Persecución

“Señor, por favor déme refugio... sé que ellas me persiguen. ¡Quieren destruirme!”

“Cálmate hijo. Pasa. Tranquilo. Toma asiento. Ahora dime, ¿quiénes son ellas? ¿Por qué dices que te persiguen?”

“Sus puñales me persiguen. Sus sombras están a cada paso que doy. No puedo evitarlas. Me encontrarán tarde o temprano. Son asesinas todas ellas. No estoy seguro, pero sé que son muchas. Señor, sálveme. ¡Escóndame! ¡No permita que me toquen, por favor!...No me dejan tranquilo. A donde voy, ellas parecen estar esperándome. ¡Por favor, se lo ruego, no las deje entrar!”

“Te traeré un poco de agua. Tranquilo nadie te hará daño en mi casa. Ya regreso. Si deseas puedes echar un vistazo alrededor de mi galería de arte.”

El dueño de la casa, un señor de avanzada edad, barba blanca y ojos cansados pero sinceros abandonó la habitación, La mente del joven estaba evidentemente perturbada. Parecía un delirio de persecución, pero el anciano sabía que tal vez ver las diferentes obras de arte, podría calmar un poco al joven.

El joven al principio se quedó sentado ahí, sobre el sillón de brazos en el que lo había dejado su anfitrión, tratando de relajar su respiración, mientras se secaba las lágrimas de terror y recorría con su mirada la habitación, a la que sin darse cuenta, había dado a parar. La habitación era espaciosa y tenía ventanas hechas con vidrios de varios colores.

Su anfitrión era evidentemente un artista de muchos talentos. Habían pinturas variadas, esculturas de escenas abstractas. Tan llamativo era el arte que motivó al aterrado joven a levantarse y observar más detenidamente cada pieza. Vio imágenes de ángeles, flores coloridas, símbolos espirituales entre muchas otras. La más grande de estas pinturas, graficaba los 7 colores del Arco Iris unidos en forma cúbica. Una gota roja a modo de sangre dividía los colores de una franja negra. El joven vio que la sangres representaba a la vida. Pudo leer el nombre Arco Iris en Negro.

Desviando su mirada, encontró bajo un arco en la pared, un cartel que decía La Tumba de los 7 Guerreros. Intrigado por el título, caminó hacia esa zona (que era casi la mitad de la habitación). Vio un cuadro de dos hombres luchando entre sí. Uno de ellos rubio se notaba ser el atacante. Llevaba una especie de guante de cuero marrón en su mano derecha. Se notaban hojas de acero a modo de garras. El otro hombre, de cabellos negros, usaba su espada para defenderse. El cielo era rojo y la mitad de una góndola delató que se trataba de Venecia. Los edificios alrededor de los hombres se disolvían, como si un hoyo negro absorbiera la luz. Si bien la imagen era inquietante, las expresiones eran bastante realistas.

Siguiendo su camino pudo notar imágenes que representaban las palabras Esperanza, Amistad, Confiabilidad, Inspiración, Fortaleza, Fantasía y Transparencia. Estas imágenes no podrían tener conexión, por su variedad y simbolismo, sin embargo la pintura las había integrado en forma impecable. Encontró figuras de cera de los dos hombres que habían sido graficados en la pintura que lo perturbó, así también encontró dos mujeres, una de ellas usaba una falda larga y una ballesta, la otra una minifalda negra y una especie de péndulo de cristal en su mano izquierda; una niña con ropa rosada y un abanico de metal en sus manos y dos hombres cada uno vestido con trajes de apariencia fina. Uno de ellos usaba un escudo de espejos y el otro un boomerang gigante. Cada uno era acompañado de alguna bestia antropomórfica.

La leyenda bajo las imágenes clamaba: Apocalipsis de la Vida y Reafirmación de la Amistad. Sin duda un título enigmático, pero de alguna forma apaciguante para el joven. Las memorias le invadían, tanto buenas como malas y parte de su nerviosismo inicial regresó.


El anciano artista regresó justo a tiempo cuando el joven volvía a perder el control de su psique y el rostro de éste se llenaba de pavor por la persecución. Algo en sus recuerdos activaron ese miedo aparentemente irracional.

Mientras bebía el agua, el joven fue conducido lentamente hacia el sillón donde estuvo sentado inicialmente.

“Cuéntame más de ellas. A lo mejor me ayuda a protegerte. ¿Desde cuándo te persiguen?”

“Hace muchos años, desde joven. Yo las provoqué, es mi culpa...”

“¿Pero qué fue lo que hiciste? Para que te persigan con tanta insistencia, tuviste que hacer algo muy grave”

“Fueron varios algos. Hice lo que pensé era correcto. Pero ellas siempre me perseguirán y evitarán...evitarán que yo...”

“Tranquilo, no te han seguido hasta acá. Cuando me fui revisé por la ventana y no había alma alguna en esta tormenta. Mejor cambiamos el tema. ¿Qué te pareció mi galería? Parece ser que te gustaron mis pinturas, y te calmaron un poco, pero al final volviste a ponerte nervioso, como ahora lo estás.”

“Me gustaron. Sus páramos me apaciguaron y las formas abstractas de distintos colores me cautivaron, pero me enamoré de su sección de La Tumba de los 7 Guerreros. ¿Se inspiró en las emociones humanas verdad? Me hizo ver la corrupción, la amistad, la oscuridad. Me calmó... pero... pero...sé que es mi culpa que ellas me sigan y quieran destruirme. Todo es mi culpa...”

“Bebe más agua. Nada te pasará mientras estés conmigo. Yo te protegeré. Sé como hacerlo, pero me tienes que prometer algo. Debes desear realmente no ser molestado por ellas nunca más, así te visiten en algún futuro. Ahora descansa, recuéstate, que yo me encargo de todo. Has tenido un día muy largo”

El anciano parecía haber comprendido algo que el joven dejaba entrever entre balbuceo e incoherencia. Esas asesinas fueron creadas por el joven. Eran sus acciones pasadas, sus decisiones, por miedo a que le afecte el futuro, la mente del joven les dio forma, pensando que siempre lo perseguirían. Pero nada podría pasarle si se queda en aquella iglesia, donde sus heridas podrían sanar, si tan solo se permitiera sanar y conocer que esas decisiones lo hacen un ser vivo digno de amor. Haciendo caso a las recomendaciones del anciano, el exhausto joven, cerró sus ojos para descansar.

“Descansa, hijo mío... deja todo en mis manos. Tomaré tu dolor y lo convertiré en algo digno de una obra de arte, como hice con todos frutos de tu creativa mente.


BYE


Afterthoughts: Quien deba entender, que lo haga. Quien no deba entender, que pregunte el significado...

Casa de Locos

Locura racional en el mundo emocional,

cuentos que morirán

y renacerán

en el Reino Fantástico.

en el Reino Psicótico.

Soy la víctima de las flechas

de Oro y Hierro,

del alado asesino, Eros.

Soy el victimario de sirvientes de cartón

que con poca suerte

pudieron luchar

sin elegancia

por su amor.

Caí en las redes vengativas

de la espía de mis antiguos esclavos.

Secretos de travesuras me robó,

y dentro de una caja musical

me encerró.

Me abandonó en el Valle de la Muerte,

desierto del olvido,

según ella,

hasta que se me devuelvan las chacotas crueles

y las risas sean acerca de mí y no causadas por mí,

según mi captora, hasta que la música se vuelva silencio ensordecedor

o hasta que mis ojos tenga para siempre que cerrar.

Oigo sus burlas en mi prisión.

Muy pronto ellos me liberarán,

para entregarse a la dulce locura,

o para que yo caiga en la rara cordura.

El poema se me ocurrió con algo que ocurre actualemnte en mi vida...

La imagen, aunque me gustaría que lo fuera, no es mía. La pueden encontrar en http://selina-vigu.deviantart.com/art/Jack-in-the-box-84718703

By Selina-Vigu.

Solo intento graficar, no adueñarme de algún derecho de autor.

Bye

Palabras Héctor Ñaupari sobre " 20 Poetas"

AUTOPSIA DE LAS GENERACIONES LITERARIAS EN EL PERÚ



Palabras de Héctor Ñaupari con ocasión de la presentación del libro Veinte poetas de Iván Fernández Dávila


El bello libro que presentamos, que reúne a veinte jóvenes y excelentes poetas, cuyo prólogo me honré en realizar, representa la ocasión perfecta de abordar el tema de las generaciones literarias en el Perú.


Uno de los tópicos más usados y, al mismo tiempo, criticados por la teoría literaria en el Perú es el concepto de las generaciones. ¿De dónde proviene? Como sostiene Enrique Hulerig en su ensayo sobre el poeta Pablo Guevara, “de acuerdo con la tesis del alemán Julius Petersen, de cuyo ensayo Die literarische generationen (1930) (la generación literaria) procede (de) la teoría generacional de José Ortega y Gasset, mentor de casi todo el establishment literario latinoamericano, y muy particular del peruano”.


¿En qué consiste este concepto? Hulerig sostiene que una generación se halla vinculada a un cambio histórico o, en menor medida, a una experiencia temporal común. En su artículo Sobre generaciones e historia literaria, Carlos García Bedoya resume que, para sus propugnadores, las generaciones se suceden cada quince años, según el autor de La rebelión de las masas, o cada treinta años, de acuerdo con Petersen, siendo determinadas por factores diversos, tales como la coetaneidad, la formación similar, la experiencia generacional común, el liderazgo y el contexto socioeconómico que viven los escritores.


En el Perú, poetas, escritores, críticos y teóricos redujimos el período a diez años, sin el menor sustento teórico ni metodológico. Es más, con el atrevimiento, en el caso de los creadores sobre todo, de ni siquiera haber leído los libros de Ortega y Gasset o Petersen, ni atender sus razones, en el caso de los críticos y teóricos, ellas mismas cuestionables, por lo demás. En otras palabras, si ya era poco apropiado organizar la historia literaria en generaciones de 15 o 30 años, resultaba francamente inaudito hacerlo en apartados de diez años.


Sin embargo, se han escrito centenares de libros, artículos, ensayos, e incluso compendios y enciclopedias para escolares, que abordan, citan, justifican o se refieren al tema de las generaciones literarias divididas por décadas como una verdad incuestionable.


Esta situación pasa olímpicamente por alto la brillante crítica de Enrique Hulerig, en su ya citado artículo: “el método (de las generaciones literarias) no sólo resulta inapropiado e insuficiente para comprender el comienzo y desarrollo de una producción individual de largo aliento o en la que ha habido un prolongado silencio editorial – como es el caso de muchos autores peruanos – sino que suele aportar dosis gratuitas de angustia biológica en los escritores, desubicándolos y haciéndolos sentir marginales (y hasta parias) de su propia obra estelar.


¿De qué manera el método de las generaciones puede explicar la obra de Pablo Guevara, tan distinta tras su silencio de treinta años? ¿O la de José Watanabe, considerado un autor de la generación del 70, pero que comienza a publicar con cierta continuidad libros de mucho éxito más bien a finales del siglo XX?


¿No será, por otro lado, que el método de las generaciones es el que desanimó de seguir publicando a Francisco Bendezú y a muchos miembros de Hora Zero? ¿Puede explicarnos este método la presencia común, dentro de la Generación del 50, de obras como las de Jorge Eduardo Eielson o Javier Sologuren, por un lado, y las de Leoncio Bueno o Gustavo Valcárcel, por el otro?


¿Por qué Mirko Lauer y Abelardo Sánchez León pertenecen a distintas generaciones – 60 y 70 respectivamente – si nacieron el mismo año? ¿Sólo porque el primero publicó su primer poema antes? (…..) Pretender homologar la riqueza de una determinada literatura dentro del rigor del viejo método generacional europeo no sólo es simple sino que es el innecesario filtro positivista que nos hemos autoimpuesto en nuestro afán por estandarizarnos y parecer todos más iguales que de costumbre”.


Creadores, críticos y teóricos también ha desdeñado que el tratamiento de las generaciones ha sido severamente cuestionado por algunos pocos teóricos literarios peruanos, calificándolo, con toda razón, de positivista, inoperante, inconsistente, contradictorio, anacrónico, sobrevalorado, frágil, estrecho y generador de innecesarios conflictos entre los escritores. Lo más grave, en realidad, es que esos mismos pocos estudiosos se contradicen al sostener, a reglón seguido de sus críticas, que este tópico todavía tiene alguna utilidad, con lo cual este tratamiento equivocado se mantiene.


En efecto, el citado García – Bedoya sostiene que: “(estas críticas) no debe(n) llevar de modo necesario a desechar completamente el concepto de generación. Creo que puede tener alguna utilidad si no se sobrevalore su importancia. En particular es un útil sistema para clasificar escritores en etapas recientes, cuando la falta de perspectiva impide distinguir adecuadamente las diversas orientaciones y proponer clasificaciones más finas y productivas. Generación es en todo caso una categoría más descriptiva que teórica”.


¿Por qué esta sinrazón? ¿A qué se debe esta contradicción tan flagrante? Sostengo que por pura adhesión ideológica, contradiciendo el criterio científico, la honestidad intelectual y el mero sentido común. Expliquémonos. La categoría de generación literaria pertenece a la misma familia de postulados arcaicos y acientíficos como el de la clase social. Es, incluso, contemporánea con la llamada “polémica sobre el método” o Methodenstreit, surgida en la Viena de fines del siglo XIX y que se prolonga hasta el primer tercio del siglo XX, donde se debatió acerca de cuál debía ser el criterio metodológico que adoptarían las ciencias sociales para aproximarse a la realidad.


Sucede que ese debate lo ganaron, en el terreno intelectual, los propugnadores del individualismo metodológico, como Carl Menger, Eugen von Bohm Bawerk, Ludwig von Mises y Friedrich Hayek, contra los historicistas, estructuralistas, marxistas y demás colectivistas epistemológicos, que hablaban de clases sociales, razas, etnias, roles de género, naciones y por supuesto, generaciones literarias, como factores determinantes del comportamiento individual.


Contrario a éstos, el individualismo metodológico sostiene que la conducta individual no está determinada por los condicionamientos sociales. Que tales condiciones o estructuras son más bien límites de un espacio dentro del cual los individuos son en gran parte sujetos: ellos gozan de autonomía propia, y evalúan sus opciones más convenientes para actuar, dándoles un valor de acuerdo a su propio criterio y juicio. Si queremos resumirlo en una frase, usemos la del pensador griego Protágoras de Abdera: para el individualismo metodológico “el hombre es la medida de todas las cosas, de las que son en cuanto que son, de las que no son en cuanto que no son”.


Sin embargo, a pesar de esta victoria intelectual, la consolidación de los regímenes comunistas, socialistas y nacionalsocialistas en la Europa de los treinta, caracterizados – sobre todo los dos primeros – de ser presuntamente científicos, permitió la victoria política de las tesis colectivistas. Los individualistas metodológicos antes citados fueron proscritos y perseguidos, sus libros quemados y sus tesis desvirtuadas y ridiculizadas justamente por quienes fueron vencidos en esa polémica, porque contaban con el respaldo del poder.


La implosión del socialismo realmente existente a fines del siglo XX – profetizado por von Mises en su libro Socialismo de 1922, quemado por nazis y comunistas por igual – debió traer, como necesario correlato, el descrédito del colectivismo metodológico como forma de interpretación de la realidad en todas las ciencias, humanas y sociales. Si bien eso ocurrió con diversas disciplinas, como la economía, el derecho, la filosofía, la epistemología, entre otras, no así con la teoría y crítica literaria, que siguió adhiriendo a los paradigmas del género o la generación, debido a su filiación irremisiblemente socialista.


De allí que la mayor parte de creadores, críticos y teóricos literarios peruanos, socialistas todos ellos, sigan rescatando el tópico de la generación literaria. Al formar parte de su columna vertebral ideológica, lo deben mantener, a la fuerza, a pesar de saberla incorrecta e inútil; justificando o pasando o pasando por alto el ridículo de reducir el plazo de treinta o quince años a una década sin el menor sustento; negándose abiertamente a usar aproximaciones alternativas, aún cuando no se trate del individualismo metodológico; haciendo un sistemático silenciamiento de esas opciones; y, oponiéndose tercamente a todo aquél que siquiera ose mencionarlas.


El hecho cierto que, por ejemplo, ningún candidato a maestría o doctorado en literatura en el Perú haya oído siquiera hablar del individualismo metodológico, que no lo haya aplicado, o que no haya buscado métodos de aproximación a la historia literaria peruana distintos a los arcaicos modelos positivistas de Luis Alberto Sánchez y Alberto Tamayo Vargas, es muestra fiel de lo que venimos advirtiendo. Es más, es responsabilidad de estos creadores, críticos y teóricos literarios, de devota adhesión socialista, que no se use una metodología, epistemología y aproximación distinta, más científica, que interprete mejor la realidad de nuestras letras, y que la saque del estancamiento y sequía que padece en cuanto a estudios serios, y que ¡ellos mismos condenan!


Los veinte poetas de esta Muestra de poesía contemporánea tienen una tarea estimulante y maravillosa: la de terminar, de una vez por todas, con el malhadado paradigma de la generación literaria, en el cual, mea culpa, yo también creí. Los invoco a rebelarse contra el quietismo conservador que busca clasificarlos generacionalmente.


Ya no debe haber más generaciones en la literatura peruana, ni como concepto, ni como método de organización o interpretación, ni como realidad viva. La literatura peruana, como fenómeno social, debe empezar a ser explicada por sus elementos individuales, es decir, únicamente por sus creadores, en sus metas, sus creencias y sus acciones. Tengo confianza en que los veinte poetas reunidos en este muestrario puedan llevarnos, por fin, a esa ruta, de alabastro y oro, de la magnífica literatura, individual, sentimental, plena y vital.


Lima, 29 de octubre de 2010.

Nils Wetzell

Dícese del amigo que muchos quisieran tener. Capaz de conversar de sonseras o de cosas serias.
Compañero de travesuras desde los 3 años. Compinche de juegos con agua sobre un tapizón recién puesto en su cuarto. Fortaleza en la tristeza, defensa en la soledad, amistad en la eternidad.

Me preguntaron, "¿cómo puedes ser amigo de Nils, si nunca te he visto con nosotros?", para pensar la respuesta. Pero me di con la solución: somos amigos de conversas, no tanto de tonos. Amigos que jugaron con juguetes, de héroes y villanos. Amigos que soñaron juntos con ser veterinarios, mientras cuidaban a 4 inocentes dobermans, un pastor alemán y un belga.

Amigos que fueron testigos de muchos amaneceres, de muchas visitas a Sipsa, de algunas fiebres asesinas, y una que otra taquicardia. Amigos que patinaron por el destino de San Isidro, que se han peleado, pero se han amistado.

Amigos que han llorado, que han reído y se han burlado. Hermanos de años, hermanos de edificio. Hermanos de planes macabros, de construcciones que no debieron ser (ese albañil si que nos odió al día siguiente), jugadores de Atari y usuarios de tortugas ninja, surferitos monses y nadadores poco comunes.

Nils Wetzell, sinónimo de buen padre, de excelente confidente y excepcional amigo. Lleva 28 años en el mundo haciendo posible que este bufón sarcástico, renueve la fe en la Amistad...-“Danke, Nils, du bist einen sehr guten freund. Aut wiedershen

Hombre que entró en mi vida

Lean todo.....Tal vez entiendan algo diferente:

Tengo 28 años, y hace dos décadas y un año llegó a mi vida un hombre que cambió mi forma de vivirla. Debo admitir que es una de las personas más especiales en mi vida, a pesar de ser opuestos. Aqui un listado de 12 de nuestras diferencias:

1. A él le encanta el fútbol, yo personalmente no lo tolero.
2. Yo adoro leer, a él le aburre.
3. Yo prefiero el Metal, el Rock, la Clásica y los Soundtracks, él prefiere Reguetonear.
4. Él no tiene flexibilidad, a mí me sobra.
5. Es un poco flojo, aunque inteligente, pero yo no soporto tener flojera.
6. Yo me preocupo demasiado, él es demasiado relajado.
7. Sus sentimientos son una tumba, los míos se muestran en la punta del iceberg.
8. Me motiva el rojo, él prefiere el azul.
9. Yo escribo, él es más práctico.
10. El no ahorra, solo gasta. Yo por mi parte tiendo a ser más precavido
11. Creo en las promesas, él  a veces las rompe.
12. Yo cuido más las cosas, él tiende a no hacerlo

Peleamos todo el tiempo, pero sé que me ama con todo su corazón, tanto como yo a él. Compartimos miles de cosas y momentos, pero algo nos une sobre todo: La pasión por los video juegos y los tatuajes en nuestros cuerpos.

Esta relación, un tanto disfuncional, es la mejor que podría pedir. Ese chico me enloquece como nadie lo ha hecho, es cierto que me desespera, me roba la paciencia, pero cuando duerme se le ve tan tierno y tranquilo que me olvido de las cosas marcianas que puede hacer.

Aunque frío, sé que es un niño en su interior, lleno de cariño. Este POST es para tí, Gonzalo Alonso Arévalo Pérez (Gonchi) El mejor hermano menor que un joven adulto podría tener.

BYE

Amor Cósmico

Hace unos años, escribí esto. Como ejercicio, me he propuesto comparar lo actual con lo pasado, en mi escritura, para ver mi madurez.

Los dejo con Amor Cósmico

En la soledad de la noche la luna brilla con fuerza mostrando melancolía y

fuerza a la vez. Mostrando su galante y plateado ser. Esa luna añora al Sol

perdido en la oscuridad de la tristeza. Una estrella que adorna el cielo con

ahínco con fuerza.

Amor oscuro que genera luz y vida, amor que da pena y da alegría.

Lágrimas de luna que caen, azules como topacios, como joyas, Y el ardiente

Sol lo quiere evitar.

Nubes oscuras que se acercan y la Luna sólo puede orar para que el sol

mantenga su promesa de brillar para ella, de brillar para todos aquellos que

ama. El Sol ama a la noble Luna, eso es tan cierto como que el dolor de amar es sublime para ambos.

Solo queda confiar en ambos, en su constancia, en sus palabras de amor y

pasión. Hasta el próximo eclipse que con lujuria y amor se unirán a la sombra de las estrellas que tanto los envidian. La Belleza de la Luna, la Belleza del Sol. Erotismo cósmico, lujuria cargada de Amor puro y sincero.

La oscura noche se llena de frialdad cuando la Luna se aleja del Sol, en aquellas noches donde hasta los Ángeles lloran. Esa noche en que la Luna se entregó por primera vez a la candente pasión del fogoso Sol, fue la noche que la Luna renació, que la Luna sonrío. Con su grandeza, con su fuerza y nobleza.

Esa noche en la que el Sol Asesinó su soberbia fue la noche en que se entrego a su amante.

Erotismo Cósmico de Amor y tranquilidad.

La Luna ya no llora... El Sol ya no está sólo.

Sólo un poco de razón para este corazón. Para la Ambigua Luna, para la Melodiosa voz que susurra al Sol este amor cósmico es una sonrisa eterna.

Para el galante Sol, es una liberación de sentimientos, una explosión de verdad. Una explosión de colores.

El oro y la plata, el agua y el fuego, aparentemente la Luna y el Sol son opuestos e incompatibles, pero la prueba más grande de la falsedad es el enorme amor que crea vida, que mata ponzoñas y que une a los dos en un Eclipse total. En un amor Cósmico.

 

 

 

BYE

Acrobacias

Déjame columpiarme de Norte a Sur

en este trapecio de oro.

Déjame sentir el viento de Oeste a Este

bajo esta carpa de estrellas

Déjame vestir el traje multicolor,

alimentarme de los sueños expectantes.

déjame sentir esa caricia

que sale de tu risa.

Déjame volar por los cielos,

haciendo payasadas,

sin red de protección,

sin recelos.

Déjame ser yo en mi circo

en mi alma,

no me limites

no me sujetes

Déjame sentir mi libertad

déjame sentir que de la vida me puedo burlar;

déjame hacer acrobacias;

déjame volar

Déjame solo

déjame decidir mi camino,

no puedo dejar de reír

mientras me miras a un millón de millas de distancia.

¡Aléjate de mí!

No invadas mi corazón,

abandona mi presencia,

déjame actuar.

Aléjate carcelera soledad,

que tus raíces inseguras

no me podrán atrapar.

Déjame estar en ti

sin que tú tengas control de mi,

sin que manejes mi vida

porque seré el acróbata que te reta,

el bufón que te superará

en mi identidad.

Bye

Jardín de Estatuas.

Mujer con ojos de rubí,

de belleza petrificante

y cabellos llenos de vida,

eres artesana y escultora,

capaz de atrapar el sonido de una lágrima

en granito.

Condenada estás por tu pecado

en el sagrario de Athena,

condenada por pertenecerle

al dios del mar.

Eres artista solitaria,

el espejo no te hace compañía

pero tienes fieles amigas,

que te susurran al oído

cuando alguien te visita.

Usas materias primas únicas para decorar tu jardín:

La carne que se vuelve piedra;

la sangre que se torna arena;

y el alma robada en un susurro mortal

Estatuas que guardan secretos invisibles

y emociones indescriptibles,

son testigos de la amistad prohibida por la biblia:

La mujer y la serpiente unidas

hasta que Perseo anuncie su venida

Disclaimmer: La imagen la encuentran en http://browse.deviantart.com/?qh=&section=&q=sexy+medusa#/d2j4gfr y se llama Medusa By *Raddar
No intento obtener ganancias, solo lo uso para ilustrar.

BYE

Hiedra

La hiedra venenosa que me enreda el cuerpo desnudo,

lastimando mi hombría descubierta,

hace que mi rostro se contorsione

en una extraña sonrisa de placer.

La noche se torna elegante,

mientras mi psicosis aumenta,

con cada terror que los espantapájaros me regalan,

con cada locura de amor que aparece.

Voces que no son mías

suenan en mis labios cerrados,

mientras los gatos observan la luna,

mientras estas hierbas me asfixian.

Dos caras de la misma moneda,

el drama y la comedia,

el placer y el dolor,

las dudas que resuelvo en mi interior,

todo se junta en mi locura.

Noche eterna,

que aterroriza la poca sanidad que me queda,

que me encierra bajo el brillo de las estrellas,

inyectando veneno en mi sistema.

Recuerdo la amistad sincera,

la manipulación de mi alma,

aquel desequilibrio homicida

que asesinó mi psique mientras dormía en mi cama.

Pesadillas extrañas invaden mi mente,

mientras mis llagas expulsan la sangre

que nutre las hojas

de esta hiedra mutante.

Disclaimer: La imagen no me pertenece. La pueden encontrar en http://snigom.deviantart.com/art/Natural-Suffering-49769000
Natural Suffering



by ~Snigom
No intento usarla con otro fin que no sea ilustrar

BYE!

Sentimientos

Sentimientos que me embargan



como arco iris divino


cariño de rojo


energía de naranja


miedo de amarillo


verde esperanzador


melancólico azul


solitario añil


bello espíritu violeta.






Sentimientos que me llenan,


sentimientos que las estrellas envidian


en el cielo despejado


de norte a sur,


de este a oeste,


entre las montañas y el mar


estos sentimientos no me dejan en paz.

Espectro Emocional (Traducción)

La traducción del Post anterior...

Atrapado estoy, entre las criaturas más letales

aquellas bestias dentro de cada quien,

dentro de cada alma entre las estrellas

Llevan consigo los colores del arco iris,

espectro de luz mortal,

cadenas multicolor que nos esclavizan

Rabia, nacida del asesinato de Abel,

manchada en rojo, como la tierra misma

manchada con la sangre del inocente.

Soberbia, la tentadora serpiente,

energía que llena los corazones,

tentándonos ser como Dios.

Miedo, de pesadilla mortificante,

como la fiebre amarilla,

corrompe mi cuerpo con terror ponzoñoso.

Valor o fuerza de voluntad, fuerte como el viento,

ballena verde, difícil de vencer,

a menos que el temor esté involucrado.

Esperanza, azul como el cielo,

el fuego más ardiente dentro del hielo

nacida de la oración, inútil si me rindo.

Elusiva compasión, añil como la noche

suficientemente ponderosa para estar sola, para estar con todos

tan ponderosa como cada bestia, excepto una.

El ente más peligroso actúa como un depredador en la jungla mundial,

cazando en secreto, cazando en silencio

devorando sin piedad nuestro pasado, presente y futuro,

porque no existe bestia, viva o muerta,

tan amenazadora como el amor con su delicado tono violeta.

Atrapado estoy. No hay a dónde correr.

Sus ojos se posaron en los míos,

intentando entrar en mi espíritu,

para corromperme con el egoísmo

de ser humano, de ser bestia...

de estar vivo

Sus esencias me invadieron

hace tiempo, pero ahora desean poseerme,

quieren a su presa para comer

mi carne para mascar

y mi corazón para habitar.

Soy el arlequín,

siempre el titiritero,

siempre ahí para burlarse de la vida con bromas psicóticas y empáticas,

pero hoy, soy solo suyo

¿Qué bestia ganará?

¿Qué bestia morirá?

¿Debería dejarlas comer mi alma?

¿O las debo devorar sin remordimiento?

Emotional Spectrum

Postearé en Breve la traducción de este poema.

I am trapped between the seven deadliest creatures of all,

those beasts within everyone,

within every soul among the stars.

They carry the colours of the rainbow,

deadly spectrum,

enslaving multicoloured chains.

Rage, born from the murder of Abel,

tainted in red, like the earth itself,

tainted with the blood of the innocent.

Pride, the tempting serpent,

energy filling the hearts,

tempting us to be like God.

Fear, nightmarish and sickening,

like the yellow fever,

corrupts my body with poisonous dread.

Will, strong like the wind

green whale, hard to beat

unless fear is involved on the feat.

Hope, blue as the sky,

hottest fire, trapped within ice

born from prayer, useless if I give up.

Elusive compassion, indigo like the night

powerful enough to be alone, to be with everyone

just as powerful as every beast, sans one.

The most dangerous of these beasts acts like the predator within the global jungle,

hunting with secrecy, hunting in silence,

mercilessly devouring our past, present and future,

because there is no beast, dead or alive,

so menacing as love itself, with its delicate violet hue.

I am trapped. There is no way to run.

Their eyes are locked on me,

trying to be inside my spirit,

to corrupt me with the selfishness

of being human, of being beast...

of being alive.

Their essences invaded me,

long ago, but they want to possess me now

they want their prey to eat,

my flesh to bite

and my heart to inhabit in.

I am the harlequin,

always the puppeteer,

always there to mock life with empathic and psychotic jokes,

but today, I am just theirs.

Which beast shall win?

Which beast shall die?

Shall I let them eat my soul?

Or shall I eat them without remorse?

Imágen de http://browse.deviantart.com/?qh=§ion=&q=dark+rainbow#/d1juqft

No intento usar derechos de autor que no me corresponden. Solo para ilustrar.

PD: Inspirado en el concepto de Green lantern, pero adaptado a la realidad humana.

Crónicas

DULCESARCASMO producciones, les trae el último poema escrito hasta el momento. Trata de alguien que ha visto todo en la vida...o ¿ es que ha sido testigo de algo que le ocurrió a alguien? Sean testigos ustedes del camino que ha recorrido alguien sin pasado, ni presente, ni futuro...

CRÓNICAS

No hay pasado en las memorias,
ni futuro en los anhelos de vida.

Las mariposas quemaron la piel,
y donde se posaron,
la carne viva quemó el alma,
en aquel cementerio de estrellas
donde existen lápidas sin nombre.

La soledad de ser humano
solo se acompaña
de los pasos recorridos
por el caminante
al que le sangran los pies descalzos.

Deicidio contra el Olimpo,
contra el panteón de fantasías abandonadas,
mientras la realidad es corrupta por sí misma.
Inocencia perdida,
Inocencia de la que renegó el mundo interno.

Profetizando soledad,
durante el ciclo sin interrupción del tiempo,
así como el fénix que limpia sus alas
de cenizas negras,
luego de renacer en el caldero esencial,
donde la obscuridad y la luz son más hermanas,
la muerte de su mundo interno
se hace inevitable.

Mientras los corazones fuertes quedan
relegados por el amanecer y el atardecer,
justo donde escogemos si luchar, proteger o enseñar
es el camino que él debe tomar.

Bajo el vitral de la vida,
las flores se marchitan
mientras él toca las vidas,
y las acciones se mezclan
en dolor, agonía, alegría y esperanza.

Lo vi sumergirse en el fin del mundo
y no regresar.
¿El demonio le habrá vencido?
O,
¿La claridad, una nueva oportunidad le traerá?

MariposaBonita, Fidela y Dulce Sarcasmo

Es un cádaver exquisito entre MariposaBonita y Fidela, quien regresa a estas sesiones escritoras. Habiamos invitado a alguien más, pero creemos que sus aportes eran demasiados chistosos. En otra ocasión será. Podrán averiguar quién es quién.

Es un lindo día, compartiendo ratos gratos y tratando de olvidar lo malo, sonrisas, bromas, chistes nos hacen felices.
Y viniste a invadir mi mente, corrompiendo mi resolución de no quererte. Mi cuerpo y alma te reclaman.
En silencio busco el suspiro del alma perdida en los sueños de aquella que era mi vida.
La idea es disfrutar de cada momento vivido y planear cosas que siempre hemos querido hacer y hacerlas realidad.
No debiste volver. Arruinaste mi orgullo machista. Pero eso no me importa. Seamos nuevamente eclipse. Tú el sol y yo la luna, sobre tu ser.
La lluvia cayó de mis ojos y mi pensar en un destello la luz ha vuelto a brillar.
****

Y me pregunto sobre mi futuro. ¿Regresaré a aquella enredadera de cristal?
Me perdí en tus ojos, caí en las tinieblas de la incertidumbre.
Como siempre o casi siempre las conversaciones terminan en los ex, en el futuro y aunque no querríamos admitirlo, el amor siempre sale a flote.
He soñado contigo desde hace 4 años. ¿Serás mi mujer? Ojalá que sí
Te amé desde el primer momento.
El universo conspira cuando tienes la cantidad suficiente de estrellas que habitan en él. Y van cambiando los sueños, los planes…a medida que uno crece todo cambia, menos tu ideal, el que tuviste desde chico y a pesar de los años sigue fuerte en ti.

Dioses

Advertencia: Antes de seguir leyendo es conveneniente que sepan que la siguiente historia es ficción al 100 %. No comulgo con los hechos presentados, pero es una historia que tenía que ser escrita. No es apta para menores, así que no la lean si lo son, pero si llegan a leerla, pues descubran las enseñanzas ocultas que pueden haber. Tengan cuidado al tomar y salir. No pretendo ofender solo entretener. Contiene contenido soez y lenguaje vulgar.



Dicho esto, les presento lo más retorcido que he escrito hasta ahora.



DIOSES: Una historia Pedófila



-¡Oye Neptuno, esta vez te luciste, huevón! Esta es mucho mejor que las otras.


-Jaja, pero quien la disfrutó más fue Loki. ¿O no pendejo?


-Sabes que me gustan las vírgenes. Me gusta que sangren cuando estoy a su lado. Isis ¿por qué con esa cara? Todavía está viva, aunque creo que se nos pasó la mano. Zeus no debió cortar tantas veces los muslos de la perrita.


-Estoy aburrida, Loki. Es la cuarta vez que traen chicas. Por si no lo recuerdas yo soy hetero y quiero también divertirme y no solo mirarlos y cuidarlos. Roba tres cartas, Neptuno.


-¡¡¡Carajo!!! Sigo perdiendo. Este condenado juego me va a dejar ebrio.


-Fuera de vainas. ¿Dónde la conseguiste?


-Fue fácil Rob….


-¡Huevón! Cállate. Sabes que no podemos usar nuestros nombres reales. ¿Qué tal si nos escucha la perrita? Recuerda: Yo soy Loki, al que casi delatas es Zeus, la negrita es Isis y tú eres Neptuno. Quítenle el trago de una vez, que ya está temblando… ah chucha y me arroja una K para que yo robe tres.


-Tranquilo Loki, después de la bestialidad que le hicieron, los golpes, la manguera y toda la sangre que la perra botó es bastante sorpresivo que siga viva. Acabo de ir a verla. Sigue respirando. Su cara sigue manchada con el maquillaje que se le corrió por llorar, pero la pueden limpiar.


-Eso es lo más rico. Neptuno, Loki ¿de ahí quieren seguir jugando con el juguetito? Tenemos que aprovecharla mientras está fresca. ¿Cuántos tendrá 16 o 17?


-Jajajaja, Zeus que bien nos conoces. La mocosa tiene apenas 14. Se nota que es bien desarrolladita para su edad. Esta vez no usemos la morfina. Quiero escucharla gritar mientras estamos dentro de ella. Isis podría filmarlo esta vez. Total estaremos cubiertos. Voy por una.


-Y este Neptuno parecía que no sabía jugar 8 locos. Se ha emborrachado más en una hora que en toda su vida. Roba 3 más compadre. Isis, barájalas por favor.


-Para eso me agarran, para ser la chacha, mientras ustedes juegan con esa perrita. ¿Quién diría que se vestiría de esa forma, con esa putifalda y ese top que ni yo uso, y por debajo use calzones de Hello Kitty? ¡La muy perra, es una oveja vestida de loba! Y lo más increíble es que era virgen.


-Así son todas ahora, Isis. Piensan que son mujeres y nos seducen a los pobres hombres. No te preocupes, yo mismo me ocuparé de traerte a tu lobo la próxima vez, para que tengas algo de acción. He visto uno que tiene 17 años de pelo negro y es musculoso como los que te gustan.


-Oh sí. Tú sí sabes. Por eso eres el mejor, Zeus. Oye Neptuno deja de tomar tanto. Te hará daño tanto Vodka. Ah verdad, retomando el tema, ¿dónde conseguiste a la perra?


-En esas discotecas de Larcomar. La vi con pelo negro, esa ropa tan putona que en verdad no pude dejar pasar la oportunidad. Pero creo que ha sido un regalo atrasado de cumpleaños para Loki. Jajaja. Ese huevón actúa basándose en pensamientos reales.


-En mi defensa digo que no me gusta quedarme con las ganas. Gracias por el regalito. Zeus, roba 2.


-Pues que Neptuno robe otras dos.


-¡No mierda! ¡Robo 4 malditos! Por cierto tenemos que darle algo al barman de esa discoteca, él le puso la pepa a la mocosa cuando me vio mirándola.


-¿Estás seguro que es de fiar? No vaya a ser como los vecinos. Ya sabes, esa chica con su hermano de 14 y el novio de ella, ese que trabaja en ese restaurante. Estuvieron haciendo muchas preguntas cuando ustedes 3 estaban fuera por la comida.


-Tranquila. No creo que digan mucho, recuerda que ya te ocupaste de ellos, aún estamos limpiando los cuchillos que usaste. Sobre el barman, habrá que evaluarlo. ¿Oigan y si vamos a ver el amanecer al mar? Así le damos su mañanero a nuestra invitada, mientras Isis descansa. Neptuno ya perdiste demasiado. Vamos y luego venimos y comemos virgen desvirgada.


-Sí vamos para que se me pase la borrachera.


-Zeus, alto…. Escuchen…¿No les parece raro ese sonido a sirenas?


-Loki, no seas paranoico. De seguro alguna fiesta terminó mal…


-¡No mierda! Han parado en la puerta. La concha de su madre ésta tiene su celular con el GPS activo, miren la puta antena ¿Cómo no nos dimos cuenta? ¡Nos cagamos huevones! Isis, esconde toda la evidencia antes de que entren. Que alguien calle a esa perra que sus quejidos lo harán más obvio.

La imagen no me pertence. No inento obtener beneficio de ella, solo la uso por ilustración.

Imagen de http://browse.deviantart.com/?q=pedophile%20victim&order=9&offset=24#/d203u3m

rape? by =soren11d6

Monarca

Cuenta la real leyenda, que hubo una vez la aparición de un joven Rey, de pobladas cejas negras y piel trigueña, cuyo corazòn animaba a los demás.

El monarca se vio vestido de negro, mientras los colores del arco iris descendían del cielo. Una hoz prestada fue reemplazada con una espada árabe, que poseía el rayo de Zeus. Actualmente, el rey es la protección silenciosa hecha carne. Su burlona sonrisa oculta un yo interno que pocos conocen.

El gobernante de estrellas, que alguna vez vio revivir a un bufón en algún templo divino, comprendió que cada quien es diferente.

Es el Rey vencedor del Póker de la vida, con una infecciosa juventud, es víctima de su virtud y defecto: aquella habilidad para complacer a todos, olvidándose de sí.

Monarca que superó a sus maestros, espera ser superado por sus pupilos, iluminará al mundo con la señal de su alma, mientras su espalda se marca, para demostrar fidelidad al Rey más grande, al pescador de hombres y mujeres por igual.

Os invito a la coronación, entre leones y bueyes; entre amigos y conocidos; entre dioses caídos y entre Grecia y San Isidro.

Atentamente,

El Bufón.

Disclaimer: Imagen usada: http://browse.deviantart.com/?q=king%20of%20spades&order=9&offset=144#/d12mctq

Le pertencece a: ~HeLlKey

No quiero atentar contra derechos de autor.