque el juego
al fin terminó…

La imagen es del link: http://metallic-heart.deviantart.com/art/Desert-Rose-107667142

Es: Desert Rose by ~metallic-heart

No intento robar derechos de autor, ni propiedad. Sólo muestro la imagen para graficar algo el poema.

Tiempo

Ayer fui a ver precios de relojes (tenía planes de comprar uno pero no pude), y me sorprende ver lo caros que son. La imagen de los relojes con los montos obscenos me pareció tan irónicamente metafórico. Eso me hizo pensar en que tener tiempo es un privilegio.

Es curioso como antes podiamos disponer más de nuestro tiempo libre, y ahora nos preocupamos por conseguir algo de él. Y es que nuestras responsabilidades nos evitan poder aprovechar de ese tiempo que nos falta. Si a eso le sumamos el tiempo que perdemos en un embotellamiento de tránsito de un lugar a otro.

Los tiempos han cambiado. Cuando éramos niños, el tiempo nos sobraba para hacer deportes, ver televisión o jugar con los vecinos. Ahora como adultos nos vemos en la necesidad de separar cita con meses de anticipación para poder encontrarnos con los amigos del colegio, o para ver a los hijos.

Me hizo pensar que no aprovechamos o disfrutamos el poco tiempo que tenemos. En mi caso, hace eras que quiero avanzar mishistorias, pero no encuntro un tiempo que me ayude
Dicen que nos organicemos, pero a veces no es tan fácil: Lo Importante vs Lo Urgente.

Meditarlo ni bien tengamos un tiempo libre.

Juegos de Guerra.

Frío mármol de emociones
que absorberá las estrategias
del solitario Rey,
protegido por sus caballeros
entre dos impenetrables torres.

La cruel inocencia toma forma
y sus comentarios se manchan
de ironía
mientras se es niño, mientras se es puro.

Juguetes desordenados
en el piso
que no serán recogidos,
trajes elaborados
que se usarán ante
Reinas Negras y Blancas,
De dureza terrenal.

Soldados que serán sacrificados
por los sacerdotes,
mientras el bufón manipula
las motivaciones del monarca de cada bando,
todo por el placer de la Guerra,
el más grande juego de niños.

Cuadros de opuestos colores
serán el camino que seguirán
los seres que erróneamente piensan
que sus respectivos Reyes ganarán.

Ambas Reinas culpables son,
pues recibieron
al burlón bufón en sus palacios
de ébano y marfil.

Las Reinas son las culpables,
pues compartían al mismo amante ilegítimo,
que con bromas las conquistó
y que con sus dulces palabras
las envenenó desde dentro.

La ponzoña se esparció
y los Reyes, debilitados por su antigüedad,
la Guerra se declararon.

Cuando se oiga “Jaque Mate”,
en el cementerio real todos estarán
y el extraño estratega burlón
su morada construirá con naipes.

Piezas quebradas de un juego que parecía ser eterno
pero que llegó a su fin.

Rosas Muertas al Amanecer

Fue el cumpleaños de mi buen amigo Malcolm. Como regalo, le escribi una historia inspirada en una imagen creada por él.

La noche que siempre recordaré fue cuando me desperté agitado con el cuerpo cubierto en sudor frío, hace dos días. Las sábanas naranjas yacían en el piso. Mis manos temblaban y no las podía controlar. ¿Qué significó ese sueño? Se sintió tan real…

Eran esos momentos los que me hacían dudar de mi decisión de vivir solo. No es que me queje, fue mi elección, pero sería tan bueno tener a alguien con quien compartir ese sueño. Pero no debía pensar en eso. Mis habilidades me obligaron a vivir en soledad. No. Fui yo quien se obligó a vivir solo.

Debería hablar con mi familia. Ellos me ayudarían de seguro. ¡Qué importa mi orgullo! Era insoportable. Mi cuerpo parecía estar desacostumbrado a respirar. ¡Qué asco! Mi cuerpo estaba demasiado húmedo para sentirme cómodo.

Me levanté con recelo para mirarme al espejo. Tenía que absolver esas dudas. Mi sueño se sintió tan real que mi reflejo me perturbó al principio. Era yo sin duda. Mi cabello rubio con tonalidades naranjas. Mis ojos seguían siendo azules, si bien un poco cansados pero azules al final. Mi piel pálida pero no traslúcida. Sólo me cubría mi boxer naranja, pero no el atuendo morado que mi sueño mostró.

Ya no podría dormir. Talvez si dibujaba mi sueño podría calmarme, pensé. Pero debería tener cuidado. De perder el control, todo lo que dibuje podría hacerse realidad. Me tomó años de práctica y concentración controlar la pictomancia, pero no podía confiarme. El stress del sueño fue desapareciendo. Por lo menos mis manos dejaron de temblar y mi respiración se normalizó. Tendría que ver el sueño desde otra perspectiva antes de que se borre de mi mente. Ese hombre era tan parecido a mí y a la vez tan diferente. Si sólo dibujara no pasaría nada, me dije. Tenía fe en mis habilidades y en mi autocontrol.

Me puse una camiseta blanca. No cubrí mi boxer, no había razón alguna para hacerlo de todas formas. Me senté en la mesa de trabajo con mi cuaderno de arte y comencé a dibujar lo que recordaba del sueño.

Fue como si hubiese entrado en un poderoso trance. No me di cuenta de lo que estaba dibujando hasta que lo terminé. Ni siquiera noté como Orange, mi gato, paseaba por la recámara ni cuando le puse color a los dibujos. El tiempo no parecía haber transcurrido cuando vi las imágenes. El resultado de mi sesión de dibujo fue sobrecogedor.

Había dibujado varias escenas. En la primera escena estaba caminando en mi atuendo naranja acostumbrado por un bosque lleno de rosas rojas y negras en iguales cantidades. Parecían ser minutos antes del amanecer, ¿o eran minutos antes del anochecer? No estaba tan claro en el dibujo.

El segundo cuadro me mostraba un cementerio. Las lápidas se levantaban en el jardín de orquídeas y lirios. Parecían rodearme, pero si miraba con el escrutinio propio de todo dibujante cada detalle, mi rostro mostraba mi típica frialdad Británica; mi rostro libre de preocupaciones.

En el tercer dibujo, me encontraba arrodillado frente a una tumba blanca y solitaria. Rosas muertas adornaban el lecho mortuorio. La inscripción que se leía en la lápida se llevó la poca calma que había conseguido. Estaban mis iniciales D.R. y la fecha era la de mi nacimiento. Quien quiera que descansaba bajo esa lápida había muerto el mismo día que yo nací: el 07 de Marzo, más de 28 años atrás.

La poca cordura que me quedaba, se hizo invisible de un momento a otro. La última imagen me mostraba frente a mi mismo, como si mirara en un espejo distorsionado. O eso parecía. ¿Era yo? No podía ser. Su piel era transparente. Sus ojos rojos como la sangre. Sus facciones más delgadas, su piel pegada a sus huesos. Su cabello rubio al igual que el mío, pero con menos brillo, más platinado y menos dorado. Su ropa era de un color morado oscuro y mucha más larga que la mía. Le cubría más su cuerpo llegando hasta sus tobillos. Parecía una versión tenebrosa de mí. Ambos estábamos extendiendo un brazo hacia el otro: yo el derecho y… mi reflejo o mi versión oscura…no sabría definirlo… su brazo izquierdo. Parecíamos estar en una iglesia. Los vitrales del fondo me daban esa impresión. Pero su mirada me decía muchas cosas diferentes, parecían reprocharme y decirme “eres mío”. Si hubiera sabido lo que sé ahora.

El impacto bloqueó mis sentidos. El control sobre mis sentidos se volvió nulo mientras acariciaba la imagen. Lo demás se volvió borroso. Los hilos que me aferraban a este mundo desaparecían y fueron reemplazados por espinas venenosas. Había perdido el control de mis poderes y ya era tarde. Las memorias de otro me invadieron. Las mías se mezclaban en un laberinto. Pude recordar mi nacimiento. Recordé que no debí nacer solo. Éramos dos los destinados a nacer ese día. Pero algo salió mal. Con rencor recordé que tuve que ser sacrificado para que el “perfecto” Drachea naciera. Fui negado del amor de la madre que me escogió para morir. Esos no podían ser mis pensamientos…todo era tan confuso. Recordé la tristeza de mi madre cuando le pedía un hermano y la sobreprotección hacia mí. Pero ahora con tu cuerpo podré rehacer lo que me negaron. Podría crear un mundo mejor para mí. Dibujar todo el cariño que me negaron. Era yo el que debía vivir, el que debía nacer. Pero por un momento olvidé como dibujar, como activar mis poderes de pictomancia. Es imposible que tu espíritu fuera más fuerte. Yo debí nacer. Tú debiste morir… Los recuerdos volvían a su curso normal. Era yo mismo. Mi espíritu era yo otra vez. Esas ideas de amargura me abandonaban, como si nunca me hubieran poseído. Pero dejaron en mí memorias y conocimientos que antes no tenía además de lágrimas amargas en mis ojos.

Esa noche el espíritu de mi gemelo muerto quiso dominar mi cuerpo, mis habilidades de pictomancia. Pero estando en el limbo comprendí algo que él no. Drachea tenía la pictomancia y el arte, Dead Rose por su parte, era el eliminador. Sus poderes hubieran sido opuestos a los míos de haber nacido. Si yo podía crear, el podría haber logrado eliminar, como si borrara con una goma de borrar lo que yo podía dibujar con un lápiz. Por eso no pude dibujar ni una línea cuando no era yo. Lástima que el último dibujo está arruinado. Al acariciarlo como Dead Rose, sus poderes se activaron inconscientemente y difuminaron su imagen, permitiéndome que retome el control

Comprendí eso mientras Dead Rose dominaba mi cuerpo, tan incompatible con su yo verdadero, y eso dio fuerzas a mi espíritu para desterrar su intrusión. Pero supongo que no puedo confiarme ahora. Si me dominó una vez, podría regresar. Sólo que ahora estaré preparado. Mayor autocontrol es imperativo de ahora en adelante. Podría intentar el yoga para evitar que Dead Rose vuelva y arruine mi vida. Pero lo más importante: mi madre y yo tenemos mucho de que hablar sobre mi infancia. Y ahora que sé todo, ella no me podrá ocultar nada. ¿Podré soportarlo? Supongo que sí. Soy fuerte.

Este episodio me demostró que si temo crecer, el stress de esa sensación derrumbaría mis barreras espirituales. Creo que debo aceptar que este 7 de Marzo seré mayor. Tal vez mis miedos fueron lo que le permitieron tomar el control. Tal vez fue que nuestro cumpleaños le dio fuerzas. Debo investigar un poco al respecto. Pero antes de cualquier cosa, creo que iré a reemplazar esas rosas negras por unas rojas. Debo ir con mi madre al cementerio, de ser posible hoy mismo o mejor el día de mi cumpleaños. Creo que tendría mejor efecto. Eso de hecho ayudaría a Dead Rose a descansar, sabiendo que mi madre aún lo ama. Al menos eso espero…




La imagen es http://drachearannak.deviantart.com/art/Introducing-Dead-Rose-73255463

Introducing Dead Rose, creada por Drachea Rannak. Visiten su galerìa. La imagen la uso con su permiso

Feliz cumple amigo...

Viaje Eterno

He recorrido desde el Edén hasta Babilonia,
escuchando los susurros de las serpientes,
donde los sueños no se entienden,
donde las leyes impuestas se cumplen como promesas.

Un Águila, un toro
un león y un hombre
pronto pudieron narrar los hechos
de una historia en la que
la sangre y el agua culminan un capítulo,
llevando la muerte nuevamente hacia la vida.

Los cantos, los poemas de amor
y las cartas a los pueblos
me llevaron a través de la naturaleza humana,
donde Legión domina el cuerpo de un hombre.

He testificado cómo el agua se hace vino,
cómo el dolor se hace amor
y cómo la hermandad se mancha con muerte.

El caos causado por una Torre construida hasta el cielo al caer
y las trompetas del Ángel
fueron parte de esta revelación,
en la cual la Guerra, la Discordia,
el Hambre y la Muerte
purificarán con fuego
en el desierto a mujeres y hombres.

Las bestias coronadas y las vírgenes inmaculadas
Lucharon en mi visión,
Mientras recorría el camino entre Egipto
y el Mar Rojo.

Leyendo las epístolas,
Comprendo que los sueños nos dicen
más cosas de las que aceptamos.

Soy un viajero en el río del Tiempo,
un hombre que ha escuchado al trueno
mientras la sangre manchó en forma de cruz
el suelo infértil del desierto de tentaciones.

Ahora me encuentro en el nuevo Génesis
de la vida del alma inmortal.

BYE