Dulce Sarcasmo

Una noche en la que las lágrimas de arlequín se presentaron

2012-02-14T20:35:00.000-08:00

El martes 10 de enero, presenté Lágrimas de Arlequín, mi nuevo poemario en la Posada del Ángel II en Barranco. La noche empezó a las 8 y media de la noche. Héctor Ñaupari presentó el libro con unas palabras muy conmovedoras. La noche avanzaba y el perfomance empezó con Roberto Palma como el arlequín, Estefanía Cuestas como la broma asesina y Diana Alcántara como la voz omnisciente. Yo hice el papel de director de escena, mientras que Ana Nuñez hizo de DJ (aunque no le gustó mucho, y hubiese preferido filmar) Ale Meneses maquilló a los actores y filmó.

Pero mejor vean el Video por ustedes mismos. Falta 1, que es cuando yo leo.

On January the 10th my book "Lágrimas de Arlequín" was introduced at the cultural bar: "La Posada del Ángel II" in Barranco, thanks to Freddy's helping hand. I decided to present a performance before I read my poems to my public. On this performance, a few friends helped me. Estefanía Cuestas was the Killing Joke, Roberto Palma was the Harlequin, Diana Alcántara was known as the Sexy Omniscient Voice. Ana Nuñez (my girlfriend) was in charge of the music, wrote the text performed and did the edition of this video while Alexandra Meneses Gómez was in charge of the camera operation. My eternal thanks to all of them.
I used several excerpts of songs, I do not own, as image songs, according to the story's development.
I do not want to infringe copyrights and I do not want to obtain benefit from the songs. That's why I credit each song, because as a writer I understand the importance of our art. Please do not delete my video or cancel de audio. I believe you could enjoy the performance. Sorry guys, just Spanish.

1. Image Song for the Harlequin: Professor Umbridge, from the Harry Potter and the Order of the Phoenix soundtrack, composed by Nicholas Hooper.
2. Image Song for the Killing Joke: White Rabbit, from Almost Alice (Alice in Wonderland), sung by Grace Potter and the Nocturnals. Originally it was composed by Grace Slick and sung by Jefferson Airplane.
3. For the seduction scene: Sweet Dreams (are made of this), covered by Marilyn Manson, but originally performed by Eurythmics, written by Annie Lennox and David A. Stewar.
4. For the love scene: Let me Fall from the Quidam soundtrack (Le Cirque Du Soleil) by Benoît Jutras.
5. For the betrayal scene: Reach for me now, from the Kà soundtrack (Le Cirque Du Soleil) by René Dupéré
6. For the epilogue: Hello Zepp, from the SAW soundtrack, composed by Charlie Clouser

"Copyright Disclaimer Under Section 107 of the Copyright Act 1976, allowance is made for "fair use" for purposes such as criticism, comment, news reporting, teaching, scholarship, and research. Fair use is a use permitted by copyright statute that might otherwise be infringing. Non-profit, educational or personal use tips the balance in favor of fair use"

En jaque constante

2011-12-25T20:18:00.000-08:00

Mi familia es algo muy importante en mi vida. Hoy fue Navidad y quería obsequiarles un poema para ellos. Los identifiqué con piezas de ajedrez. Las mujeres son reinas. Los tíos biológicos son caballos, los tíos políticos torres y los primos varones son alfiles. No existen peones porque son los primeros en sacrificarse y morir. Son aquellos que no importan mucho. Todos son piezas negras. Yo actué de rey negro. Lean y comprenderán un poco.

En jaque constante

Me protegen Reinas, Torres, Caballos y Alfiles

En jaque descubro la unión de nuestras diferencias

En medio de los problemas se unen los corazones por protegernos, por cuidarme.

Soy un Rey Negro que agradece, en medio de mi vulnerabilidad, el amor que se fortalece con los días.

Somos piezas negras pues esperamos que nos lancen su mejor arma, para cuidarnos unos a otros.

Torres que protegen a las Reinas

Caballos que siguen los pasos de su padre

Alfiles que sobresalen

Y Reinas que llenan almas

Hacemos jaque mate a los problemas

Pues en familia nos unimos

Creciendo, no olvidamos los chistes

No olvidamos nuestras limitaciones

Y recordamos lo que nos une

7 hermanos

1 matriarca

18 primos

Y algunos sobrinos

Somos uno en este juego de ajedrez llamado vida

En este tablero de apellido Pérez donde la locura nos acompaña.

Intensidad

2011-11-10T20:00:00.000-08:00

Este es para una marcianita que ha robado mi alma...

Mis ojos devoran los tuyos

demostrando todo el amor que con la intensidad del odio quema mi alma,

pasión que como un virus incendia arterias y me despierta por la noche

mientras el instinto retoma las riendas de mis acciones.

El invierno llegó y tu cuerpo calienta el mío;

calmas mi desesperada hombría con tus caderas contra mi pelvis.

Susurras mi nombre, casi inconsciente abres surcos en mi espalda con tus garras.

Placer y dolor confundidos.

Mi lengua investiga tu boca, acallando todo suspiro,

mis manos dibujan tu silueta en la oscuridad de mi cuarto,

caricias torpes nos excitan

y luchamos, desnudos, por el control de la situación.

El sudor refresca este cuerpo,

el bochorno empañó el espejo, testigo y delator de todo.

¡Amor tan intenso como el Odio!

Corazón que sangra rabia por no tenerte a su lado.

Eres mi esclava.

Soy tu esbirro.

Somos prisioneros de la misma trampa de amor.

Todo es culpa de una bruja manipuladora de nuestros destinos.

¡Ámame con la intensidad del Odio!

Llena mi voluntad con deseo férreo,

Aplaca mi codicia de ti con tu cuerpo,

dame sosiego con tu alma, mientras te amo con la intensidad del odio…

Disclaimer> La imagen se llama The_snake_and_the_garden_by_Syrkell y la encontre en Deviantart. No intento ganar nada con el uso de ella, solo ilustrar.

Sacrificio

2011-10-04T17:26:00.000-07:00

Llevo atados hilos que nunca me dejaron ser un niño de verdad y me aprisionaban en mi creciente mentira, mientras que por temor a hipotermia caliento la hoguera que alimentaré.

Mis astillas me obligaban a lastimarte, papá, cuando acariciaba tus arrugas, cuando intentaba calmar tus antiguas penas. Por favor perdóname.

Mamá murió antes de que yo naciera del tronco de un pino y en soledad te dejó para que anhelaras la vida normal que yo nunca podré darte.

Me hiciste como un juguete, soñando en tu hijo no encargado, un corazón se me dio para la vida imitar. Fui especial por ser marioneta con alma y a pesar de mi falta de carne, en las noches yo podía soñar.

Dentro de un enorme monstruo de mar estamos, por culpa de mi falta de conciencia, y tú estás respirando tu último aliento de amor traicionado. ¡Abre tus ojos papá!, yo te regalaré lo que necesitas… me regalaste la vida ahora este es mi obsequio. En el fuego que toma mi existencia, para que tu corazón lata un poco más me arrojaré. Adiós papá…

Papá, no sabes cómo duele sentir las lamidas de estas lenguas candentes, pero me alegra ver que recuperas el color. Todo se vuelve borroso por el humo. No siento mis piernas. El dolor ya acabará pronto. Papá, despierta que la ballena se mueve. Parece que mi humo le molesta. Papá, disculpa por no hacerte caso y estudiar. Realmente fui un burro de madera.

Mi cuerpo pequeño parece ser del agrado del fuego. Me está devorando más rápido con cada segundo. Se viene un estornudo que te despertará. Papá, vive por favor…Yo ya no podré estar.

Disclaimer> La imagen es de http://tori-f.deviantart.com/art/pinocchio-63988709 by

No intento obtener credito que no pertenece, solo darle un sentido visual al cuento.

Bye

HOMUNCULO

2011-09-11T19:16:00.000-07:00

Allá por el 2006 escribí un poema inspirado en Full Metal Alchemist:

HOMUNCULO

Vivo sin vida propia, sin alma
Vivo eternamente representando la figura
De mi ser perecido.

Busco mis respuestas
Busco compañía
Busco no sentir y no recordar que no soy humano.
Vivo para destruir a aquel que intentó revivirme.
Busco una familia, busco amigos
para intentar ser humano completo.
Leo mentes y las manipulo a mis anchas.

Sirvo a la pastora de Pecados,
A la mujer con alma errante.
Busco la piedra color sangre
Por un sueño que no me permiten anhelar,
por una vida normal.

Promesas, recuerdos y sensaciones
Que me debilitan recordándome
Que mi vida no es entera...

La pena y la frustración me crearon
Y es mi labor tentar al humano
A Jugar a ser Dios.

Sacrificio de razas,
Para formar la codiciada piedra carmesí.
Soy reemplazable
Soy uno de los pecados:
Lujuria, Gula, Envidia, Orgullo, Pereza, Codicia e Ira.

Mis manos manchadas están con sangre
Y mi Consciencia nunca debió existir.
Condenado estoy a morir cuando
Me acerco al humano muerto
Al que represento.

Dolor y ambición,
Algo que supuestamente no debo tener
Porque sólo soy una imitación
De un Humano...

Red Social

2011-08-22T21:51:00.000-07:00

¿Qué ocultas detrás de ese perfil público, que no deja de mostrar lo poco que valoras la privacidad?

¿Qué ocultas tras toda esa cantidad de amigos, que posiblemente ni reconozcas?

No puedo leerte, solamente veo las emociones que fríamente me muestras. A lo mejor son tan falsas como la foto del perfil.

Sigo tu actividad, tan poco coherente que únicamente da risa, pues también eres una oveja que sigue al rebaño sin pastor. Bee Bee.

¡Qué extraño encontrarte sin verte! ¡Qué extraño saber sobre tus amores y desamores, sin reunirnos a conversar!

Veo que somos esclavos pendientes de una actualización, tanto tú y yo, esclavos de un monitor sin voz, de un mal que se torna necesario.

Ya no puedes contar algo sin que le guste o disguste a alguien. Ya no juegas, solo vives atrapado como si tu rostro hubiese sido devorado por un libro.

Vives conectado, con un cable invisble que cada vez se enreda más en tu espina dorsal.

¿Será que lo controlamos o es que no diferenciamos si somos títeres o titiriteros?...

PRINCESAS OLVIDADAS

2011-08-14T12:24:00.000-07:00

Inspirado por la franquicia de las Princesas de Disney, escribí estas cuantas líneas. Sus comentarios serán bienvenidos

PRINCESAS OLVIDADAS

La voz bajo el mar de la mujer con olor a pescado resuena con los gruñidos de la prisionera de la Bestia, en el Castillo donde la durmiente sueña dentro de un cofre de cristal, castigada por confundir su sexualidad al defender el honor.

Destinada, aquella damisela a la esclavitud infernal, donde los antiguos nativos perdieron su libertad cuando observaban el color del viento mientras hipnotizaban animales con su canto en alguna civilización olvidada.

En el pantano donde una torre sin entrada se levanta y el cabello femenino cae desde su prisión vive una mujer guardada celosamente por un tigre de fuego.

Del Carisma y la belleza solamente queda rastros de dolor que, según dicen, el beso del amor verdadero limpiará y confundirá realidad con fantasía. Solo quedará una retorcida vida fingida para que otras mujeres puedan imitar mientras sueñan con sus héroes que nunca llegarán, pues en un bosque de espinas resguardado por gnomos criminales, se perderán.

La noche cubrirá el cielo de sombras, mientras las ratas devorarán la humanidad envejecida. El dragón negro se alimentará de cada hombre que intente encubrir lujuria fingiendo amor.

Las imágenes son mixtas. Yo las coloree pero las dibujó Spookychild visiten su galería.

A Melissa Gold, mi prima

2011-07-13T10:48:00.000-07:00

Vi una mariposa posarse en tu rostro,

y lloré por lo bella que tu alma es,

bajo el cabello obscuro,

la mirada nostálgica y la sonrisa oculta.

Vi tu alma amada

que bailó al son de los ritmos

escondidos

en el norte, en el este

en el sur y el oeste.

Vi aquella mariposa posada en tu mejilla,

llena de melancolía por la vida que fue y por la que será

bajo el cielo que cubre a las ruinas antiguas.

Vi una mariposa besando

a la hija del constructor de castillos en el cielo,

ella que lo vio vencer a cocodrilos del Nilo.

Aquella que con un arte oculto

busca que las mariposas se posen sobre su mejilla,

para mostrar su alma pura

que crea y destruye para renovar.

Alma que baila bajo el cielo del norte,

Abeja que vuela entre las flores

del ombligo mundial…

todo gracias a la mariposa rosa que se posó en tu mejilla derecha

un día dedicado al sol.

BYE

Si bien el escrito es mío, la imagen la encontré surfeando por Internet. Solo la uso para graficar. Si alguien es dueño o dueña de la misma, pues me avisan para dar crédito a quién corresponda.

Padre

2011-06-17T09:18:00.000-07:00

Un padre: cómplice de juegos de héroes y villanos.

Siempre instigando para que seamos mejores que él,

siempre la mano dura que oculta la ternura y la sonrisa.

Lleno de orgullo por nuestra existencia, y admitámoslo, cuántos hemos imaginado seguir sus pasos, aunque sea solo por 15 minutos o tal vez más.

Es el padre que, aunque no sepa muchas veces cómo mostrarlo, se preocupa por el bienestar de sus hijos.

Es aquel que aunque no lo admita, ha llorado al ver nacer.

Como dicen, la mamá cría y corrige, el padre nos enseña a divertirnos y también a ser responsables.

Estas cortas líneas son para todos los padres, y para todos nosotros los hijos, que aunque no seamos padres y tal vez no tengamos al papá al lado, comprendemos que ser padre, es un trabajo maravilloso lleno de amor. Sabemos que no es fácil, pero definitivamente vale la pena.

FELIZ DÍA DEL PADRE ADELANTADO

Vilo

CENIZAS

2011-06-03T11:10:00.001-07:00

CENIZAS

Cenizas que caen del cielo

y cubren con noche eterna

a cada ser vivo.

Cenizas provenientes de una estrella

que dejó de existir

por encima de las montañas.

Son aquellas cenizas que fertilizarán el suelo,

generando vida, ahí donde solo

podía existir desolación.

Bajo aquellas estrellas que lloran a su hermana caída

es donde nos encontramos,

bañados con lágrimas de los luceros.

Esas lágrimas son las que limpian y pegan las cenizas

a nuestros pulmones

cansados ya de suspirar orgasmos sin sentido.

Donde el agua se mancha con la sangre menstruada

por la luna durante su fase menguante,

viven aquellos que recordaron en forma accidental

lo que significa vivir.

El progenitor del Universo,

ha decidido empezar de nuevo,

sobre el terreno de cenizas,

desde cero durante 6 nuevos días.

Definición de Mamá

2011-05-06T14:33:00.001-07:00

Definición de una mamá:

Dícese de la evolución posible del género femenino humano, en el que extraños comportamientos reemplazan a la conducta habitual de la mujer. Dichos comportamientos demuestran actitudes que eliminan el egoísmo. A continuación una lista de las mencionadas directrices:

Capacidad para estar siempre activas, a pesar de no dormir por cuidar a sus hijos.
Habilidad médica innata para curar cualquier dolor de sus hijos.
Actitud de servicio
Firmeza de diamante
Calidez en el corazón, el cual se convierte en chocolate derretido por una sonrisa.
Preocupación perenne por el bienestar de sus hijos.
Fuerza de oso al abrazar
Capacidad para aguantar lágrimas de tristeza hasta la soledad. No cuenta con la capacidad de ocultar felicidad ni orgullo.
El beso suave de un ángel
La delicadeza de una Orquídea (últimos estudios no admiten a las rosas, pues se descubrió que la orquídea es más especial y no tiene espinas)
Aguante de acero contra el dolor.
Conocimiento de canciones de cuna, aunque durante toda su vida no le hayan gustado.
Sabe el punto de equilibrio exacto entre la dulzura y la amargura, para poder criar grandes hombres y maravillosas mujeres, quienes en algún momento también evolucionarán al estado maternal.

Los estudios continúan, pero mientras tanto, Feliz día de la madre a todas (Sí por adelantado)

Soul Lobotomy / Lobotomía del Alma

2011-04-26T15:08:00.000-07:00

Soul Lobotomy

My soul is in a catatonic state;

my subjects gave it a lobotomy.

They pierced my eyes with ice,

which turned into erasing fire.

My feelings and dreams are forever gone.

They destroyed me,

infecting my spirit with unrequited loneliness,

filling it with false hope of recovery from my sweet madness…

The beautiful colours are all what I can see

since we last met…

She distracted me.

I was inside her, enjoying my last orgasm,

my last laugh when I lost it all,

making that moment the joke's punch line.

Those mutilated former warriors avenged their Kings and Queens

and their honour was finally was restored with my capture

and that meant the downfall from my throne.

I think I am alone,

but I can’t be sure…

those lights in front my eyes confuse me in my prison.

My jester suit is her trophy…

Maybe she was not human at all…

Maybe she was the Killing Joke…

Ahora Español:

Lobotomía del Alma

Mi alma está en estado catatónico;

mis súbditos le practicaron una lobotomía.

Perforaron mis ojos con hielo,

el cual se convirtió en fuego erradicador.

Mis sentimientos y sueños se han ido para siempre.

Esos ingratos me destruyeron,

infectando mi espíritu con soledad no requerida,

llenándolo con una esperanza falsa de recuperación de mi dulce locura...

Los hermosos colores son todo lo que puedo ver

desde la última vez que nos encontramos...

Ella me distrajo.

Estaba dentro de ella, disfrutando mi último orgasmo,

mi última carcajada cuando lo perdí todo,

volviendo ese momento en el golpe de gracia del chiste.

Aquellos mutilados antiguos guerreros vengaron a sus Reyes y Reinas

y su honor fue finalmente restaurado con mi captura

y eso significó la caída desde mi trono.

Pienso que estoy solo,

pero no puedo estar seguro de eso...

esas luces en frente de mis ojos me confunden en mi prisión.

Mi traje de bufón es su trofeo...

Tal vez ella no era humana...

Tal vez ella fue la Broma Asesina...

La imagen no me pertenece, pero la vi adecuada para graficar el poema. Pueden encontrarla en http://markellenotis.deviantart.com/art/Before-the-Lobotomy-184844374

No intento ganar algo ni atentar contra los derechos de autor.

Proposito de vida

2011-04-01T16:19:00.000-07:00

Dejando el circo y la poesía de lado por un momento me puse meditar en los propósitos de las personas. Estos propósitos le dan sentido a la vida y en muchas ocasiones son las únicas motivaciones para vivir. Pero ¿qué ocurre cuando estos propósitos, o catalizadores si prefieren, desaparecen?

Empecemos con el mundo de la ficción, para hacerlo más simple y luego llevarlo al mundo real. Leí una parodia que le hicieron al personaje más obsesionado con el propósito de su vida. Me refiero a Will E. Coyote, cuya vida tiene sentido al perseguir al Corre Caminos. En dicha parodia, el Corre Caminos muere y tiempo después, el coyote decide quitarse la vida, pues ya no tenía sentido vivirla, pues sú único propósito era solo perserguir e intentar capturar al ave. Otro ejemplo, es la relación entre Batman y el Joker. Joker no puede destruir completamente al justiciero nocturno, pues ambos se complementan. El punto de su obsesión es tal que incluso asesinará a cualquier persona que intente matar a Batman. Estos son dos ejemplos, pero existen miles más.

Entrando en el mundo real, y arriesgándome a que me llamen cruel e inhumano por lo que escribiré, vemos que estas formas obsesivas de vivir las vidas tan propias de seres ficticios, no son tan irreales. Para muestra vayamos por la relación padre e hijos. Es normal que los padres protejan a sus hijos, y eso me parece lo mejor, pero cuándo sus bebés crecen y deciden tomar sus propias decisiones (erradas y acertadas) los padres entran en shock, pues se les quita el propósito de sus vidas. No es sorpresa que nos preocupemos cuando nuestros hijos aumentan su edad, pues ya no somos útiles (a nuestro parecer).

Otro caso, en el que muchos se sentirán identificados, la típica (a veces sincera, a veces no tanto) frase a la pareja: "No puedo vivir sin ti" y en efecto, cuando las relaciones terminan, las personas pierden las ganas de seguir, de vivir; nos dejamos al abandono (por la depresión post pérdida de propósito). En los momentos más sanos, conseguimos nuevos propósitos, o incluso identificamos esos mismos propósitos en nuestro interior, lo cual sería ideal. Pero en los peores casos, caemos en el mar más obscuro de la desesperación.

Muchas veces podríamos terminar como aquella parodia del coyote, o peor aún como una parodia de nuestras propias vidas, tratando de imitar una costumbre que hemos adquirido, por nuestra baja autoestima, ya que gracias a eso no reconocemos nuestro potencial, y colocamos nuestras esperanzas en propósitos externos, que si bien pueden motivar en forma saludable al inicio, pueden ser perjudiciales, pues nada es eterno y si no sabemos cómo perdurar, nuestra vida puede ser tan patéticamente dependiente de agentes externos que no sabríamos reaccionar si éstos desparecen.

¿Y si lo vemos un poco más optimistas? Siempre nos esforzamos por conseguir un objetivo o una meta, pero no sabemo qué hacer cuando cumplimos ese objetivo o llegamos a esa meta. Nos proponemos propósitos, pero no planificamos lo que haremos al ganar, es decir nos quedamos inmóviles porque nos preocupamos en el cómo pero no en el qué.

¿Tú vida tiene propósito? Cuidado, pues puede desaparecer y tú podrías ser una estadística más, un coyote muerto en el desierto, un payaso que no sabe vivir sin intentar asesinar, o peor aún: un humano con tendencias psicóticas y suicidas de esos que abundan en todas las ciudades, en otras palabras, el común denominador actual.

BYE

Fin o Comienzo

2011-02-25T12:47:00.000-08:00

En el cielo, las flameantes plumas de las alas del fénix

protegen a la mariposa multicolor

que representa al alma que salió de los labios mortales

mientras el silencio ensordece los oídos de un soñador.

En el suelo, las sombras corren bajo la lumbre del ave de fuego,

la luz las hace más grandes y les dio vida

debajo de los corazones que se dejaron invadir por las tinieblas

de la desidia.

En el mar, pirañas devoran al dragón

que formaba parte de alguna historia que nunca acaba.

El dragón perdió su habilidad de volar por culpa de la humanidad

que se olvidó de anhelar.

En las profundidades del Inframundo,

las vírgenes ya no pueden acariciar a los unicornios

porque Hades tiene otros planes

y muchos designios.

En lo alto de los volcanes, el planeta Tierra

vomita lava ,

que cubrirá los espejos usados por reyes y reinas

cuyos reinos se acaban.

Mientras que el fénix intenta sobrevivir

para cuidar al última alma pura,

todo lo creado y creído,

se va a destruir.

Una esperanza que se queda en el alma,

como lo infinito de dos serpientes mordiéndose la cola entre ellas,

para causar la metamorfosis y el renacimiento,

de todo conocimiento.

La imagen:

Corresponde a la Trinidad Celta. Puede ser encontrada en http://rlv.zcache.com/celtic_trinity_mousepad-p144769032861578085trak_400.jpg No me pertence. La uso para graficar:

Celtic Trinity

A Celtic-inspired design in shades of red and purple featuring a butterfly, dragon, and phoenix around a Celtic triquetra. Design combines the powerful guardian symbolism of the dragon, the phoenix's transformation thru fire and adversity, and the butterfly's symbolism of emerging beauty and grace.

BYE!

Recuerdos de una Maravillosa noche.

2011-02-09T14:14:00.000-08:00

Antes de empezar, una pequeña información. Hace algunos años inspi´rándome en algo que vi y leí, hice unas cartas para unos amigos y en las cartas les describía lo que según yo, eran sus emblemas, sus cualidades máximas. Consecuentemente, escribí esta pequeña historia, la cual ha sido editada el día de hoy (usos dobles de palabras, etc.) Sería perfecto si mis queridos emblemas se ubicaran cada uno en esta pequeña lectura que les hice para agradecerles la amistad. Sé que si lo leen, ellos se encontrarán y sabrán lo importantes que fueron, son y tal vez serán en mi vida. No podré usar sus nombres por defender su privacidad.

Recuerdos de una maravillosa noche

En la obscuridad de la noche, proveniente de una luminosa estrella, se me presentó un ángel cargado de luz. Al principio pensé que era un fantasma, una ilusión, pero era muy real. Este inocente ángel llevaba en sus manos la más bella de las rosas rojas.

Me dio curiosidad y me entablé conversación con él. Tocó mi corazón con su dedo índice y lo llenó de amor. Me mostró la unión de dos seres en una amistad, permitiéndome comprender el complemento cuasi perfecto de dos seres diferentes.

Conversando con este ángel, sentí como una gota de agua salía de mis ojos y me percaté de nuestra sinceridad. Esta lágrima, en mi interior se transformó en un tranquilo mar. Mis pensamientos se volvieron creativos

Colgando en su cintura vi un paraguas, como si fuera para protegerme de la lluvia, y noté también un reloj de arena. Aquel ángel me regaló un caramelo muy dulce para aliviar aquellas amarguras que me habían robado la niñez.

En su túnica, con mucho arte, estaba dibujada una balanza de justicia a lápiz.

Una misteriosa energía salía de su alegre sonrisa. Esta energía, en forma de una chispa, me llenó de muchos conocimientos muy sabios. Me inspiró a salir de las sombras.

No sé por qué pero el valeroso brillo del sol me cegó en ese momento y no entiendo por qué una armoniosa melodía me llenaba de paz y paciencia. Esa melodía parecía salir de una caja musical. Quería mantener ese hermoso ritmo. Esa hermosa música me entretuvo mucho ya que cantaba directo a mi espíritu.

Me dio su mano y comprendí que la misericordia está a mi lado. Al ver en su cuello una cruz, me di cuenta de su lealtad. Luego, de su túnica, sacó una pequeña botella que me iluminó en la ciencia.

Me recordó que la vida debe ser vivida a nuestra muy loca manera. Encendió una vela y me dijo que mi fe no debe apagarse nunca. Sus alas abiertas me hicieron ver la entrega a Dios que debo tener.

Golpeó cariñosamente mi corazón con un martillo de trabajo, lo volvió humilde y bondadoso. Con mucho empeño me enseñó pacientemente mi verdadero nombre, aquel que ya había olvidado por tantas preocupaciones. Me abrazó.

Me susurró al oído que luchara con tenacidad como una flecha, con la espada de mi corazón. Que nunca pierda el optimismo en la vida, que sea fiel a mis sueños, que tenga iniciativa y que sea versátil en mis actos. Me regaló un anillo para recordar esto. Me guió por el buen camino gracias a una hermosa brújula que parecía haber tenido oculta. Me regaló equilibrio en mi vida como un Ying Yang. Me obsequió transparencia como un cristal muy hermoso.

También me animó y motivó a seguir adelante, mientras el amanecer empezaba a ganar terreno. Me pidió que fuera más decidido. Me enseñó a aceptarme con mis defectos. Dándome así un visto bueno en mi frente, concluyó ─ “Ahora eres libre.” ─ Son palabras de verdad, tran transparentes como el hielo.

Antes de despedirse, creó una esfera muy cálida de comprensión y me la arrojó, provocándome somnolencia. Dormí como un bebé en los brazos de su madre.

Cuando desperté, mi corazón se había transformado en un reluciente arco iris, dándome fortaleza, haciendo que mis fantasías se volvieran esperanzas. A mi lado, había un tierno oso de peluche, una canción de cuan provenía de él.

En la ventana, donde estuvo parado el ángel, había un cristal rojo muy brillante, supongo que es su corazón puro. Lo último que recuerdo, fue la promesa que me hizo como si de un contrato se tratara: ─ “Nunca te abandonaré.” ─

El fuego en la vela seguía bailando al ritmo de la música. Al levantarme, me apoyè en un sencillo bastón que encontré al costado de mi cama y me sentí con mucha vitalidad y fuerzas.

Solo pude sonreír y agradecer que este milagro tan maravilloso. Sé que mi carácter aumentará con esta experiencia.

BYE.

Máscara de Hechicera

2011-02-01T14:21:00.000-08:00

El 30 de septiembre de 2010 nació este poema que mezcla muchas sensaciones, propias y tal vez ajenas...
Mucha de mi inspiración viene del lado obscuro de la fantasía, aquel lado que nos ayuda a apreciar el desarrollo de la psique humana...porque dicen que es más fácil cuando uno es maligno. Hay una influencia bastante sútil de algo que me fascina desde hace un tiempo, ¿descubrirán cuál es? Sin mayor preámbulo, lean Máscara de Hechicera

Soy víctima de tu profecía de muerte,

he viajado, ida y vuelta, al inframundo

para enfrentar a dragones obscuros,

para rescatar la vida del amor

reflejado en el espejo.

Secuestraste la joya más grande

mientras lagartos cuidan del ojo del diablo;

sé que tu vanidad no tiene fin,

la única emoción que puedes sentir en forma sincera

es la ira.

Apagaste la luz del sol,

mientras en un cementerio de huesos roídos

planeabas mi final,

durante la noche más obscura,

durante el festín de almas que te diste.

Quieres asesinar a los niños

que comieron de tus manos,

que cantaron sus canciones para complacerte a ti

bruja sin corazón,

hechicera que mientes con honestidad.

Manipulas los deseos, por ambición,

hasta que tu veneno sea tu perdición,

pero cuidas tus palabras, para no ir en contra de ellas

y así considerarte leal.

Noches frías, aullidos infernales de dolor en la piel,

todo es un juego de cartas

que te empeñas en ganar, en cortar la cabeza a la razón,

mientras que tu caldero hierve y pesadillas quieres causar

y este imperio dominar.

Aleja tus tentáculos negros del corazón espinado

del sarcasmo crudo,

del humor fatal

que este bufón pudo lograr

durante lunas sin emoción.

Te destierro de mi reino, encantadora.

Vete lejos por el mar, antes que envejezcas

y con tu manzana me quieras cautivar.

La imagen la encontré en http://udula.files.wordpress.com/2010/08/tumblr_ktcr50ymp01qzkawzo1_400.jpg. No intento infringir el código de autoría, pero sirve para graficar...

BYE

Mimo

2011-01-11T12:10:00.000-08:00

Paredes invisibles que mis manos recorren,

creando una prisión de cristal, una caja muda

en la que mi mente se encuentra en cautiverio.

Figuras que mis gestos crean

para nadie vea mi rostro blanqueado

ni oiga los gritos desesperados.

Soy el dibujante de barreras

que creo impenetrables,

pero que en realidad no existen.

Mis ropas sufren la ausencia del color

que a otros les sobra, que otros tienen

sin desearlo si quiera.

Encerrado en esta cárcel piramidal

que nació en la mente,

sin que el ojo desnudo intervenga.

Condenado a la soledad que yo busqué,

luego del escape de mis bromas y burlas,

luego de ser parte de la metamorfosis del color

al estado monocromático.

Sogas invisibles, cargas pesadas...

prisión eterna llena de una fantasía que ya no es sincera.

Pirámide que no existe, pero que sus paredes

no pueden abrirse desde su interior.

Absorberé como hoyo negro

el color de las almas perdidas

me alimentaré con tan solo tocarlas

con mis manos cubiertas por blancos guantes.

Ven a mí arco iris

llena mi mundo de esperanza

y colorea mi ser...

¿Dejaré el mutismo por la risa maligna?

Ven arco iris y descúbrelo por ti mismo...

La Imagen fue encontrada en http://dclips.fundraw.com/400dir/excl_ed_comoglio_marbatch_Image-19-BW.gif

ByE

Persecusión

2010-12-14T15:55:00.000-08:00

“Señor, por favor déme refugio... sé que ellas me persiguen. ¡Quieren destruirme!”

“Cálmate hijo. Pasa. Tranquilo. Toma asiento. Ahora dime, ¿quiénes son ellas? ¿Por qué dices que te persiguen?”

“Sus puñales me persiguen. Sus sombras están a cada paso que doy. No puedo evitarlas. Me encontrarán tarde o temprano. Son asesinas todas ellas. No estoy seguro, pero sé que son muchas. Señor, sálveme. ¡Escóndame! ¡No permita que me toquen, por favor!...No me dejan tranquilo. A donde voy, ellas parecen estar esperándome. ¡Por favor, se lo ruego, no las deje entrar!”

“Te traeré un poco de agua. Tranquilo nadie te hará daño en mi casa. Ya regreso. Si deseas puedes echar un vistazo alrededor de mi galería de arte.”

El dueño de la casa, un señor de avanzada edad, barba blanca y ojos cansados pero sinceros abandonó la habitación, La mente del joven estaba evidentemente perturbada. Parecía un delirio de persecución, pero el anciano sabía que tal vez ver las diferentes obras de arte, podría calmar un poco al joven.

El joven al principio se quedó sentado ahí, sobre el sillón de brazos en el que lo había dejado su anfitrión, tratando de relajar su respiración, mientras se secaba las lágrimas de terror y recorría con su mirada la habitación, a la que sin darse cuenta, había dado a parar. La habitación era espaciosa y tenía ventanas hechas con vidrios de varios colores.

Su anfitrión era evidentemente un artista de muchos talentos. Habían pinturas variadas, esculturas de escenas abstractas. Tan llamativo era el arte que motivó al aterrado joven a levantarse y observar más detenidamente cada pieza. Vio imágenes de ángeles, flores coloridas, símbolos espirituales entre muchas otras. La más grande de estas pinturas, graficaba los 7 colores del Arco Iris unidos en forma cúbica. Una gota roja a modo de sangre dividía los colores de una franja negra. El joven vio que la sangres representaba a la vida. Pudo leer el nombre Arco Iris en Negro.

Desviando su mirada, encontró bajo un arco en la pared, un cartel que decía La Tumba de los 7 Guerreros. Intrigado por el título, caminó hacia esa zona (que era casi la mitad de la habitación). Vio un cuadro de dos hombres luchando entre sí. Uno de ellos rubio se notaba ser el atacante. Llevaba una especie de guante de cuero marrón en su mano derecha. Se notaban hojas de acero a modo de garras. El otro hombre, de cabellos negros, usaba su espada para defenderse. El cielo era rojo y la mitad de una góndola delató que se trataba de Venecia. Los edificios alrededor de los hombres se disolvían, como si un hoyo negro absorbiera la luz. Si bien la imagen era inquietante, las expresiones eran bastante realistas.

Siguiendo su camino pudo notar imágenes que representaban las palabras Esperanza, Amistad, Confiabilidad, Inspiración, Fortaleza, Fantasía y Transparencia. Estas imágenes no podrían tener conexión, por su variedad y simbolismo, sin embargo la pintura las había integrado en forma impecable. Encontró figuras de cera de los dos hombres que habían sido graficados en la pintura que lo perturbó, así también encontró dos mujeres, una de ellas usaba una falda larga y una ballesta, la otra una minifalda negra y una especie de péndulo de cristal en su mano izquierda; una niña con ropa rosada y un abanico de metal en sus manos y dos hombres cada uno vestido con trajes de apariencia fina. Uno de ellos usaba un escudo de espejos y el otro un boomerang gigante. Cada uno era acompañado de alguna bestia antropomórfica.

La leyenda bajo las imágenes clamaba: Apocalipsis de la Vida y Reafirmación de la Amistad. Sin duda un título enigmático, pero de alguna forma apaciguante para el joven. Las memorias le invadían, tanto buenas como malas y parte de su nerviosismo inicial regresó.

El anciano artista regresó justo a tiempo cuando el joven volvía a perder el control de su psique y el rostro de éste se llenaba de pavor por la persecución. Algo en sus recuerdos activaron ese miedo aparentemente irracional.

Mientras bebía el agua, el joven fue conducido lentamente hacia el sillón donde estuvo sentado inicialmente.

“Cuéntame más de ellas. A lo mejor me ayuda a protegerte. ¿Desde cuándo te persiguen?”

“Hace muchos años, desde joven. Yo las provoqué, es mi culpa...”

“¿Pero qué fue lo que hiciste? Para que te persigan con tanta insistencia, tuviste que hacer algo muy grave”

“Fueron varios algos. Hice lo que pensé era correcto. Pero ellas siempre me perseguirán y evitarán...evitarán que yo...”

“Tranquilo, no te han seguido hasta acá. Cuando me fui revisé por la ventana y no había alma alguna en esta tormenta. Mejor cambiamos el tema. ¿Qué te pareció mi galería? Parece ser que te gustaron mis pinturas, y te calmaron un poco, pero al final volviste a ponerte nervioso, como ahora lo estás.”

“Me gustaron. Sus páramos me apaciguaron y las formas abstractas de distintos colores me cautivaron, pero me enamoré de su sección de La Tumba de los 7 Guerreros. ¿Se inspiró en las emociones humanas verdad? Me hizo ver la corrupción, la amistad, la oscuridad. Me calmó... pero... pero...sé que es mi culpa que ellas me sigan y quieran destruirme. Todo es mi culpa...”

“Bebe más agua. Nada te pasará mientras estés conmigo. Yo te protegeré. Sé como hacerlo, pero me tienes que prometer algo. Debes desear realmente no ser molestado por ellas nunca más, así te visiten en algún futuro. Ahora descansa, recuéstate, que yo me encargo de todo. Has tenido un día muy largo”

El anciano parecía haber comprendido algo que el joven dejaba entrever entre balbuceo e incoherencia. Esas asesinas fueron creadas por el joven. Eran sus acciones pasadas, sus decisiones, por miedo a que le afecte el futuro, la mente del joven les dio forma, pensando que siempre lo perseguirían. Pero nada podría pasarle si se queda en aquella iglesia, donde sus heridas podrían sanar, si tan solo se permitiera sanar y conocer que esas decisiones lo hacen un ser vivo digno de amor. Haciendo caso a las recomendaciones del anciano, el exhausto joven, cerró sus ojos para descansar.

“Descansa, hijo mío... deja todo en mis manos. Tomaré tu dolor y lo convertiré en algo digno de una obra de arte, como hice con todos frutos de tu creativa mente.

BYE

Afterthoughts: Quien deba entender, que lo haga. Quien no deba entender, que pregunte el significado...

Casa de Locos

2010-12-01T14:06:00.000-08:00

Locura racional en el mundo emocional,

cuentos que morirán

y renacerán

en el Reino Fantástico.

en el Reino Psicótico.

Soy la víctima de las flechas

de Oro y Hierro,

del alado asesino, Eros.

Soy el victimario de sirvientes de cartón

que con poca suerte

pudieron luchar

sin elegancia

por su amor.

Caí en las redes vengativas

de la espía de mis antiguos esclavos.

Secretos de travesuras me robó,

y dentro de una caja musical

me encerró.

Me abandonó en el Valle de la Muerte,

desierto del olvido,

según ella,

hasta que se me devuelvan las chacotas crueles

y las risas sean acerca de mí y no causadas por mí,

según mi captora, hasta que la música se vuelva silencio ensordecedor

o hasta que mis ojos tenga para siempre que cerrar.

Oigo sus burlas en mi prisión.

Muy pronto ellos me liberarán,

para entregarse a la dulce locura,

o para que yo caiga en la rara cordura.

El poema se me ocurrió con algo que ocurre actualemnte en mi vida...

La imagen, aunque me gustaría que lo fuera, no es mía. La pueden encontrar en http://selina-vigu.deviantart.com/art/Jack-in-the-box-84718703

By Selina-Vigu.

Solo intento graficar, no adueñarme de algún derecho de autor.

Bye

Palabras Héctor Ñaupari sobre " 20 Poetas"

2010-11-05T06:10:00.001-07:00

AUTOPSIA DE LAS GENERACIONES LITERARIAS EN EL PERÚ

Palabras de Héctor Ñaupari con ocasión de la presentación del libro Veinte poetas de Iván Fernández Dávila

El bello libro que presentamos, que reúne a veinte jóvenes y excelentes poetas, cuyo prólogo me honré en realizar, representa la ocasión perfecta de abordar el tema de las generaciones literarias en el Perú.

Uno de los tópicos más usados y, al mismo tiempo, criticados por la teoría literaria en el Perú es el concepto de las generaciones. ¿De dónde proviene? Como sostiene Enrique Hulerig en su ensayo sobre el poeta Pablo Guevara, “de acuerdo con la tesis del alemán Julius Petersen, de cuyo ensayo Die literarische generationen (1930) (la generación literaria) procede (de) la teoría generacional de José Ortega y Gasset, mentor de casi todo el establishment literario latinoamericano, y muy particular del peruano”.

¿En qué consiste este concepto? Hulerig sostiene que una generación se halla vinculada a un cambio histórico o, en menor medida, a una experiencia temporal común. En su artículo Sobre generaciones e historia literaria, Carlos García Bedoya resume que, para sus propugnadores, las generaciones se suceden cada quince años, según el autor de La rebelión de las masas, o cada treinta años, de acuerdo con Petersen, siendo determinadas por factores diversos, tales como la coetaneidad, la formación similar, la experiencia generacional común, el liderazgo y el contexto socioeconómico que viven los escritores.

En el Perú, poetas, escritores, críticos y teóricos redujimos el período a diez años, sin el menor sustento teórico ni metodológico. Es más, con el atrevimiento, en el caso de los creadores sobre todo, de ni siquiera haber leído los libros de Ortega y Gasset o Petersen, ni atender sus razones, en el caso de los críticos y teóricos, ellas mismas cuestionables, por lo demás. En otras palabras, si ya era poco apropiado organizar la historia literaria en generaciones de 15 o 30 años, resultaba francamente inaudito hacerlo en apartados de diez años.

Sin embargo, se han escrito centenares de libros, artículos, ensayos, e incluso compendios y enciclopedias para escolares, que abordan, citan, justifican o se refieren al tema de las generaciones literarias divididas por décadas como una verdad incuestionable.

Esta situación pasa olímpicamente por alto la brillante crítica de Enrique Hulerig, en su ya citado artículo: “el método (de las generaciones literarias) no sólo resulta inapropiado e insuficiente para comprender el comienzo y desarrollo de una producción individual de largo aliento o en la que ha habido un prolongado silencio editorial – como es el caso de muchos autores peruanos – sino que suele aportar dosis gratuitas de angustia biológica en los escritores, desubicándolos y haciéndolos sentir marginales (y hasta parias) de su propia obra estelar.

¿De qué manera el método de las generaciones puede explicar la obra de Pablo Guevara, tan distinta tras su silencio de treinta años? ¿O la de José Watanabe, considerado un autor de la generación del 70, pero que comienza a publicar con cierta continuidad libros de mucho éxito más bien a finales del siglo XX?

¿No será, por otro lado, que el método de las generaciones es el que desanimó de seguir publicando a Francisco Bendezú y a muchos miembros de Hora Zero? ¿Puede explicarnos este método la presencia común, dentro de la Generación del 50, de obras como las de Jorge Eduardo Eielson o Javier Sologuren, por un lado, y las de Leoncio Bueno o Gustavo Valcárcel, por el otro?

¿Por qué Mirko Lauer y Abelardo Sánchez León pertenecen a distintas generaciones – 60 y 70 respectivamente – si nacieron el mismo año? ¿Sólo porque el primero publicó su primer poema antes? (…..) Pretender homologar la riqueza de una determinada literatura dentro del rigor del viejo método generacional europeo no sólo es simple sino que es el innecesario filtro positivista que nos hemos autoimpuesto en nuestro afán por estandarizarnos y parecer todos más iguales que de costumbre”.

Creadores, críticos y teóricos también ha desdeñado que el tratamiento de las generaciones ha sido severamente cuestionado por algunos pocos teóricos literarios peruanos, calificándolo, con toda razón, de positivista, inoperante, inconsistente, contradictorio, anacrónico, sobrevalorado, frágil, estrecho y generador de innecesarios conflictos entre los escritores. Lo más grave, en realidad, es que esos mismos pocos estudiosos se contradicen al sostener, a reglón seguido de sus críticas, que este tópico todavía tiene alguna utilidad, con lo cual este tratamiento equivocado se mantiene.

En efecto, el citado García – Bedoya sostiene que: “(estas críticas) no debe(n) llevar de modo necesario a desechar completamente el concepto de generación. Creo que puede tener alguna utilidad si no se sobrevalore su importancia. En particular es un útil sistema para clasificar escritores en etapas recientes, cuando la falta de perspectiva impide distinguir adecuadamente las diversas orientaciones y proponer clasificaciones más finas y productivas. Generación es en todo caso una categoría más descriptiva que teórica”.

¿Por qué esta sinrazón? ¿A qué se debe esta contradicción tan flagrante? Sostengo que por pura adhesión ideológica, contradiciendo el criterio científico, la honestidad intelectual y el mero sentido común. Expliquémonos. La categoría de generación literaria pertenece a la misma familia de postulados arcaicos y acientíficos como el de la clase social. Es, incluso, contemporánea con la llamada “polémica sobre el método” o Methodenstreit, surgida en la Viena de fines del siglo XIX y que se prolonga hasta el primer tercio del siglo XX, donde se debatió acerca de cuál debía ser el criterio metodológico que adoptarían las ciencias sociales para aproximarse a la realidad.

Sucede que ese debate lo ganaron, en el terreno intelectual, los propugnadores del individualismo metodológico, como Carl Menger, Eugen von Bohm Bawerk, Ludwig von Mises y Friedrich Hayek, contra los historicistas, estructuralistas, marxistas y demás colectivistas epistemológicos, que hablaban de clases sociales, razas, etnias, roles de género, naciones y por supuesto, generaciones literarias, como factores determinantes del comportamiento individual.

Contrario a éstos, el individualismo metodológico sostiene que la conducta individual no está determinada por los condicionamientos sociales. Que tales condiciones o estructuras son más bien límites de un espacio dentro del cual los individuos son en gran parte sujetos: ellos gozan de autonomía propia, y evalúan sus opciones más convenientes para actuar, dándoles un valor de acuerdo a su propio criterio y juicio. Si queremos resumirlo en una frase, usemos la del pensador griego Protágoras de Abdera: para el individualismo metodológico “el hombre es la medida de todas las cosas, de las que son en cuanto que son, de las que no son en cuanto que no son”.

Sin embargo, a pesar de esta victoria intelectual, la consolidación de los regímenes comunistas, socialistas y nacionalsocialistas en la Europa de los treinta, caracterizados – sobre todo los dos primeros – de ser presuntamente científicos, permitió la victoria política de las tesis colectivistas. Los individualistas metodológicos antes citados fueron proscritos y perseguidos, sus libros quemados y sus tesis desvirtuadas y ridiculizadas justamente por quienes fueron vencidos en esa polémica, porque contaban con el respaldo del poder.

La implosión del socialismo realmente existente a fines del siglo XX – profetizado por von Mises en su libro Socialismo de 1922, quemado por nazis y comunistas por igual – debió traer, como necesario correlato, el descrédito del colectivismo metodológico como forma de interpretación de la realidad en todas las ciencias, humanas y sociales. Si bien eso ocurrió con diversas disciplinas, como la economía, el derecho, la filosofía, la epistemología, entre otras, no así con la teoría y crítica literaria, que siguió adhiriendo a los paradigmas del género o la generación, debido a su filiación irremisiblemente socialista.

De allí que la mayor parte de creadores, críticos y teóricos literarios peruanos, socialistas todos ellos, sigan rescatando el tópico de la generación literaria. Al formar parte de su columna vertebral ideológica, lo deben mantener, a la fuerza, a pesar de saberla incorrecta e inútil; justificando o pasando o pasando por alto el ridículo de reducir el plazo de treinta o quince años a una década sin el menor sustento; negándose abiertamente a usar aproximaciones alternativas, aún cuando no se trate del individualismo metodológico; haciendo un sistemático silenciamiento de esas opciones; y, oponiéndose tercamente a todo aquél que siquiera ose mencionarlas.

El hecho cierto que, por ejemplo, ningún candidato a maestría o doctorado en literatura en el Perú haya oído siquiera hablar del individualismo metodológico, que no lo haya aplicado, o que no haya buscado métodos de aproximación a la historia literaria peruana distintos a los arcaicos modelos positivistas de Luis Alberto Sánchez y Alberto Tamayo Vargas, es muestra fiel de lo que venimos advirtiendo. Es más, es responsabilidad de estos creadores, críticos y teóricos literarios, de devota adhesión socialista, que no se use una metodología, epistemología y aproximación distinta, más científica, que interprete mejor la realidad de nuestras letras, y que la saque del estancamiento y sequía que padece en cuanto a estudios serios, y que ¡ellos mismos condenan!

Los veinte poetas de esta Muestra de poesía contemporánea tienen una tarea estimulante y maravillosa: la de terminar, de una vez por todas, con el malhadado paradigma de la generación literaria, en el cual, mea culpa, yo también creí. Los invoco a rebelarse contra el quietismo conservador que busca clasificarlos generacionalmente.

Ya no debe haber más generaciones en la literatura peruana, ni como concepto, ni como método de organización o interpretación, ni como realidad viva. La literatura peruana, como fenómeno social, debe empezar a ser explicada por sus elementos individuales, es decir, únicamente por sus creadores, en sus metas, sus creencias y sus acciones. Tengo confianza en que los veinte poetas reunidos en este muestrario puedan llevarnos, por fin, a esa ruta, de alabastro y oro, de la magnífica literatura, individual, sentimental, plena y vital.

Lima, 29 de octubre de 2010.

Nils Wetzell

2010-10-31T10:59:00.000-07:00

Dícese del amigo que muchos quisieran tener. Capaz de conversar de sonseras o de cosas serias.
Compañero de travesuras desde los 3 años. Compinche de juegos con agua sobre un tapizón recién puesto en su cuarto. Fortaleza en la tristeza, defensa en la soledad, amistad en la eternidad.

Me preguntaron, "¿cómo puedes ser amigo de Nils, si nunca te he visto con nosotros?", para pensar la respuesta. Pero me di con la solución: somos amigos de conversas, no tanto de tonos. Amigos que jugaron con juguetes, de héroes y villanos. Amigos que soñaron juntos con ser veterinarios, mientras cuidaban a 4 inocentes dobermans, un pastor alemán y un belga.

Amigos que fueron testigos de muchos amaneceres, de muchas visitas a Sipsa, de algunas fiebres asesinas, y una que otra taquicardia. Amigos que patinaron por el destino de San Isidro, que se han peleado, pero se han amistado.

Amigos que han llorado, que han reído y se han burlado. Hermanos de años, hermanos de edificio. Hermanos de planes macabros, de construcciones que no debieron ser (ese albañil si que nos odió al día siguiente), jugadores de Atari y usuarios de tortugas ninja, surferitos monses y nadadores poco comunes.

Nils Wetzell, sinónimo de buen padre, de excelente confidente y excepcional amigo. Lleva 28 años en el mundo haciendo posible que este bufón sarcástico, renueve la fe en la Amistad...-“Danke, Nils, du bist einen sehr guten freund. Aut wiedershen

Hombre que entró en mi vida

2010-10-24T10:32:00.000-07:00

Lean todo.....Tal vez entiendan algo diferente:

Tengo 28 años, y hace dos décadas y un año llegó a mi vida un hombre que cambió mi forma de vivirla. Debo admitir que es una de las personas más especiales en mi vida, a pesar de ser opuestos. Aqui un listado de 12 de nuestras diferencias:

A él le encanta el fútbol, yo personalmente no lo tolero.
Yo adoro leer, a él le aburre.
Yo prefiero el Metal, el Rock, la Clásica y los Soundtracks, él prefiere Reguetonear.
Él no tiene flexibilidad, a mí me sobra.
Es un poco flojo, aunque inteligente, pero yo no soporto tener flojera.
Yo me preocupo demasiado, él es demasiado relajado.
Sus sentimientos son una tumba, los míos se muestran en la punta del iceberg.
Me motiva el rojo, él prefiere el azul.
Yo escribo, él es más práctico.
El no ahorra, solo gasta. Yo por mi parte tiendo a ser más precavido
Creo en las promesas, él a veces las rompe.
Yo cuido más las cosas, él tiende a no hacerlo

Peleamos todo el tiempo, pero sé que me ama con todo su corazón, tanto como yo a él. Compartimos miles de cosas y momentos, pero algo nos une sobre todo: La pasión por los video juegos y los tatuajes en nuestros cuerpos.

Esta relación, un tanto disfuncional, es la mejor que podría pedir. Ese chico me enloquece como nadie lo ha hecho, es cierto que me desespera, me roba la paciencia, pero cuando duerme se le ve tan tierno y tranquilo que me olvido de las cosas marcianas que puede hacer.

Aunque frío, sé que es un niño en su interior, lleno de cariño. Este POST es para tí, Gonzalo Alonso Arévalo Pérez (Gonchi) El mejor hermano menor que un joven adulto podría tener.

BYE

Amor Cósmico

2010-10-08T22:29:00.000-07:00

Hace unos años, escribí esto. Como ejercicio, me he propuesto comparar lo actual con lo pasado, en mi escritura, para ver mi madurez.

Los dejo con Amor Cósmico

En la soledad de la noche la luna brilla con fuerza mostrando melancolía y

fuerza a la vez. Mostrando su galante y plateado ser. Esa luna añora al Sol

perdido en la oscuridad de la tristeza. Una estrella que adorna el cielo con

ahínco con fuerza.

Amor oscuro que genera luz y vida, amor que da pena y da alegría.

Lágrimas de luna que caen, azules como topacios, como joyas, Y el ardiente

Sol lo quiere evitar.

Nubes oscuras que se acercan y la Luna sólo puede orar para que el sol

mantenga su promesa de brillar para ella, de brillar para todos aquellos que

ama. El Sol ama a la noble Luna, eso es tan cierto como que el dolor de amar es sublime para ambos.

Solo queda confiar en ambos, en su constancia, en sus palabras de amor y

pasión. Hasta el próximo eclipse que con lujuria y amor se unirán a la sombra de las estrellas que tanto los envidian. La Belleza de la Luna, la Belleza del Sol. Erotismo cósmico, lujuria cargada de Amor puro y sincero.

La oscura noche se llena de frialdad cuando la Luna se aleja del Sol, en aquellas noches donde hasta los Ángeles lloran. Esa noche en que la Luna se entregó por primera vez a la candente pasión del fogoso Sol, fue la noche que la Luna renació, que la Luna sonrío. Con su grandeza, con su fuerza y nobleza.

Esa noche en la que el Sol Asesinó su soberbia fue la noche en que se entrego a su amante.

Erotismo Cósmico de Amor y tranquilidad.

La Luna ya no llora... El Sol ya no está sólo.

Sólo un poco de razón para este corazón. Para la Ambigua Luna, para la Melodiosa voz que susurra al Sol este amor cósmico es una sonrisa eterna.

Para el galante Sol, es una liberación de sentimientos, una explosión de verdad. Una explosión de colores.

El oro y la plata, el agua y el fuego, aparentemente la Luna y el Sol son opuestos e incompatibles, pero la prueba más grande de la falsedad es el enorme amor que crea vida, que mata ponzoñas y que une a los dos en un Eclipse total. En un amor Cósmico.

BYE

Acrobacias

2010-09-28T20:29:00.000-07:00

Déjame columpiarme de Norte a Sur

en este trapecio de oro.

Déjame sentir el viento de Oeste a Este

bajo esta carpa de estrellas

Déjame vestir el traje multicolor,

alimentarme de los sueños expectantes.

déjame sentir esa caricia

que sale de tu risa.

Déjame volar por los cielos,

haciendo payasadas,

sin red de protección,

sin recelos.

Déjame ser yo en mi circo

en mi alma,

no me limites

no me sujetes

Déjame sentir mi libertad

déjame sentir que de la vida me puedo burlar;

déjame hacer acrobacias;

déjame volar

Déjame solo

déjame decidir mi camino,

no puedo dejar de reír

mientras me miras a un millón de millas de distancia.

¡Aléjate de mí!

No invadas mi corazón,

abandona mi presencia,

déjame actuar.

Aléjate carcelera soledad,

que tus raíces inseguras

no me podrán atrapar.

Déjame estar en ti

sin que tú tengas control de mi,

sin que manejes mi vida

porque seré el acróbata que te reta,

el bufón que te superará

en mi identidad.

Bye

Jardín de Estatuas.

2010-09-23T19:02:00.000-07:00

Mujer con ojos de rubí,

de belleza petrificante

y cabellos llenos de vida,

eres artesana y escultora,

capaz de atrapar el sonido de una lágrima

en granito.

Condenada estás por tu pecado

en el sagrario de Athena,

condenada por pertenecerle

al dios del mar.

Eres artista solitaria,

el espejo no te hace compañía

pero tienes fieles amigas,

que te susurran al oído

cuando alguien te visita.

Usas materias primas únicas para decorar tu jardín:

La carne que se vuelve piedra;

la sangre que se torna arena;

y el alma robada en un susurro mortal

Estatuas que guardan secretos invisibles

y emociones indescriptibles,

son testigos de la amistad prohibida por la biblia:

La mujer y la serpiente unidas

hasta que Perseo anuncie su venida

Disclaimmer: La imagen la encuentran en http://browse.deviantart.com/?qh=&section=&q=sexy+medusa#/d2j4gfr y se llama Medusa By *Raddar
No intento obtener ganancias, solo lo uso para ilustrar.

BYE

Hiedra

2010-09-14T22:49:00.000-07:00

La hiedra venenosa que me enreda el cuerpo desnudo,

lastimando mi hombría descubierta,

hace que mi rostro se contorsione

en una extraña sonrisa de placer.

La noche se torna elegante,

mientras mi psicosis aumenta,

con cada terror que los espantapájaros me regalan,

con cada locura de amor que aparece.

Voces que no son mías

suenan en mis labios cerrados,

mientras los gatos observan la luna,

mientras estas hierbas me asfixian.

Dos caras de la misma moneda,

el drama y la comedia,

el placer y el dolor,

las dudas que resuelvo en mi interior,

todo se junta en mi locura.

Noche eterna,

que aterroriza la poca sanidad que me queda,

que me encierra bajo el brillo de las estrellas,

inyectando veneno en mi sistema.

Recuerdo la amistad sincera,

la manipulación de mi alma,

aquel desequilibrio homicida

que asesinó mi psique mientras dormía en mi cama.

Pesadillas extrañas invaden mi mente,

mientras mis llagas expulsan la sangre

que nutre las hojas

de esta hiedra mutante.

Disclaimer: La imagen no me pertenece. La pueden encontrar en http://snigom.deviantart.com/art/Natural-Suffering-49769000
Natural Suffering

by ~Snigom
No intento usarla con otro fin que no sea ilustrar

BYE!

Sentimientos

2010-09-14T20:52:00.000-07:00

Sentimientos que me embargan

como arco iris divino

cariño de rojo

energía de naranja

miedo de amarillo

verde esperanzador

melancólico azul

solitario añil

bello espíritu violeta.

Sentimientos que me llenan,

sentimientos que las estrellas envidian

en el cielo despejado

de norte a sur,

de este a oeste,

entre las montañas y el mar

estos sentimientos no me dejan en paz.

Espectro Emocional (Traducción)

2010-08-26T19:40:00.000-07:00

La traducción del Post anterior...

Atrapado estoy, entre las criaturas más letales

aquellas bestias dentro de cada quien,

dentro de cada alma entre las estrellas

Llevan consigo los colores del arco iris,

espectro de luz mortal,

cadenas multicolor que nos esclavizan

Rabia, nacida del asesinato de Abel,

manchada en rojo, como la tierra misma

manchada con la sangre del inocente.

Soberbia, la tentadora serpiente,

energía que llena los corazones,

tentándonos ser como Dios.

Miedo, de pesadilla mortificante,

como la fiebre amarilla,

corrompe mi cuerpo con terror ponzoñoso.

Valor o fuerza de voluntad, fuerte como el viento,

ballena verde, difícil de vencer,

a menos que el temor esté involucrado.

Esperanza, azul como el cielo,

el fuego más ardiente dentro del hielo

nacida de la oración, inútil si me rindo.

Elusiva compasión, añil como la noche

suficientemente ponderosa para estar sola, para estar con todos

tan ponderosa como cada bestia, excepto una.

El ente más peligroso actúa como un depredador en la jungla mundial,

cazando en secreto, cazando en silencio

devorando sin piedad nuestro pasado, presente y futuro,

porque no existe bestia, viva o muerta,

tan amenazadora como el amor con su delicado tono violeta.

Atrapado estoy. No hay a dónde correr.

Sus ojos se posaron en los míos,

intentando entrar en mi espíritu,

para corromperme con el egoísmo

de ser humano, de ser bestia...

de estar vivo

Sus esencias me invadieron

hace tiempo, pero ahora desean poseerme,

quieren a su presa para comer

mi carne para mascar

y mi corazón para habitar.

Soy el arlequín,

siempre el titiritero,

siempre ahí para burlarse de la vida con bromas psicóticas y empáticas,

pero hoy, soy solo suyo

¿Qué bestia ganará?

¿Qué bestia morirá?

¿Debería dejarlas comer mi alma?

¿O las debo devorar sin remordimiento?

Emotional Spectrum

2010-08-20T18:58:00.000-07:00

Postearé en Breve la traducción de este poema.

I am trapped between the seven deadliest creatures of all,

those beasts within everyone,

within every soul among the stars.

They carry the colours of the rainbow,

deadly spectrum,

enslaving multicoloured chains.

Rage, born from the murder of Abel,

tainted in red, like the earth itself,

tainted with the blood of the innocent.

Pride, the tempting serpent,

energy filling the hearts,

tempting us to be like God.

Fear, nightmarish and sickening,

like the yellow fever,

corrupts my body with poisonous dread.

Will, strong like the wind

green whale, hard to beat

unless fear is involved on the feat.

Hope, blue as the sky,

hottest fire, trapped within ice

born from prayer, useless if I give up.

Elusive compassion, indigo like the night

powerful enough to be alone, to be with everyone

just as powerful as every beast, sans one.

The most dangerous of these beasts acts like the predator within the global jungle,

hunting with secrecy, hunting in silence,

mercilessly devouring our past, present and future,

because there is no beast, dead or alive,

so menacing as love itself, with its delicate violet hue.

I am trapped. There is no way to run.

Their eyes are locked on me,

trying to be inside my spirit,

to corrupt me with the selfishness

of being human, of being beast...

of being alive.

Their essences invaded me,

long ago, but they want to possess me now

they want their prey to eat,

my flesh to bite

and my heart to inhabit in.

I am the harlequin,

always the puppeteer,

always there to mock life with empathic and psychotic jokes,

but today, I am just theirs.

Which beast shall win?

Which beast shall die?

Shall I let them eat my soul?

Or shall I eat them without remorse?

Imágen de http://browse.deviantart.com/?qh=§ion=&q=dark+rainbow#/d1juqft

No intento usar derechos de autor que no me corresponden. Solo para ilustrar.

PD: Inspirado en el concepto de Green lantern, pero adaptado a la realidad humana.

Crónicas

2010-08-15T14:40:00.000-07:00

DULCESARCASMO producciones, les trae el último poema escrito hasta el momento. Trata de alguien que ha visto todo en la vida...o ¿ es que ha sido testigo de algo que le ocurrió a alguien? Sean testigos ustedes del camino que ha recorrido alguien sin pasado, ni presente, ni futuro...

CRÓNICAS

No hay pasado en las memorias,
ni futuro en los anhelos de vida.

Las mariposas quemaron la piel,
y donde se posaron,
la carne viva quemó el alma,
en aquel cementerio de estrellas
donde existen lápidas sin nombre.

La soledad de ser humano
solo se acompaña
de los pasos recorridos
por el caminante
al que le sangran los pies descalzos.

Deicidio contra el Olimpo,
contra el panteón de fantasías abandonadas,
mientras la realidad es corrupta por sí misma.
Inocencia perdida,
Inocencia de la que renegó el mundo interno.

Profetizando soledad,
durante el ciclo sin interrupción del tiempo,
así como el fénix que limpia sus alas
de cenizas negras,
luego de renacer en el caldero esencial,
donde la obscuridad y la luz son más hermanas,
la muerte de su mundo interno
se hace inevitable.

Mientras los corazones fuertes quedan
relegados por el amanecer y el atardecer,
justo donde escogemos si luchar, proteger o enseñar
es el camino que él debe tomar.

Bajo el vitral de la vida,
las flores se marchitan
mientras él toca las vidas,
y las acciones se mezclan
en dolor, agonía, alegría y esperanza.

Lo vi sumergirse en el fin del mundo
y no regresar.
¿El demonio le habrá vencido?
O,
¿La claridad, una nueva oportunidad le traerá?

MariposaBonita, Fidela y Dulce Sarcasmo

2010-08-01T11:24:00.000-07:00

Es un cádaver exquisito entre MariposaBonita y Fidela, quien regresa a estas sesiones escritoras. Habiamos invitado a alguien más, pero creemos que sus aportes eran demasiados chistosos. En otra ocasión será. Podrán averiguar quién es quién.

Es un lindo día, compartiendo ratos gratos y tratando de olvidar lo malo, sonrisas, bromas, chistes nos hacen felices.
Y viniste a invadir mi mente, corrompiendo mi resolución de no quererte. Mi cuerpo y alma te reclaman.
En silencio busco el suspiro del alma perdida en los sueños de aquella que era mi vida.
La idea es disfrutar de cada momento vivido y planear cosas que siempre hemos querido hacer y hacerlas realidad.
No debiste volver. Arruinaste mi orgullo machista. Pero eso no me importa. Seamos nuevamente eclipse. Tú el sol y yo la luna, sobre tu ser.
La lluvia cayó de mis ojos y mi pensar en un destello la luz ha vuelto a brillar.
****

Y me pregunto sobre mi futuro. ¿Regresaré a aquella enredadera de cristal?
Me perdí en tus ojos, caí en las tinieblas de la incertidumbre.
Como siempre o casi siempre las conversaciones terminan en los ex, en el futuro y aunque no querríamos admitirlo, el amor siempre sale a flote.
He soñado contigo desde hace 4 años. ¿Serás mi mujer? Ojalá que sí
Te amé desde el primer momento.
El universo conspira cuando tienes la cantidad suficiente de estrellas que habitan en él. Y van cambiando los sueños, los planes…a medida que uno crece todo cambia, menos tu ideal, el que tuviste desde chico y a pesar de los años sigue fuerte en ti.

Dioses

2010-07-31T12:06:00.000-07:00

Advertencia: Antes de seguir leyendo es conveneniente que sepan que la siguiente historia es ficción al 100 %. No comulgo con los hechos presentados, pero es una historia que tenía que ser escrita. No es apta para menores, así que no la lean si lo son, pero si llegan a leerla, pues descubran las enseñanzas ocultas que pueden haber. Tengan cuidado al tomar y salir. No pretendo ofender solo entretener. Contiene contenido soez y lenguaje vulgar.

Dicho esto, les presento lo más retorcido que he escrito hasta ahora.

DIOSES: Una historia Pedófila

-¡Oye Neptuno, esta vez te luciste, huevón! Esta es mucho mejor que las otras.

-Jaja, pero quien la disfrutó más fue Loki. ¿O no pendejo?

-Sabes que me gustan las vírgenes. Me gusta que sangren cuando estoy a su lado. Isis ¿por qué con esa cara? Todavía está viva, aunque creo que se nos pasó la mano. Zeus no debió cortar tantas veces los muslos de la perrita.

-Estoy aburrida, Loki. Es la cuarta vez que traen chicas. Por si no lo recuerdas yo soy hetero y quiero también divertirme y no solo mirarlos y cuidarlos. Roba tres cartas, Neptuno.

-¡¡¡Carajo!!! Sigo perdiendo. Este condenado juego me va a dejar ebrio.

-Fuera de vainas. ¿Dónde la conseguiste?

-Fue fácil Rob….

-¡Huevón! Cállate. Sabes que no podemos usar nuestros nombres reales. ¿Qué tal si nos escucha la perrita? Recuerda: Yo soy Loki, al que casi delatas es Zeus, la negrita es Isis y tú eres Neptuno. Quítenle el trago de una vez, que ya está temblando… ah chucha y me arroja una K para que yo robe tres.

-Tranquilo Loki, después de la bestialidad que le hicieron, los golpes, la manguera y toda la sangre que la perra botó es bastante sorpresivo que siga viva. Acabo de ir a verla. Sigue respirando. Su cara sigue manchada con el maquillaje que se le corrió por llorar, pero la pueden limpiar.

-Eso es lo más rico. Neptuno, Loki ¿de ahí quieren seguir jugando con el juguetito? Tenemos que aprovecharla mientras está fresca. ¿Cuántos tendrá 16 o 17?

-Jajajaja, Zeus que bien nos conoces. La mocosa tiene apenas 14. Se nota que es bien desarrolladita para su edad. Esta vez no usemos la morfina. Quiero escucharla gritar mientras estamos dentro de ella. Isis podría filmarlo esta vez. Total estaremos cubiertos. Voy por una.

-Y este Neptuno parecía que no sabía jugar 8 locos. Se ha emborrachado más en una hora que en toda su vida. Roba 3 más compadre. Isis, barájalas por favor.

-Para eso me agarran, para ser la chacha, mientras ustedes juegan con esa perrita. ¿Quién diría que se vestiría de esa forma, con esa putifalda y ese top que ni yo uso, y por debajo use calzones de Hello Kitty? ¡La muy perra, es una oveja vestida de loba! Y lo más increíble es que era virgen.

-Así son todas ahora, Isis. Piensan que son mujeres y nos seducen a los pobres hombres. No te preocupes, yo mismo me ocuparé de traerte a tu lobo la próxima vez, para que tengas algo de acción. He visto uno que tiene 17 años de pelo negro y es musculoso como los que te gustan.

-Oh sí. Tú sí sabes. Por eso eres el mejor, Zeus. Oye Neptuno deja de tomar tanto. Te hará daño tanto Vodka. Ah verdad, retomando el tema, ¿dónde conseguiste a la perra?

-En esas discotecas de Larcomar. La vi con pelo negro, esa ropa tan putona que en verdad no pude dejar pasar la oportunidad. Pero creo que ha sido un regalo atrasado de cumpleaños para Loki. Jajaja. Ese huevón actúa basándose en pensamientos reales.

-En mi defensa digo que no me gusta quedarme con las ganas. Gracias por el regalito. Zeus, roba 2.

-Pues que Neptuno robe otras dos.

-¡No mierda! ¡Robo 4 malditos! Por cierto tenemos que darle algo al barman de esa discoteca, él le puso la pepa a la mocosa cuando me vio mirándola.

-¿Estás seguro que es de fiar? No vaya a ser como los vecinos. Ya sabes, esa chica con su hermano de 14 y el novio de ella, ese que trabaja en ese restaurante. Estuvieron haciendo muchas preguntas cuando ustedes 3 estaban fuera por la comida.

-Tranquila. No creo que digan mucho, recuerda que ya te ocupaste de ellos, aún estamos limpiando los cuchillos que usaste. Sobre el barman, habrá que evaluarlo. ¿Oigan y si vamos a ver el amanecer al mar? Así le damos su mañanero a nuestra invitada, mientras Isis descansa. Neptuno ya perdiste demasiado. Vamos y luego venimos y comemos virgen desvirgada.

-Sí vamos para que se me pase la borrachera.

-Zeus, alto…. Escuchen…¿No les parece raro ese sonido a sirenas?

-Loki, no seas paranoico. De seguro alguna fiesta terminó mal…

-¡No mierda! Han parado en la puerta. La concha de su madre ésta tiene su celular con el GPS activo, miren la puta antena ¿Cómo no nos dimos cuenta? ¡Nos cagamos huevones! Isis, esconde toda la evidencia antes de que entren. Que alguien calle a esa perra que sus quejidos lo harán más obvio.

La imagen no me pertence. No inento obtener beneficio de ella, solo la uso por ilustración.

Imagen de http://browse.deviantart.com/?q=pedophile%20victim&order=9&offset=24#/d203u3m

rape? by =soren11d6

Monarca

2010-07-21T19:31:00.000-07:00

Cuenta la real leyenda, que hubo una vez la aparición de un joven Rey, de pobladas cejas negras y piel trigueña, cuyo corazòn animaba a los demás.

El monarca se vio vestido de negro, mientras los colores del arco iris descendían del cielo. Una hoz prestada fue reemplazada con una espada árabe, que poseía el rayo de Zeus. Actualmente, el rey es la protección silenciosa hecha carne. Su burlona sonrisa oculta un yo interno que pocos conocen.

El gobernante de estrellas, que alguna vez vio revivir a un bufón en algún templo divino, comprendió que cada quien es diferente.

Es el Rey vencedor del Póker de la vida, con una infecciosa juventud, es víctima de su virtud y defecto: aquella habilidad para complacer a todos, olvidándose de sí.

Monarca que superó a sus maestros, espera ser superado por sus pupilos, iluminará al mundo con la señal de su alma, mientras su espalda se marca, para demostrar fidelidad al Rey más grande, al pescador de hombres y mujeres por igual.

Os invito a la coronación, entre leones y bueyes; entre amigos y conocidos; entre dioses caídos y entre Grecia y San Isidro.

Atentamente,

El Bufón.

Disclaimer: Imagen usada: http://browse.deviantart.com/?q=king%20of%20spades&order=9&offset=144#/d12mctq

Le pertencece a: ~HeLlKey

No quiero atentar contra derechos de autor.

Marioneta

2010-06-25T06:21:00.000-07:00

Marioneta de tus hilos de seda,
que enredan mi corazón
y me hacen actuar en contra de mi,
soy.

Una sonrisa burlona mi rostro muestra,
pero, atrapado estoy en mi prisión eterna,
mientras la que disfruta de mi dolor eres tú.

No puedo soñar en paz,
me niegan a repetir el deseo de Pinnochio:
ser real y tener un corazón que no sea secuestrado
por tus mentiras.

Mis ojos te ven, sin moverse,
sin mostrar tu reflejo,
mientras cambias la personalidad
de los demás.

Me amenazas.
Con fuego mi cuerpo de madera de manzano
insinúas querer quemar
si no cumplo tu santa o maldita voluntad.

Las estrellas azules se han ido.
Mis deseos no se han cumplido,
solo tus caprichos te han convenido,
mujer que ya no eres niña,
mujer que ya no tienes empatía.

Mi consciencia susurra que huya,
que rompa mis hilos,
pero vigilas,
y estoy débil de tanto luchar,
de tanto intentar llorar.

Algún día este muñeco que soy,
usará los hilos
y robará tu vida, así como tú robaste la mía.
¿Quién sabe? A lo mejor esta noche cuando sueñes,
ya no despiertes...

********

Disclaimer: La imagen es de http://browse.deviantart.com/?qh=&section=&q=puppet+master#/d21yers

No intento atentar contra sus derechos de autor.

La imagen pertenece Puppet Master by ~RavenxCorpse

Un trio literario. Perséfone-Azul-Dulce Sarcasmo

2010-06-18T18:57:00.000-07:00

Querida Azul, somos un par incorregible. Llenos de seducción a nuevos suicidas... Esta vez Perséfone (Anita) se une a nosotros en este delicioso arte...

Perséfone: De pronto mi compañía es azul y mis versos en vilo intentan ver la luz para no quedarse en el olvido como tantos otros, amarillentos en el tiempo.
Azul: Y es tan dulce tu mirada, tan valiente que me engañas. Se prenden mis alas, son azules tus huellas, es tan delgada tu lengua.
Dulce Sarcasmo: No entiendo tus comentarios. Me dices ven y me alejas; me dices vete pero me buscas ni bien cae la noche. Te odio y te amo.

Perséfone: De pronto sé que estás cerca y me recuerdas lo difícil que me es dejarte, y me distraigo para no pensar.
Azul: Paseo mi lengua y mis labios se queman, son tan largas mis piernas que se enredan en tus caderas, hoy te miro, te extraño como si te hubiera conocido.
Dulce Sarcasmo: Mis sueños han muerto mientras tú bailas, pisoteando mis sentimientos. Hoy he muerto por tu culpa, hermosa sirena.

Perséfone: Tantas horas esperando ese encuentro y me da miedo no soltarte, no puedo parar el tiempo, no puedo detenerlo para alcanzarte, ¡Dios! Por qué no nací en sus tiempos, por qué tiene que ser tan prohibido para mí.
Azul: Atrapas en silencio mis ganas, persigues la línea de mi espalda hundes tus dedos al final del canal de mis deseos, es tan caliente tu aliento que quema mi pecho, mete tus sueños en mi desierto.
Dulce Sarcasmo: Las mariposas han muerto porque las tristezas me invaden cuando la noche azul se llenó de truenos.

Perséfone: Un último beso, el último intercambio para comenzar de nuevo y romper esta ficción.

BYE!

Disclaimer: La imágen le pertenece a http://browse.deviantart.com/?q=three%20lovers&order=9&offset=144#/d2l48dm

Real Lovers by ~Horrorkid99

No intento usurpar sus derechos de autor

Cadaver Exquisito Mariposa bonita y Dulcesarcasmo

2010-06-07T21:05:00.000-07:00

El día viernes, una amiga muy buena me acompañó a tomar un par de tragos. No diré su nombre, solo diré que es una Mariposa bonita, con ganas de escribir, graficar su alma y ser ella misma. Las líneas no fueron planificadas, pero salieron de la nada. La converswación muda dio frutos en este nuevo cádaver exquisito.

Fecha: 04.06.2010

Mariposa bonita: La noche se presta para hacer cosas divertidas, sin embargo, solo quisiera que estés acá y todo sería mágico.
Dulcesarcasmo: Y mis sueños me llevan a jardines donde los ríos recorren, mientras las aves cantan al aroma de las orquídeas.
Mariposa bonita: Es que motivos me sobran para ya no pensar en ti y no puedo, pero hoy me siento bien, acostumbrándome poco a poco a hacer mi vida sin ti.
Dulcesarcasmo: Veo como bailas descalza mientras me miras con nostalgia por lo que tuvimos.
Mariposa bonita: Hoy sin pensarlo, estoy en un lugar lindo con una buena compañía, pasando un rato agradable y experimentando cosas nuevas. Me doy cuenta que la vida sigua y me siento bien.
Dulcesarcasmo: Pero me dices sin hablar “bésame junto al río como antes”. Las rosas del jardín me embriagan con su fragancia, mientras tus labios me invitaban.
Mariposa bonita: Espero seguir mi vida haciendo o retomando lo que me gusta hacer, y si vuelves a mí, que respetemos ese espacio que en algún momento nos separó.
Dulcesarcasmo: Tus besos me recordaron todo de golpe. Su femenina figura me traía memorias olvidadas y sepultadas con orgullo.
Mariposa bonita: Es indescriptible decir que las conexiones entre las personas se pueden dar en instante sin haberse hablado antes o haber tenido confianza, pero hoy sentí eso, abrir un poco mis ideas y expresarlas de alguna manera.
Dulcesarcasmo: Tus ojos me suplicaban por romanticismo, porque mi orgullo me hizo perderte. Con el olor de las rosas, mi helado corazón se derritió.

Bye

DISCLAIMER:

Imágen le pertenece al link: http://browse.deviantart.com/?qh=&section=&q=Yuna+and+tidus#/dfd4he Yuna and Tidus by ~DBkun

Solo la uso para graficar. No intento dañar los derechos de autor.

Zeus E Isis

2010-06-07T20:51:00.000-07:00

El trueno griego se escuchó en medio de las nubes egipcias
donde los antiguos renovaron
sus votos de camaradería y amistad,
donde los corazones de oro fueron entregados.

La lluvia azul llegó en los ojos sinceros y femeninos de Isis
mientras que Zeus demostró su lado humano al soltar su pena.
Rosas amarillas, corazones encadenados y
cofres de recuerdos tristes y bellos que fueron cuidados en el templo
iluminados con el fuego de un cirio blanco.

Miradas de dolor, miradas de amor puro y sincero
miradas de amistad y perdón...
Miradas que mezclan el ánimo y el empeño
sueños compartidos
en medio de caminos que se cruzan sin planificarse.

Cansancio cuidado en la pirámide
cerca a las ruinas del olimpo,
donde el trueno destruyó y sanó
porque se debe morir para renacer más fuerte,
como el fuego que dio a luz al Fénix ancestral.

Duerman, niños acurrucados
recordando la pureza
recalcando el complemento
de las diferencias,
y la atracción de las semejanzas

Duerman dioses, recordando
en sus sueños
lo mucho que valen
ante los ojos de este bufón...

Disclaimer

Las Imágenes no me pertenecen. Pueden Encontrarlas en :

http://browse.deviantart.com/?qh=&section=&q=isis#/d6sjz6 Isis by *GENZOMAN

http://browse.deviantart.com/?q=zeus&order=9&offset=24#/d1kwjlm Zeus by ~thegryph

Cuentos de no Tan Hadas 5: El Flautista de de Hammelin

2010-05-23T13:21:00.000-07:00

Regresan. Los tan aclamados cuentos de nuestra niñez volverán a ser víctimas de mi pluma sarcástica y mi vsisión un tanto retorcida.

Esta vez, el flautista de Hammelin estará en el podio. Antes de empezar, les recuerdo que estos cuentos acompañaron mi vida y solamente escribo para hacerles tributo. Los comentarios de aquí no buscan ofender, ni faltar a la memoria del autor del cuento. ES EN JODA así que si ven algo que no les cuadre, no es mi culpa, sino de la mente cerrada. Dicho esto, que empiece la carnicería literaria.

Cuentan las leyendas que la música atrae a los animales, y eso se muestra con las ratas, hasta ahí lo tengo claro, pero se me vienen ciertas observaciones:

¿Acaso los niños comparten las ondas mentales con las ratas? (conozco adultos que sí, pero ¿los niños?)

Se sabe que el flautista se llevó a los niños porque no le pagaron sus honorarios, lo cual demuestra que el mercado de niños y la explotación de los mismos son lucrativos.

¿Se han preguntado alguna vez el por qué el extraño parecido del Logo de cierto canal de cable (Disney Channel) ? Ahora que lo pienso, muchos de los artistas de dicho canal (cantantes, actores, extras, etc) son aquellos que recientemente han abandonado la niñez. Sí que el entrenamiento es duro y tedioso para durar tantos años desde la captura sutil de aquellos niños (noten la pequeña insinuación de lealtad del flautista hacia la corporación)

Tocando a Disney Channel, su portavoz es un roedor negro.

¿Alguien me puede pasar la partitura de la tonadita, para ver si así armo mi empresa de niños trabajadores? Les pagaría con queso.

Otra de las ratas: Remy (Rataouille) trabaja para Disney. ¿Coincidencia? No. Es otra prueba de que el flautista es Disney en persona (¿y se creyeron ese cuento que estaba congelado?, se puso a tocar flauta por todo el mundo)

¿Britney, Justin y Crisitina no se conocieron en el Club de Mickey Mouse? Miren, siguen con la tradición de la música y con el símbolo de la rata.

Se supone que las ratas desaparecieron, pero es de dominio público la expresión "rata de laboratorio". Saquen sus conclusiones. O ¿las convirtieron en Rata Burgers?

¿No hubiera sido más fácil para Hammelin conseguir gatos? Por ahorrarse monedas, perdieron mano de obra barata...err digo al futuro de su nación.

Como podemos ver, la música es más productiva de lo que parece. Muchos pensaban que no, pero recuerden que el canal del ratón tiene más de 50 y tantos años, y sigue proyectando para rato...

DISCLAIMER: Las imágenes no me pertenecen y solo las uso como ilustración. No quiero atentar contra los derechos de Autoría.

Les paso los links:

http://browse.deviantart.com/?qh=&section=&q=pied+piper#/d1lshkh : Pied Piper by *CrystalFishLTD

http://browse.deviantart.com/?qh=&section=&q=pied+piper#/d14tnce : Pied Piper by ~littlecrow

Y obvio que el logo de Disney Channel le pertenece a dicha institución. Obviously, Disney Channel Logo belong just to that enterprise.

Manuel de Oro

2010-05-16T16:51:00.000-07:00

Sacar fuerzas de flaquezas nunca tendrá mejor interpretación que la de mi tío Manolo. Esposo de la hermana de mi mamá, padre de tres primos míos, dueño de una locura por vivir contagiosa. Todas las memorias que tengo: una sonrisa burlona y una broma lista para ser soltada. Su espontaneidad nos impactaba a todos.

Después de muchos años luchando contra aquel enemigo que avanza y retrocede en forma indecisa (el cáncer), el loco Manolo al fin puede descansar. Mi tío tuvo la terquedad suficiente para ganarle muchas batallas al temido contrincante, sin dejar de alegrar. El día de ayer, Dios lo llamó y mi tío aceptó su oferta de descanso. Duerme tranquilo, descansa en tranquilidad.

Lo bueno de mi tío, aparte de su personalidad que en parte ha sido heredada por mis primos Manuel, Ileana y Melissa, es que siempre se podía contar con él. Verlo venir con sus pantalones de jean, su cuerpo tan flaco que necesitaba, según él, usar una correa de vaqueros "para que no se lo lleve el viento" siempre tramando alguna travesura hacia su amada esposa, compañera y amiga: Ana, era más que refrescante. Dueño de un saca corchos que solo él sabía cómo usar, famoso por sus luchas con cocodrilos inflables en aguas saladas y por sus populares locuras, hoy debe estar sonriendo. Sé que suena raro, pero hoy en el cementerio, luego de escuchar las palabras del sacerdote, las lágrimas predestinadas salieron, pero tuvimos que dibujar sonrisas en nuestros labios, pues la lápida decía otra fecha. En lugar de decir 15.05.2010, decía 15.10.2010 (Parecería una de sus antiguas bromas).

Descansa tío, descansa sabiendo que tus hijos son profesionales y son dueños de la chispa por la vida que les inspiraste. Descansa tío, las luchas terminaron, los dolores acabaron. Ahora estás con el Tata, o como le llamabas "¡Suegro!", con quien de seguro conversarás como antes. Claro que te extrañaremos, dejas cuñados que son amigos, sobrinos que aprendieron de ti y un yerno que, si bien no habla mucho español, cuidará a Mel como Oro.

Dulces sueños, cazador de cocodrilos inflables.

5 Suicidas: 3 Conocidos y 2 Inducidos.

2010-05-09T16:15:00.000-07:00

Anoche, tomando unos vasos de Vodka, encontramos tiempo para escirbir. Azul, Hermes y este servidor inducimos a 2 personas de nuestro entorno a crear este nuevo cadáver exquisito. Los 3 suicidas que conocen: Dulce Sarcasmo, Azul y H ermes. Los nuevos miembros de la sociedad (aunque un poco desconfiados), Anthony (A. Villegas) y Zeus (R.s Palma).

Disfruten pues de sobre nuestros distintos estilos, de nuestros pensamientos, y sobre todo de este pequeño escrito mitológico.

Dulce Sarcasmo: Que las mariposas lleven a los muertos, mientras la sirena atrae a los hombres
Anthony: duermo plácido en la inseguridad de tu Tiempo
Hermes: rompiéndose la noche, la verdad preferida, mató la confianza del sueño esperaba atento caricias futuras
Azul: sin aliento, dibujo con mi lengua el borde de tus labios, se entierran tus dedos que claman en silencio el infierno de tus deseos, lo mojas, te engañas, lo callas
Zeus: elixir de vida que me mantiene en pie, que surge sin pedir permiso de mis sesos, que mancha mi pecho exportando los latidos de órganos sin uso.

Dulce Sarcasmo: Apaguemos la luz, llevemos esto a otro nivel
Anthony: no escribo poesía, escribo lo que tal vez parece real, lo que tal vez siento, lo que tal vez es real; lo que tal vez pasó
Hermes: y de las veces que recorrí tu piel, solo recuerdo miradas y gemidos baldíos. Te miraba; y tú cerrabas los ojos volando a otro
Azul: Soplas sobre mi hombro, lo acaricias con tu nariz, y se encienden mis alas, tiemblas, germinas sobre mi vientre, no me conoces, tu nube está vacía, y lloras porque me posé encima.
Zeus: Entras como si nada, pero no sales, quemas como sol del desierto pero tranquilizas mis impulsos, marcas quedan, crezco, respiro tranquilo complacido porque sé que no te vas.

La imagen es del link: http://photo-witch.deviantart.com/art/Pentagram-80948096

Pentagram by =Photo-Witch

No queremos atentar contra los derechos de autor, la imagen tiene propósitos estéticos y gráficos.

Otro cádaver exquisito

2010-04-30T21:02:00.000-07:00

Hoy por la noche induje a dos amigos en la técnica del Cádaver Exquisito.
MRAH (María Dextre), BASTI (Sebastián) y este sarcástico servidor les presentamos este pequeño pero interesante resultado:

MRAH: El tiempo se ha vuelto mi peor enemigo
BASTI: Quiero una noche lluviosa, Luna llena, un cigarro y tu dulce compañía
DULCESARCASMO: En la noche vi la sonrisa de los amantes que me miraban en complicidad

MRAH: Pasa y pasa, no se detiene, no tengo tiempo, te consume, te mata
BASTI: Me cambiaste, tu mundo puso el mío de cabeza sin previo aviso
DULCESARCASMO: El reloj corría sin paciencia ni piedad. La noche se alejaba del rosal donde se ocultaban los secretos

MRAH: La verdad es que tiene razón. ¿Dónde quedó la anterior? Está dormida… ¡DESPIERTA!
BASTI: Divagaba por el mundo hasta que apareciste sin previo aviso.
DULCESARCASMO: Escuchaba maullidos mientras el sol se alejaba, tiñendo de rosa el cielo.

MRAH: Pero todo depende de mí, cómo seguir, cómo revivir, el miedo está escrito en mí.
BASTI: Es un cuerpo joven con alma de niño, el subconsciente de un demonio atrapado.
DULCESARCASMO: La humedad del pasto hacía crujir nuestros pasos mientras nos observaban de lejos.

MRAH: Vamos, ten Fe, eres fuerte…sabes quién eres, REVIVE. ES POSIBLE.
BASTI: Estuve viviendo en un mundo vacío con pequeñas luces de esperanza y sin querer un rayo de tu luz me cayó en los ojos.
DULCESARCASMO: Leyendo las intenciones, veo que todos temen morir solo sin ser amados…Eso lo veremos otra noche, cuando los ángeles no lloren por sus alas partidas.

La imagen es http://violetsun.deviantart.com/art/Garden-of-the-Moon-81120000 (Garden of the Moon) por VioletSun. No intento atentar contra los derechos de autor. Sólo son para fines gráficos

BYE!

CRÁPULA

2010-04-18T21:14:00.000-07:00

Ayer terminé de leer El Perfume: Historia de un Asesino. No pude resistir la inspiración y escribí este poema. "Crápula" es un sinónimo para Orgía.
Espero que les guste. Comenten:

CRÁPULA

Con el aroma de 25 vírgenes
esparcido en el bosque perdido,
donde los espíritus de 4 meretrices
roban la humanidad de quien no sea niño,
observo cubierto con una máscara
cómo la vida se funde
en una orgía de emociones.

Mi sexo se motiva
al presenciar la entrega mutua
de esas almas desgraciadas
que pierden su control
ante el fuego interno,
que como lava en el volcán más letal,
recorre sus venas y arterias,
desechando las vestiduras,
volviéndolos ninfas y sátiros.

Mis caricias
sobre mi miembro y pecho
son refrescantes como agua de un lago
al que le han dedicado serenatas,
pero perturbadoras como el mar sucio.

Bajo mi inexpresiva máscara,
los espasmos de los orgasmos
invaden mi rostro,
mientras que los hombres seducen a sus mujeres
en la presencia de las arenas del desierto de erotismo
y las mujeres acuden a la casa de los muertos
para orar por sus fallecidos amores.

Observo deseando participar
en la bacanal de la vida,
a la vez
que aquellos esclavos y dueños de sí mismos
se complacen entre ellos.

Me uno a ellos y ellas en una guerra sin cuartel,
en la que mi erección
encuentra la humedad necesaria
para refugiarse, calmarse y desaparecer.

Olor a sexo y sudor,
olor arrepentido de no vivir,
de dejarme morir
tras la máscara que llenó mi corazón
de espinas doradas.

Escucho la melodía de jadeos y paz,
cuando hombres y mujeres cubren sus cuerpos
con sus ropas,
al mismo tiempo cierro mis ojos
para conservar esta memoria
antes de partir a tierras lejanas
que debo conquistar con sarcasmo y sensualidad
para vivir entre espadas que rompen corazones
con suerte estropeada y diamantes ensangrentados.

Bye!

GAME OVER

2010-04-08T16:42:00.000-07:00

Un poema reciente... lleno de simbología y sentimiento. Queridos lectores, lean e intenten identificarse con cualquier elemento del poema.

GAME OVER

Su cuerpo se encuentra desnudo en el desierto por la noche
y no deja de sentir
los puñales del frío viento
que lo acosa en venganza por sus actos
contra el mundo más real.

Las lágrimas calientes
No mitigan la sensación de soledad,
tan humillante para aquel que sólo quería reír
a costa de los demás.

Las estrellas y el Sol han muerto,
víctimas de las burlas y bromas
del payaso triste
que solía vivir en un castillo de naipes
ahora derrumbado sobre el valle de lágrimas y pesadillas.

El corazón maltrecho y la hombría dormida
son señales del vacío en la única vida que queda.
El disfraz, roto y desgastado,
yace cubierto por las arenas del tiempo,
perseguidas por el olvido.

El Guasón sufrió por su sádica lujuria,
las Reinas Blanca y Negra
muertas se encuentran en el cementerio de cuadros;
las Reinas de Corazones, Tréboles, Espadas y Diamantes,
fueron decapitadas por sus Reyes,
para evitarles la humillante servidumbre
hacia el Bufón de la baraja.

Antes de morir, los monarcas de cartón,
despojaron al gobernante de su dignidad,
usando el amor falso de una mujer.

Desnudo, el arlequín sólo mira
en el espejo roto cómo su máscara
de maquillaje se borra en silencio.
Ni su otro yo al otro lado de su reflejo
Sobrevive para hacerle compañía.

Un mundo de soledad,
lo que tanto temía el Rey Guasón,
es sólo lo que existe ante sus ojos:
un mundo de Guerra con cielo carmesí,
visitado únicamente por las mariposas azules,
guías de las almas que hicieron malabares con fuego.
Aquí está el arlequín
que llora
porque el juego
al fin terminó…

La imagen es del link: http://metallic-heart.deviantart.com/art/Desert-Rose-107667142

Es: Desert Rose by ~metallic-heart

No intento robar derechos de autor, ni propiedad. Sólo muestro la imagen para graficar algo el poema.

Tiempo

2010-03-28T09:14:00.000-07:00

Ayer fui a ver precios de relojes (tenía planes de comprar uno pero no pude), y me sorprende ver lo caros que son. La imagen de los relojes con los montos obscenos me pareció tan irónicamente metafórico. Eso me hizo pensar en que tener tiempo es un privilegio.

Es curioso como antes podiamos disponer más de nuestro tiempo libre, y ahora nos preocupamos por conseguir algo de él. Y es que nuestras responsabilidades nos evitan poder aprovechar de ese tiempo que nos falta. Si a eso le sumamos el tiempo que perdemos en un embotellamiento de tránsito de un lugar a otro.

Los tiempos han cambiado. Cuando éramos niños, el tiempo nos sobraba para hacer deportes, ver televisión o jugar con los vecinos. Ahora como adultos nos vemos en la necesidad de separar cita con meses de anticipación para poder encontrarnos con los amigos del colegio, o para ver a los hijos.

Me hizo pensar que no aprovechamos o disfrutamos el poco tiempo que tenemos. En mi caso, hace eras que quiero avanzar mishistorias, pero no encuntro un tiempo que me ayude
Dicen que nos organicemos, pero a veces no es tan fácil: Lo Importante vs Lo Urgente.

Meditarlo ni bien tengamos un tiempo libre.

Juegos de Guerra.

2010-03-21T15:57:00.000-07:00

Frío mármol de emociones
que absorberá las estrategias
del solitario Rey,
protegido por sus caballeros
entre dos impenetrables torres.

La cruel inocencia toma forma
y sus comentarios se manchan
de ironía
mientras se es niño, mientras se es puro.

Juguetes desordenados
en el piso
que no serán recogidos,
trajes elaborados
que se usarán ante
Reinas Negras y Blancas,
De dureza terrenal.

Soldados que serán sacrificados
por los sacerdotes,
mientras el bufón manipula
las motivaciones del monarca de cada bando,
todo por el placer de la Guerra,
el más grande juego de niños.

Cuadros de opuestos colores
serán el camino que seguirán
los seres que erróneamente piensan
que sus respectivos Reyes ganarán.

Ambas Reinas culpables son,
pues recibieron
al burlón bufón en sus palacios
de ébano y marfil.

Las Reinas son las culpables,
pues compartían al mismo amante ilegítimo,
que con bromas las conquistó
y que con sus dulces palabras
las envenenó desde dentro.

La ponzoña se esparció
y los Reyes, debilitados por su antigüedad,
la Guerra se declararon.

Cuando se oiga “Jaque Mate”,
en el cementerio real todos estarán
y el extraño estratega burlón
su morada construirá con naipes.

Piezas quebradas de un juego que parecía ser eterno
pero que llegó a su fin.

Rosas Muertas al Amanecer

2010-03-09T18:28:00.000-08:00

Fue el cumpleaños de mi buen amigo Malcolm. Como regalo, le escribi una historia inspirada en una imagen creada por él.

La noche que siempre recordaré fue cuando me desperté agitado con el cuerpo cubierto en sudor frío, hace dos días. Las sábanas naranjas yacían en el piso. Mis manos temblaban y no las podía controlar. ¿Qué significó ese sueño? Se sintió tan real…

Eran esos momentos los que me hacían dudar de mi decisión de vivir solo. No es que me queje, fue mi elección, pero sería tan bueno tener a alguien con quien compartir ese sueño. Pero no debía pensar en eso. Mis habilidades me obligaron a vivir en soledad. No. Fui yo quien se obligó a vivir solo.

Debería hablar con mi familia. Ellos me ayudarían de seguro. ¡Qué importa mi orgullo! Era insoportable. Mi cuerpo parecía estar desacostumbrado a respirar. ¡Qué asco! Mi cuerpo estaba demasiado húmedo para sentirme cómodo.

Me levanté con recelo para mirarme al espejo. Tenía que absolver esas dudas. Mi sueño se sintió tan real que mi reflejo me perturbó al principio. Era yo sin duda. Mi cabello rubio con tonalidades naranjas. Mis ojos seguían siendo azules, si bien un poco cansados pero azules al final. Mi piel pálida pero no traslúcida. Sólo me cubría mi boxer naranja, pero no el atuendo morado que mi sueño mostró.

Ya no podría dormir. Talvez si dibujaba mi sueño podría calmarme, pensé. Pero debería tener cuidado. De perder el control, todo lo que dibuje podría hacerse realidad. Me tomó años de práctica y concentración controlar la pictomancia, pero no podía confiarme. El stress del sueño fue desapareciendo. Por lo menos mis manos dejaron de temblar y mi respiración se normalizó. Tendría que ver el sueño desde otra perspectiva antes de que se borre de mi mente. Ese hombre era tan parecido a mí y a la vez tan diferente. Si sólo dibujara no pasaría nada, me dije. Tenía fe en mis habilidades y en mi autocontrol.

Me puse una camiseta blanca. No cubrí mi boxer, no había razón alguna para hacerlo de todas formas. Me senté en la mesa de trabajo con mi cuaderno de arte y comencé a dibujar lo que recordaba del sueño.

Fue como si hubiese entrado en un poderoso trance. No me di cuenta de lo que estaba dibujando hasta que lo terminé. Ni siquiera noté como Orange, mi gato, paseaba por la recámara ni cuando le puse color a los dibujos. El tiempo no parecía haber transcurrido cuando vi las imágenes. El resultado de mi sesión de dibujo fue sobrecogedor.

Había dibujado varias escenas. En la primera escena estaba caminando en mi atuendo naranja acostumbrado por un bosque lleno de rosas rojas y negras en iguales cantidades. Parecían ser minutos antes del amanecer, ¿o eran minutos antes del anochecer? No estaba tan claro en el dibujo.

El segundo cuadro me mostraba un cementerio. Las lápidas se levantaban en el jardín de orquídeas y lirios. Parecían rodearme, pero si miraba con el escrutinio propio de todo dibujante cada detalle, mi rostro mostraba mi típica frialdad Británica; mi rostro libre de preocupaciones.

En el tercer dibujo, me encontraba arrodillado frente a una tumba blanca y solitaria. Rosas muertas adornaban el lecho mortuorio. La inscripción que se leía en la lápida se llevó la poca calma que había conseguido. Estaban mis iniciales D.R. y la fecha era la de mi nacimiento. Quien quiera que descansaba bajo esa lápida había muerto el mismo día que yo nací: el 07 de Marzo, más de 28 años atrás.

La poca cordura que me quedaba, se hizo invisible de un momento a otro. La última imagen me mostraba frente a mi mismo, como si mirara en un espejo distorsionado. O eso parecía. ¿Era yo? No podía ser. Su piel era transparente. Sus ojos rojos como la sangre. Sus facciones más delgadas, su piel pegada a sus huesos. Su cabello rubio al igual que el mío, pero con menos brillo, más platinado y menos dorado. Su ropa era de un color morado oscuro y mucha más larga que la mía. Le cubría más su cuerpo llegando hasta sus tobillos. Parecía una versión tenebrosa de mí. Ambos estábamos extendiendo un brazo hacia el otro: yo el derecho y… mi reflejo o mi versión oscura…no sabría definirlo… su brazo izquierdo. Parecíamos estar en una iglesia. Los vitrales del fondo me daban esa impresión. Pero su mirada me decía muchas cosas diferentes, parecían reprocharme y decirme “eres mío”. Si hubiera sabido lo que sé ahora.

El impacto bloqueó mis sentidos. El control sobre mis sentidos se volvió nulo mientras acariciaba la imagen. Lo demás se volvió borroso. Los hilos que me aferraban a este mundo desaparecían y fueron reemplazados por espinas venenosas. Había perdido el control de mis poderes y ya era tarde. Las memorias de otro me invadieron. Las mías se mezclaban en un laberinto. Pude recordar mi nacimiento. Recordé que no debí nacer solo. Éramos dos los destinados a nacer ese día. Pero algo salió mal. Con rencor recordé que tuve que ser sacrificado para que el “perfecto” Drachea naciera. Fui negado del amor de la madre que me escogió para morir. Esos no podían ser mis pensamientos…todo era tan confuso. Recordé la tristeza de mi madre cuando le pedía un hermano y la sobreprotección hacia mí. Pero ahora con tu cuerpo podré rehacer lo que me negaron. Podría crear un mundo mejor para mí. Dibujar todo el cariño que me negaron. Era yo el que debía vivir, el que debía nacer. Pero por un momento olvidé como dibujar, como activar mis poderes de pictomancia. Es imposible que tu espíritu fuera más fuerte. Yo debí nacer. Tú debiste morir… Los recuerdos volvían a su curso normal. Era yo mismo. Mi espíritu era yo otra vez. Esas ideas de amargura me abandonaban, como si nunca me hubieran poseído. Pero dejaron en mí memorias y conocimientos que antes no tenía además de lágrimas amargas en mis ojos.

Esa noche el espíritu de mi gemelo muerto quiso dominar mi cuerpo, mis habilidades de pictomancia. Pero estando en el limbo comprendí algo que él no. Drachea tenía la pictomancia y el arte, Dead Rose por su parte, era el eliminador. Sus poderes hubieran sido opuestos a los míos de haber nacido. Si yo podía crear, el podría haber logrado eliminar, como si borrara con una goma de borrar lo que yo podía dibujar con un lápiz. Por eso no pude dibujar ni una línea cuando no era yo. Lástima que el último dibujo está arruinado. Al acariciarlo como Dead Rose, sus poderes se activaron inconscientemente y difuminaron su imagen, permitiéndome que retome el control

Comprendí eso mientras Dead Rose dominaba mi cuerpo, tan incompatible con su yo verdadero, y eso dio fuerzas a mi espíritu para desterrar su intrusión. Pero supongo que no puedo confiarme ahora. Si me dominó una vez, podría regresar. Sólo que ahora estaré preparado. Mayor autocontrol es imperativo de ahora en adelante. Podría intentar el yoga para evitar que Dead Rose vuelva y arruine mi vida. Pero lo más importante: mi madre y yo tenemos mucho de que hablar sobre mi infancia. Y ahora que sé todo, ella no me podrá ocultar nada. ¿Podré soportarlo? Supongo que sí. Soy fuerte.

Este episodio me demostró que si temo crecer, el stress de esa sensación derrumbaría mis barreras espirituales. Creo que debo aceptar que este 7 de Marzo seré mayor. Tal vez mis miedos fueron lo que le permitieron tomar el control. Tal vez fue que nuestro cumpleaños le dio fuerzas. Debo investigar un poco al respecto. Pero antes de cualquier cosa, creo que iré a reemplazar esas rosas negras por unas rojas. Debo ir con mi madre al cementerio, de ser posible hoy mismo o mejor el día de mi cumpleaños. Creo que tendría mejor efecto. Eso de hecho ayudaría a Dead Rose a descansar, sabiendo que mi madre aún lo ama. Al menos eso espero…

La imagen es http://drachearannak.deviantart.com/art/Introducing-Dead-Rose-73255463

Introducing Dead Rose, creada por Drachea Rannak. Visiten su galerìa. La imagen la uso con su permiso

Feliz cumple amigo...

Viaje Eterno

2010-02-26T18:13:00.000-08:00

He recorrido desde el Edén hasta Babilonia,
escuchando los susurros de las serpientes,
donde los sueños no se entienden,
donde las leyes impuestas se cumplen como promesas.

Un Águila, un toro
un león y un hombre
pronto pudieron narrar los hechos
de una historia en la que
la sangre y el agua culminan un capítulo,
llevando la muerte nuevamente hacia la vida.

Los cantos, los poemas de amor
y las cartas a los pueblos
me llevaron a través de la naturaleza humana,
donde Legión domina el cuerpo de un hombre.

He testificado cómo el agua se hace vino,
cómo el dolor se hace amor
y cómo la hermandad se mancha con muerte.

El caos causado por una Torre construida hasta el cielo al caer
y las trompetas del Ángel
fueron parte de esta revelación,
en la cual la Guerra, la Discordia,
el Hambre y la Muerte
purificarán con fuego
en el desierto a mujeres y hombres.

Las bestias coronadas y las vírgenes inmaculadas
Lucharon en mi visión,
Mientras recorría el camino entre Egipto
y el Mar Rojo.

Leyendo las epístolas,
Comprendo que los sueños nos dicen
más cosas de las que aceptamos.

Soy un viajero en el río del Tiempo,
un hombre que ha escuchado al trueno
mientras la sangre manchó en forma de cruz
el suelo infértil del desierto de tentaciones.

Ahora me encuentro en el nuevo Génesis
de la vida del alma inmortal.

BYE

Nuevo Apocalipsis

2010-02-20T10:04:00.000-08:00

Poema inspirado en algo que hemos olvidado... en algo que tememos pero que deseamos...

Ángeles que entonan cantos en el firmamento,
anuncian lo único que salvará al mundo
del destino que nosotros, los “racionales” animales
hemos cultivado.

Más poderoso que el Hambre o la Discordia,
o que el jinete de la Guerra,
incluso tiene más poder que su líder,
el temido Ángel Letal,
viene este enviado que como bebé,
duerme oculto en nuestras almas.

Rojo lo representan (irónico color)
al igual que a la Guerra,
usando el mismo tipo de arma que la Discordia:
el arco y las flechas interminables,
con esa sensación de necesidad llega.
O ¿es acaso el Nuevo Apocalipsis con sus jinetes
que vienen a destruir y renovar el mundo como lo conocemos?

Se oculta tras una puerta
que no se puede abrir,
es lo que más tememos y deseamos:
la pérdida del raciocinio y la muerte del egoísmo,
que con su lanza nos envuelve el músculo más importante
como espinas de un rosal salvaje.

Sutil enviado, que nos evita el vacío,
pero que sarcásticamente nos corroe
el alma inmortal.

El Nuevo Apocalipsis llegará
cuando el enviado
nos visite.

Cruel dictador,
sublime pontífice;
maestro de ilusiones y penas;
destructor y renovador del mundo interior.

“Vida por muerte”
No existe peor exigencia que la de
este individuo.

Se atreve a sanar lastimando,
se atreve a esparcir su influencia…
se atreve a visitarnos cuando menos lo deseamos,
aquel enviado llamado
Amor.

La imagen es de

http://blueokami.deviantart.com/art/Brooklyn-the-Cupid-10658747

Se llama Brooklyn the Cupid by ~BlueOkami

Yo no intento infringir derechos de artista ni nada... uso la imagen para ilustrar unicamente

Dos Triple cadáveres Exquisitos

2010-02-13T09:57:00.000-08:00

Hemos creado dos obras con esta técnica. Fuimos 3 los autores. Azul, vuestro servidor Dulcesarcasmo y el recién bautizado Hermes. Empezamos con este en el que Hermes (Marcos Bayllon) nos lanza las primeras frases. El orden de éste es Hermes, Dulcesarcasmo y Azul

Jamás le dije que no a sus lunas llenas, a sus manos frágiles, a su vientre pradera.
Mis ropas me estorban y sufro por la erección que la luz reflejada en tu piel me causa.
¿Son alas o garras? Las que llevas en tu espalda. El olor que emerge de tu pelvis sólo es fresco, es como el viento que me golpea y se niega.

Me río de tus ojos idiotas, de tus palabras que caen al abismo del olvido.
Nuestros besos ya nos dan mareos. Nuestros sexos al aire demuestran sendos orgasmos.
¡Cállate! Me detesta el silencio, me enamoré del lunar que adorna tus ideas, aquellos días que se las finges mirando a otra.

Y el pasado me visita y te trae desde la nada. Te miro atónito y acaricio el recuerdo de tu piel centímetro a centímetro.
En el cáliz del sacrificio sexual, donde mi glande palpita y tu clítoris me llama, siento nuestros corazones como uno.
Son amargas mis lágrimas, es escandalosa mi mirada, pero gozo de tu piel, de tu sudor que embriaga a una fiel piel que no aguanta.

El siguiente empieza con Azul, nuevamente yo segundo y Hermes, en esta técnica nueva para él.

Siento extraños dedos alrededor de mis senos, no me explico cuánto tiempo seguiré mintiendo.
Mis sueños son invadidos por tu presencia, tu olor y tu voz. ¡Es sobrecogedor!
Desde el hálito en el que viajo veo las soledades de gente con sonrisas marchitas.

Arde semillas en mi cabeza, veneno en mi lengua, siento que te vas niño, siento que en mi vientre ya no pateas.
¿Qué hago esta noche pensando en ti? ¡Debo ser masoquista! Pero tú me seduces de una forma nueva para mí.
Porque no acepto migajas de tu tiempo pérfido. Porque rechazo tu sonrisa complaciente.

Siembro miedos, me quejo por lo cansado que es mirarte en mi mente, mis piernas flojas para recordarte, no caminan, sólo cojean y se rompen.

Miro al espejo y nos veo juntos. ¿Ya perdí la razón?

La imagen es de http://guillhermes.deviantart.com/art/Falling-to-Pieces-117756888 y se llamaFalling to Pieces by ~guillhermes. Uso la imagen para fines graficos, no intento obtener beneficio con ella

Espejo que busca Empleo

2010-01-31T14:59:00.001-08:00

Perdonen, que no los imite hoy. ¿Pero que van a pensar? Así no conseguiré otro trabajo...Sólo tengo que reflejar, pero estoy tan acostumbrado a que mi jefe me hable y espere mi respuesta.

¿Qué dicen? quieren conocer mi historia? Bueno es un poco confusa, pero ponganse cómodos...

Todo empezó hace muchos años, yo era el más extraño de todos. El único espejo que podía hablar, y que podía ver otros lugares aparte de sólo copiar las facciones de otros. También tenía mi propia personalidad. Mi anigua patrona se enamoró de mi en un instante.

Al principio me sentí emocionado... Una mujer bellísima que se acababa de casar con un viudo rey, me compró por unas monedas de oro a mi fabricante y ahora todos (el rey tenía una tierna niña de 8 años y cabellos negros) estábamos en el mismo palacio, rodeado por un bosque frondoso. Yo estaba colgado en la alcoba principal, donde la nueva reina estudiaba sus facciones con cuidado todos los días.

Pienso que fue mi culpa. Yo la malcrié...Todas las mañanas le decía que era la más hermosa del reino, y como nosotros los espejos no podemos mentir, ella creía cada palabra que yo decía, inflando su ego.

La tragedia llegó a palacio... El rey falleció al poco tiempo de mi llegada y a pesar de una sonrisa siniestra en el rostro de mi ama, ella seguía siendo lo más bello en el reino. No entendía a que se debía el olor a manzanas en el cuarto del rey.

Los años se hicieron rutinarios, todas las mañanas mi ama me preguntaba, sin esperar a que yo lo diga, quién era la más bella de todas. Extrañamente ella había asumido una molesta costumbre... todo me lo preguntaba en verso y me obligaba a responderle de igual manera. Como ustedes saben, nosotros los espejos no podemos arriesgarnos a ser rotos por nuestros amos si es que no se obedece ciegamente cada capricho. Somos muy complacientes. Está en el reglamento aprobado de espejos (y aunque sea mágico, no me salvo de cumplirlo) "Un espejo no miente, un espejo no improvisa...Un espejo imita con verdad y muestra la realidad"

Un día, justo en el cumpleaños 16 de la joven hijastra de mi ama, cumplimos con nuestra rutina diaria. La reina me preguntó y yo respondí. Sólo desearía haber podido responder mintiendo. Por lo menos tendría aún empleo... este.... no... mejor no... olviden lo último. Bueno continuando con mi historia de vida, yo le respondí a mi reina que la más bella ya no era ella. Ese título ahora le pertenecía a su pequeña hijastra. Para evitar problemas, solo dire sus iniciales S.W. (algunas personas lo escriben mal diciendo B.N.).

Ustedes comprenderán que para una mujer que bordea los 40 años, con ciertas actitudes propias de la edad, no es muy fácil ser reemplazada por otra mujer. Si bien mi ama seguía siendo hermosa, durante los años que pasamos juntos, toda la fortuna de su difunto esposo se gastó para mantener esa belleza con botox, cremas, cirugías y muchas otras cosas. Sí era bella, pero ya no era una belleza natural. Es por eso mis fachas... yo tenía un marco de oro, pero cuando tuvo que pagar una liposucción me cambió el marco por uno bañado en oro. Disculpen mi indiscresión... ya les dije que no sé mentir.

Después de ese día mi ama se obsecionó. Mandó a la pequeña al bosque, con la esperanza que el cazador la asesine, pero éste regreso con una excusa que le costó la vida. Lo mejor fue que durante un tiempo la reina no se le ocurrió preguntarme dónde estaba su hijastra, pero sí me preguntaba si ella seguía siendo la más hermosa o si mi ama había recuperado su puesto (Recuerden, ella me preguntaba si era la más bella del reino, no del mundo. Si me hubiese preguntado eso, yo estaría roto por mencionar algunos nombres como Cindy, Naomi, Viviana o alguna otra modelito o actriz que tanto aparecen en las revistas). Cuando escuchaba mi respuesta: S.W. ella entraba en un ataque de histeria, no muy notorio puedo añadir porque el botox no le permtía mostrar emociones en su rostro. Fue un alivio que sólo preguntó dónde estaba su hijastra y no donde dormía, porque de lo contrario tendría que haber dicho que la muchacha de cabellos negros dormía en la cama de 7 pequeños hombres, pero no con ellos... creo que se podría haber mal interpretado.

Mi ama, en su vanidad mostró sus verdaderos colores. Usando su maestría en pociones y venenos que estudio en cierto colegio oculto en Reino Unido (no recuerdo el nombre, pero su escudo tenía una serpiente, un león, un águila y un tejón), se disfrazó en una horrenda pordiosera que llevaba una canasta con manzanas (ahora sí podría decir que se parecía a su yo interno, pero no debo hablar mal de mis jefes, no se ve bien en los currículums). Algo comentó cuando se iba, algo acerca de que no le interesaban los corazones pues se desvanecían rápido, y cosas que no entendí sobre la belleza. Me hizo sentir como cierto retrato de un tal Dorian Gray.

Nunca regresó. Mi ama debe ahora estar en la panza de un buitre o algo así. Escuché que S.W. se casó con un principe y que contrató a los 7 pequeños hombres como mineros reales, o algo así. Los encargados de las cobranzas, vinieron y desmantelaron el palacio para pagar las deudas de mi ama.

Lo demás se puede deducir. Me quedé sin trabajo. Sigo a la espera de una llamada que me ayude a pagar las deudas. Pero mientras piensan si me contratan o no, sírvanse una manzanita. Son las mismas que mi ama le regaló a su esposo.

La imagen es de http://linzee777.deviantart.com/art/Mirror-Mirror-On-the-Wall-133303140
Stcok image by http://linzee777.deviantart.com/art/Mirror-Mirror-On-the-Wall-133303140

CASCABELES

2010-01-14T19:11:00.001-08:00

Sonido constante al caminar,
sonido de cascabeles
que cuelgan de la tela del disfraz…
Letanía relajante que se acerca y se aleja.

El sonido mata al silencio
de la cruz que se levanta
sobre el tapete hecho con Ases,
en aquel cementerio de estrellas;
en aquel panteón para constelaciones.

Sonido burlón…
Sonido travieso,
que no deja notar
las intenciones evasivo caminante,
continúa sin tregua.

‘Cling-Cling’
el verso de os cascabeles de metal se repite,
mientras la ubicación de ellos
se esconde bajo el cielo sin estrellas,
‘Cling-Cling’.

Sonidos confusos
que hacen querer reír y llorar,
sin saber cuál realizar
en primer lugar.

‘Cling- Cling’,
el paso se acelera,
mientras que el que se viste con cascabeles
parece la cordura perder.

Cascabeles que arrojan campanadas de pavor y pasión.
Cascabeles de persecución
que juegan entre sombras,
repiten lo único que saben decir
‘Cling- Cling’

No se oye susurro alguno,
no se oye otra cosa
que no sea el ‘Cling-Cling’,
el cual se niega a silencio guardar.

Pobres víctimas del sonido,
son presas de algo que no se decide a atacar…
Sólo persiste en su elegía
sin letras
que se entona al ritmo del caminar
de aquel que usa el disfraz.

La imagen puede ser encontrada en http://roran-makoto.deviantart.com/art/hebi-bells-123175967

Tiene como Nombre hebi_bells by ~Roran-Makoto. Solo la uso para graficar. No tengo intención de faltar a los derechos de autor

bye!

Tears to Share / Lágrimas para Compartir

2009-12-26T17:23:00.000-08:00

TEARS TO SHARE

What did he have I didn’t have?
Why I still have these tears to share?
If I loved that much why it still hurts?
If love is so wonderful why I can still feel so much pain?
Though I don't want to, I still feel the love.
Though I was hurt, I still want to be there for her.
Even if she acted like a poisonous thorn I still have these tears to share.
Though I don't want to, my dreams are still invaded.
Though I mustn't, I know these nostalgic feeling.
What does he have I don’t have?
Is his body that perfect?
Is his soul that beautiful?
But even if I still have these tears to share, I am the one forbidden to cry…The Harlequin…
VILO

LÁGRIMAS PARA COMPARTIR

¿Qué tenía él que no tuve yo?
¿Por qué todavía tengo estas lágrimas para compartir?
Si yo amé tanto, ¿por qué todavía duele?
Si el amor es tan maravilloso, ¿por qué todavía siento tanto dolor?
A pesar que no quiero, todavía siento amor.
A pesar que fui lastimado, todavía quiero a su lado estar.
Incluso si actuó como una espina ponzoñosa, todavía tengo estas lágrimas para compartir.
A pesar que no quiero, todavía me invade los sueños
A pesar que no debo todavía siento nostalgia.
¿Qué es lo que él tiene que yo no tengo?
¿Es su cuerpo así de perfecto?
¿Es su alma así de hermosa?
Pero incluso si yo tengo estas lágrimas para compartir, soy aquel que tiene prohibido llorar...
El arlequín.

Vilo

The Image is Called Tears Again? by RayArtz

La imágen se llama Lágrimas otra vez? por RayArtz

http://rayartz.deviantart.com/art/Tears-again-121870316

Palabras de Héctor Ñaupari con ocasión de la presentación del libro La imagen de las palabras

2009-12-12T05:39:00.000-08:00

El 8 de Diciembre 2009, en la Noche de Barranco (Tengo algo con el Distrito, ¿no?) se presentó la antología "La Imagen de las Palabras", Héctor Ñaupari comentó las siguientes palabras al momento de presentar.

"Me resulta especialmente complicado empezar esta presentación pues me invade la desazón de no poder evocar el encanto y la magia que la vista de estos dibujos magníficos y espléndidos poemas ha suscitado en mí y, estoy seguro, logrará también en ustedes.

Hoy presentamos un libro muy especial, por su carácter mestizo, cómplice, de infidelidades mutuas y nada solapadas pasiones. La imagen de las palabras es un singular recorrido de trazos y sílabas, de versos y significaciones, de cooperación interinstitucional – si queremos adoptar el tono solemne y algo absurdo de los Estados – entre la pictórica y la poesía.
La relación entre ambos géneros príncipes no estuvo exenta de escándalos y vicisitudes, como toda en la que las pulsiones más íntimas, las más recónditas, se enfeudan. Ese señorío se concentra de modo total en La imagen de las palabras.

Lo que el libro bajo comentario nos muestra es, en más de una manera, una relación incestuosa: hijos de hermanos, como la evocación y el talento, como la creación y la ruptura, la poesía y la pintura se fecundan mutuamente, llevando una preñez agolpada y tumultuosa, y un nacimiento siempre turbulento. Así ha sido el origen de La imagen de las palabras.

No es curioso ni casual que el momento de tomar este camino, el que hace toda la diferencia, como en el poema de Frost, sea el mismo: el apasionado y difícil mundo de la primera juventud.

En el momento mismo en que somos víctimas de las crueldades de los mediocres de siempre, de los ayunos de talento, de los huérfanos de la visión, es que decidimos vengarnos de todos ellos, del mundo mismo, con lápices o pinceles.

Aquella decidida explosión de instintos, revanchas cobradas a la vida y a los enemigos que ella nos ha puesto delante, con los retos e incertidumbres que nos pueblan, hace nuestro arte. Esto es lo que se hace en La imagen de las palabras.

Esa manifestación habita entre nosotros, hurtando el texto del precioso libro de Watanabe. Nos incendia el alma. Nos vuelve viles juguetes del frenesí, de la fantasía, del terror. Lo que hacemos nos ha dado el diáfano obsequio sobre el cual escribió el autor de Fausto, el de una vocación que nos escolta y cela durante toda la vida.

Y nos da, andando el tiempo, un deseo irreductible, una tenacidad sostenida por pintar o escribir lo que nuestros pálpitos nos empujan a expresar, y aún más: nos dará un savoir faire que sólo podemos poseer por su intermedio.

Y lo poseemos como se hace con un o con una amante que completamente estamos seguros de abandonar, sin decírselo: huyendo, transfigurados, exánimes, hasta que descubramos que nada puede detenernos.

El arte nos convierte en unos avecindados en el mundo, como Jay Gatsby en la novela de Fitzfgerald. Nos condena a los amores insospechados e insomnes, pues, reescribiendo a Proust, las mujeres hermosas prefieren a los hombres sin imaginación ni talento.

Nos impone morir en el Sena de hambre, como Modigliani, o en el silencio de las oficinas judiciales o municipales como Kakfa o Kavafis, sin una oreja, como Van Gogh, o torturado por el mal francés y la miseria a pesar del bellísimo atardecer de Papeete, como Gaugin.

Pero esa moneda tiene otra cara, que aparece en La imagen de las palabras: un apetito voraz por otras vidas, por sus experiencias, y un conflicto entre la universalidad y el individualismo, entre la libertad de los antiguos y la de los modernos, al decir de Benjamin Constant, entre vivir todas las vidas o hacer de la propia algo único y sin igual.

Me dirijo ahora a los autores de La imagen de las palabras. La presencia de la mayor parte de los artistas hoy con nosotros resulta, como siempre, especialmente grata. A través de La imagen de las palabras seguimos el fondo sin forma de los ritmos estelares de la luz de Juan Pablo Mejía, somos un abismo pleno y fecundo de soles con Verónica Cabanillas, empuñamos furiosos el cuchillo de Rodolfo Ybarra, damos una puntada al hilo delicado de color carmesí de Vilo Arévalo, alimentamos con nuestra carne al cuervo negro, brillante y pesado de Anahí Vásquez de Velasco, nos cobijamos en el silencio imaginado de la boca de Carla Astoquilca, o disfrutamos callados el concierto in crescendo de su cuerpo agotado de sudor.

Vagamos por el placer clandestino de Lena Luna, reclamamos los minutos empeñados a un alma eterna junto a Francisco León, encendemos la hoguera de la doncella de Orléans, o la salvamos, con un halo de luz que aparezca en medio de la penumbra, como lo hace Zadith Vega, nos sentimos puros y livianos como los ángeles iluminados de Wilver Tineo, caemos con Valia Llanos, por no tener pies, tenemos los ojos indemnes de Miguel Vílchez (vendrá la muerte y tendrá tus ojos, Miguel, como en el verso de Pavese), y aprendemos a novelar en la prosa del afecto de Javier Cusquisibán.

Termino.

Si tuviera que dar cuenta de La imagen de las palabras diría que es un libro en el que las pasiones se ven iluminadas por los dibujos y poemas, que no es otra que la luz que sus propias pasiones generan.

El destino de las creaciones que recorren sus páginas cumple con la única verdad que conozco en la literatura y el arte: la verdad emocional, la verdad que subyace a los actos y los determina cualquiera que sea la circunstancia en la que se encuentren esas creaciones y cualquiera que haya sido el tiempo transcurrido desde que su origen y la aceptación o rebeldía frente a su destino.

Los textos y dibujos de La imagen de las palabras son hijos de una necesidad que yo mismo desconocía hasta que se fueron descubriendo ante mis ojos, son poemas que tratan de saldar antiguas hipotecas con algunos grandes autores que nos enseñaron que no existe discusión posible cuando una persona siente o sufre, busca o se interroga, que no existe confusión al concretar una opción entre todas las posibles para el mundo en el que se desenvuelven nuestras creaciones, porque como cuando nuestros hijos crecen, parten, nos abandonan, nuestras creaciones están vivas y deben elegir irreversiblemente su destino, su criterio, su prosperidad o su hundimiento.

Y esto es todo.

Muchas gracias. "

A eso sumarle que nos pidieron recitar un poema a cada escritor. Yo leí Prisionero

Bye

¿Adiós?

2009-12-06T12:10:00.000-08:00

Es un poema que escribi hace poco. Es parte de un proyecto que tengo en mente:

¿Adiós?

¿Debo despedirme de Nunca Jamás?
y también del País de las Maravillas?
¿El eterno bufón alejarse debe
de las tierras que lo vieron
nacer y crecer?

País de los sueños,
donde todo se logra
con la mirada traviesa de un niño,
¿debo dejar las payasadas para ser quien no quiero ser?

En este país donde mis actos
motivan las risas y las burlas,
donde los juegos son arte
y los deseos son fuerza explosiva,
existe sólo una ley:
No dejar de uno mismo ser.

Aquí que con esferas y piruetas
gobierno desde mi castillo de naipes,
se oye mi risa sarcástica
y eso es ley.

¿Alejarme de mi reino de juegos?
¡Jamás!
Donde sus lágrimas y risas sinceras
me dan sustento,
debo permanecer.

Este lugar
donde héroes y villanos
se confunden
en las personas que lo visitan,
es también el lugar donde
Mitos y Deseos
crean vida y muerte.

Mi reino lleno está
de dragones que son princesas disfrazadas,
de damiselas que son brujas retorcidas
y de sombras que descubren a los seres verdaderos que creen.

Tras el espejo,
en donde
la realidad es la triste fantasía de la mayoría,
habitamos nosotros,
los que realmente somos
humanos.

Adiós mundo Real…
Hola Nunca Jamás.
Bienvenido seas al País de las Maravillas,
donde tu macabro bufón anfitrión
te guiará en medio de juegos y penas
que te harán verdadero.

La imagen es del link http://phlox73.deviantart.com/art/The-King-Laughed-Too-Much-24299008 y pertenece únicamente a Phlox73. Usé la imagen sólopara ilustrar. Espero no pecar de alguna forma contra los derechos del autor.

La imagen de la Palabra

2009-12-02T16:23:00.000-08:00

Miren este Flyer. El 8 de Diciembre presentan el libro en la imágen de la palabra a las 7 pm

Ojalá puedan ir. Los poetas leeremos nuestros escritos.

NOTA DE PRENSA

PRESENTACIÓN DEL LIBRO DE DIBUJO Y POESÍA:
“LA IMAGEN DE LAS PALABRAS”
MARTES 08 DE DICIEMBRE 7:00 PM EN LA NOCHE DE BARRANCO (Bolognesi 507- Barranco)

El día martes 08 de diciembre se presentará el libro de Dibujo y Poesía:

“LA IMAGEN DE LAS PALABRAS”

El presente libro, editado por Iván Fernández-Dávila, reúne el trabajo de más de veinte artistas que trabajaron en parejas fusionando sus propuestas tanto poéticas como plásticas en diferentes temas.

Este libro nace de la necesidad de documentar la interacción entre poetas y plásticos que ha vendo sucediendo en exposiciones y otros medios desde hace un tiempo en Lima, como explica el editor del libro en el Prólogo del mismo:

“No fue únicamente la carencia de un documento que reuniera estas experiencias de interacción entre poetas y artistas plásticos la motivación a la realización de este libro, sino el hecho de que los poetas con los que interactuaran los artistas del dibujo sean poetas jóvenes también, en plena actividad, con trayectorias en ciernes o en camino de afirmación, seres individuales compartiendo un espacio común. Real o virtual.
Fueron dos los criterios elementales que determinaron la conformación de las parejas de trabajo: su afinidad o su oposición”.

Dibujos de:

Vladimir Ramos, Giancarlo León Waller, Giussepe Mendiola, Angélica Chávez, Julius Sobrino, Víctor Tejada, Iván Fernández-Dávila, Mako Moya, Shila Acosta, Joseph De Utia, Javier Ramos Cucho, Fito Espinosa, Elizabeth López Avilés, Johnny Palacios.

Poemas de:

Juan Pablo Mejía, Verónica Cabanillas, Rodolfo Ybarra, Vilo Arévalo, Anahí Vásquez de Velasco, Carla Astoquilca, Lena Luna, Francisco León, Zadith Vega, Wilver Moreno Tineo, Valia Llanos Llacza, Miguel Vílchez, Héctor Ñaupari, Xavier Cusquisibán Mosquera.

El libro se puede adquirir en las librerías Crisol y Virrey.

SE AGRADECE DIFUSIÓN

DETALLES:
Presentación del libro: “La imagen de las palabras”
Lugar: La Noche de Barranco (Bolognesi 507, Barranco)
Fecha y Hora: 08 de diciembre 7:00 pm
Ingreso Libre

Cádaver Exquisito con Azul

2009-11-15T12:55:00.001-08:00

Parece que esta técnica me está gustando. Ayer con mi amiga Azul tomando un café en Bembos, pudimos escribir esto. Lo más curioso es que parece la conversación de dos amantes que han sido lastimado mucho el uno por el otro (nosotros sólo somos amigos por si las moscas). Las palabras de la mujer estarán en Cursiva:

Eres tan exacto, como aquel lunar que me sonríe en medio de tu mirada

Pero mi corazón ya no quería latir. Sentía que la indiferencia congelaba la sangre en mis venas.

Tanto silencio embarga mi alma, que es tan callada. Escucha a mis pies como corren en puntillas alrededor de tus alas.

Las flechas de Cupido me llenaron de este veneno llamado Amor mientras que la lujuria se mimetizaba con nuestras lágrimas.

Te extraño, te aguanto, hoy pienso en la princesa, en aquella inocencia, que arde entre mis piernas. Hoy va a llorar, hoy la conocerás.

Y tus movimientos de gitana junto con tu voz de sirena me quemarán el alma con este delicioso pecado que hará hervir nuestra sangre.

BYE!
PD: Visiten el Blog de Azul que está en mi barra. En Silencio no Pienso Mejor

PD2: El mandala lo coloree yo. Lo baje de una pagina de mandalas. Yo lo Llamo en el templo del corazón. Se aplica no?

Cadáveres Exquisitos

2009-10-28T12:52:00.001-07:00

Esta técnica es bastante interesante: Una persona escribe algo de una linea, luego lo cubre y se lo da a otra persona para que escriba cualquier cosa en tema libre. Así se continúa tapando y escribiendo, sin poder leer lo anterior hasta que se llegué al final. Lo curioso es que aunque parezca mentira, tienen sentido al leerse juntas las oraciones. El truco es escribir lo primero que se nos ocurre.

Publico 2: Uno lo escribí con Maritza Vásquez el primer día en Punta Cana (22.10.2009). El segundo lo escribimos ayer con Pamela "Veruka" Fossa en Starbucks, riéndonos del resultado. Las oraciones impares son mías, las pares de mis compañeras. Lo sorprendente es que no discutimos el tema antes de escribirlos

- Cadáver Exquisito: Vilo Arévalo con Maritza Vásquez 22/10/2009

Y el mar azul fue testigo del erotismo que presenciamos

La arena en mi cabello como escarcha, reflejo del sol

Pero el sol quemaba como volcán

El agua refresca el calor de mi cuerpo

Y la dulzura de su boca recorría mi cuerpo cubierto en sal del mar

El sonido del mar y la brisa rozan mis oídos

Sólo las estrellas podrían acusarlos de lujuriosos a los amantes

Nubes de algodón, horizonte perfecto seducen junto al mar de ensueños.

- Cadáver Exquisito: Vilo Arévalo con Pamela “Veruka” Fossa 27/10/2009

Los juguetes desordenados yacían en el piso de mi cuarto.

Tu recuerdo azotando mis miedos, como un ave fugitiva.

Pero ya era tarde. Mi niñez ya me había abandonado para que yo asumiera el consumismo propio.

Caricias de humo azul sobre el espesor de la eterna noche...

La noche llegó y mis crisis existenciales la acompañaron.

Extraños que me susurran canciones al oído y el solo consuelo de un amargo sabor en mis pupilas.

Ya dejé de leer cuentos para contar los míos y así manipular a los demás: mis nuevos juguetes.

Las luces fueron flechazos certeros en su pecho y al final, no quiso despertarse.

Me siento vacío, ya nada me excita. Ni el sexo, ni las fantasías de niño. Siento el susurro mortal en mi alma.

Un mendigo para este corazón, una lágrima en completo exilio. El ardor de la lujuria desteñida.

Bye!

No hay primera sin tercera??

2009-10-11T20:03:00.000-07:00

Necesito contarles... Al fin salió!!!!! Es la tercera vez que mi nombre forma parte de un libro.
Verán: La primera fue en la antología bizarra: Abofeteando a un Cadáver, la cual reunió poetas y narradores de muchos estilos y en la que fui incluido con Apocalipsis e Hijo de la Obscuridad. Al mes siguiente, mi primer hijo nació. Me refiero a Arco Iris en Negro, el cual significó para mí el cumplimiento de un sueño, ya que 15 de mis poemas más obscuros fueron escogidos para ser editados y publicados. Ambos libros bajo el sello de Bizarro Ediciones (encontrarán un link al lado derecho de la barra)

Hace un par de meses me contactó Iván Fernández Dávila, con quien también comparto luces en Abofeteando a un Cádaver, me pidió dos poemas para una antología que pensaba desarrollar. La visión de Iván fue juntar 10 poetas con 10 ilustradores o dibujantes. Formó las parejas, que a su criterio, se complementarían bien (y dejenme decir que no se equivocó). Nos dio un tema libre por pareja. Cada poeta haría 2 poemas y cada dibujante dos dibujos de esos poemas haciendo como el dice "que obra escrita y obra visual se fundan". Los poemas que presenté: Sangre y Priosionero.

El día de hoy, Iván me dio las 10 copias que me corresponden por derecho y por aparecer en la antología. El nombre elegido: La Imagen de las Palabras. Bastante directo y funcional, me permito acotar. Me siento orgulloso, comparo mis trabajos anteriores, y noto que he madurado como escritor. El resultado final es sublime. Las imágenes de mimetizan, las letras se explican solas.

De cubierta negra con letras blancas, este libro de Tamaño A4, cuenta con la presencias de reconocidos artistas. En el área del dibujo están: Vladimir Ramos, Giancarlo León Walker, Giussepe Mendiola, Angélica Chávez (mi partner), Julus Sobrino, Víctor Tejada, Iván Fernández Dávila, Mako Moya, Shila Acosta, Joseph de Utia, Javier Ramos Cucho, Fito Espinosa, Elizabeth López Avilés y Johnny Palacios. Por el lado de las letras estamos: Juan Pablo Mejía, Verónica Cabanillas, Rodolfo Ybarra, Anahí Vásquez de Velasco, Carla Astoquilca, Lena Luna, Francisco León, Zadith Vega, Wilver Moreno Tineo, Valia Llanos Llacza, Miguel Vílchez, Héctor Ñaupari, Xavier Cusquisibán Mosquera, y este sarcástico servidor.

El libro saldrá a la venta en las principales librerías como Crisol, el Virrey, entre otras desde este miércoles (Dios Mediante). No duden en buscarlo y comprarlo, vale la pena (ok se me fue de paseo la modestia)

Bye!

La verdad debe convertirse en Acróbata para Comprobarla

2009-09-23T19:53:00.000-07:00

Esta reflexión no tiene intención de ofender o atacar estilos de vida o pensamiento, sin embargo tengo que sacármelo del sistema. Es muy fácil defender una filosofía de vida cuando todo es color de rosa, pero realmente se te puede llamar autentico o coherente cuando sigues defiendo esa ideología a pesar de los problemas o responsabilidades.

Por ejemplo, muchos se consideran anti consumismo, que no quieren trabajar en una oficina, anti sistema, "grunge", góticos, Otakus (hey yo lo he sido) y muchas etiquetas que nos ponemos cuando la vida es a pedir de boca, sin embargo en el momento que alguna responsabilidad aparece (hijos, estudios, etc.) nos cuesta trabajo seguir viviendo del mismo modo, haciendo que huyamos o que nos "vendamos" a esas formas de vivir tan contrarias a lo que pregonamos. La verdad es, que debe haber un equilibrio. Somos seres que debemos vivir en sociedad con una que otra regla de supervivencia, de lo contrario no podríamos subsistir. No digo que olvidemos nuestra esencia y que comencemos a ser hipócritas con nosotros mismos, pero si aseguro que debemos asumir ciertos comportamientos para poder continuar con nuestro verdadero ser, suena paradójico pero es verdad.

Por mencionar algún ejemplo, una persona que gusta de vestir en forma relajada, sin obedecer a ninguna moda, con el cabello desalineado y barba crecida deberá, llegado el momento de la temida visita de la responsabilidad o supervivencia, aceptar un trabajo en el que su cabello largo será cortado por obligación, tendrá que vestir un uniforme y tendrá que obviar los pensamientos de ser una isla. Sus gustos más profundos, lo que lo hace ser Fulanito o Menganita como la música o el arte, o las fiestas seguirán ahí, aunque no convenza a los demás. El punto principal es saber lograr un equilibrio.

Miremos a Ghandi. Lideró una rebelión pacífica contra los ingleses, pero aprovechó los estudios que la corona inglesa le proporcionó mucho antes de seguir sus sueños. Si Ghandi pudo usar las herramientas que su opresor le dio para lograr su meta, ¿lo convierte este hecho en hipócrita? Claro que no.

Otro aspecto es la religión. Yo respeto mucho las creencias que cada uno pueda tener, pero respeto más a las personas que siguen afirmando su fe a pesar de que todo está en su contra. Como dicen por ahí es muy fácil hablar en contra del racismo, por mencionar algo, si uno no es parte de una minoría social. Pero logra más valor si se defiende la fe o las creencias como lo hicieron en el principio de la era Cristiana, en la cual la medida drástica de los leones no evitó la propagación de la fe.

Una vez leí en un libro que la mejor forma de evaluar la verdad no es creyéndola como Dogma absoluto, si no poner a la verdad en duda, es decir que haga acrobacias para ver si es verdad verdadera o solo ideas huecas que tememos comprobar. No hay verdad absoluta, y a lo largo de la vida he aprendido que la mejor forma de vivir es no prejuzgar sobre algo a menos que lo experimentemos. Muchos, por ejemplo, piensan que la pena de muerte es válida. Es la forma de pensar de cada uno, pero no necesariamente es válido para todos. Recuerden que lo que sirve para uno puede ser basura para otro o viceversa.

Si a pesar de las necesidades de vida, de encajar, podemos seguir defendiendo nuestras ideologías, es entonces que podremos decir que somos auténticos, y no parte de una moda pasajera, en la cual creemos lo que nos dicen porque no conocemos nada más. "Si alguien te dice que le debes temer a la obscuridad por ser mala, pues al principio lo creerás, pero llegado un momento pondrás en duda esa observación.

A lo mejor chocaré, pero la verdad de la vida pienso que es relativa al momento en el que se vive. Sí, es verdad que uno de joven e inexperto asume cualquier identidad a modo de salida fácil, pero si nos ponemos a pensar hemos ido evolucionando nuestras ideas y formas de pensar. No somos los mismos que éramos cuando teníamos 3 años, pero a la vez nuestra esencia se mantiene.

Yo sólo quiero retar a quien quiera leer estas líneas a ver la vida con ojos diferentes. Si aún después de eso puedes seguir defendiendo tus ideas, pues enhorabuena, realmente podrás cambiar el mundo, tu mundo con toda la pasión de tu corazón, sin ser parte de un rebaño que sigue lo que le plantean sin pensarlo. ¿Qué opinan? ¿Nos arriesgamos a poner en la cuerda floja a la verdad que pensamos como absoluta?

BYE

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La imagen es del siguiente link y le pertenece a su autor. Sólo la use como medio de ilustración para el tema:http://anjelicek.deviantart.com/art/acrobat-115197752

El caso sin respuesta de Anne Marie

2009-08-26T20:04:00.000-07:00

-López, asegure el perímetro. El informe del forense me inquieta. Dice que no ha pasado mucho tiempo. En todos mis años en la fuerza nunca he visto algo tan brutal. ¡Quiero que todos sean interrogados en el acto!

-Correcto jefe. Tenemos a una vecina que vive al costado. Podríamos empezar con ella. Es la única presente ya que nadie más está en casa.

-Perfecto. Acabemos con esto de una vez. Es el colmo. ¡Y en nuestras propias narices!

***

-Su nombre completo.

-Luisa Stevens.

- ¿Y usted vive hace cuanto acá?

-30 años serán el próximo martes.

-Correcto. Dígame todo lo que sepa de la Sra. Anne Marie. Tengo entendido que usted reportó lo que pasó. Por favor no obvie ningún detalle.

-Bueno… sí. Yo los llamé. No sabía que hacer. ¡La encontré tirada en su alfombra con los labios destrozados! Estaba en mi departamento ocupándome de mis cosas cuando la escuché llegar a ella. Nunca me pareció una buena chica… Pobre Anne Marie parecía una buena mujer, pero como dicen “caras vemos corazones no sabemos”. Tener que soportar a una persona con el corazón frío como el hielo. Bueno, Anne Marie le preguntó algo como por qué se demoró. La otra no respondió.

-¿La otra? ¿A quién se refiere señora?

-Esa mocosa…Jenevive Thorns, creo que es su nombre. Mire no me gusta el chisme pero creo que eran amantes. Varias veces las escuché haciendo sus cochinadas. Las paredes son muy delgadas usted sabe oficial. Bueno, la niña esta llegó. Era tarde. Y lo peor es que dejó la puerta abierta. Este es un vecindario decente. Pero no me meto. Incluso siempre escuchaba que practicaban artes marciales en el parque o en no sé donde. Ya le dije que las paredes son delgadas y una escucha cosas

-¿Esta Jenevive qué relación tenía con la víctima? Venía seguido.

-Seguido. Ja! Vivía con esa inmoral. ¿No le digo que eran amantes? Más de un año tuvimos que soportar tanta cochinada. Bueno nunca las vi hacer algo, pero tengo un buen oído y no nací ayer. No debo desear mal a nadie pero bien hecho que la inmoralidad se haya ido de este barrio. Nunca me agradó esa mocosa. Había noches que salía y no regresaba hasta tarde. Un día me pareció ver una mancha de sangre en su mejilla cuando nos cruzamos. Esa mirada fría me asustaba. Siempre me pareció una niña horrible aunque era bonita. Bueno como le decía. Anne Marie la recibió y la otra no respondió. Escuché balbuceos. Era como si estuvieran discutiendo o una de ellas le haya tapado la boca a la otra. No sé. Ahora que lo pienso más parecía el sonido de dos personas dándose un beso. ¡Qué inmoral! Me paré y vi por el ojal. No se veía mucho. Pero el olor llegaba a mi casa y se escuchaba gritos ahogados. Al cabo de un rato la mocosa salió del departamento vestida con su ropa negra y sombrero de copa. Se limpió algo en su boca con su manga y se fue acariciando algo plateado en su cinturón. No vi bien lo que era. Pudo haber sido cualquier cosa. Parecía un cuchillo pero tenía una forma rara. Como si tuviera doble hoja. Bueno esperé un rato y salí a ver que pasaba. El olor era insoportable. Olía a carne quemada. Fue entonces que la vi ahí tirada, vestida solo con una bata de seda que apenas le cubría los senos. ¡Qué inmoralidad! Semi desnuda y con la puerta abierta! Bueno, parecía que se hubiera tomado una botella de ácido muriático. Tengo una amiga que se quemó la mano con eso y la piel se le puso como la boca de ella. De ahí los llamé. Con mis nervios no podía marcar bien el teléfono. No puedo probar nada pero esas dos se tenían algo más raro que una relación inmoral.

-Sra. Stevens. Si recuerda algo más no dude en llamarme, tome mi tarjeta. Un oficial la acompañará a su casa. Por favor no salga de la ciudad. Podríamos necesitar que vuelva a declarar.

-Está bien oficial. Necesito una manzanilla. Mis nervios. Ya no estoy para estos trotes. Hasta luego. Por favor avísenme si me necesitan para algo.

-¿Jefe usted que cree? La señora tuvo algo que ver?

-¿Quién? ¿La Sra. Stevens? No. Ella es una de esas señoras cucufatas que no tienen mucho que hacer y esperan que un buen chisme aparezca para que su vida sea interesante. Una muerte súbita sólo despierta el morboso deseo humano de crear chismes. Para mi que la Sra. sólo quería un poco de emoción. Me intriga más esa niña. López, que revisen el departamento. Debe haber una foto de ella. A lo mejor en la recámara o por alguna parte.

- No es necesario buscar Sr. Los chicos ya la encontraron en la sala al costado de un libro. Capitán debe ver esto también. La Laptop está encendida en una página del banco. Una fuerte suma entro en su cuenta el día de hoy.

-Capitán Norris… Me copia… Cambio.

-Adelante Martínez. ¿Qué ha pasado?

-Tiene que venir Sr. Hemos encontrado un cuerpo en el callejón de la calle principal. Parece alguien importante. Su identificación dice que es gerente. Pero lo reconozco por los boletines. Es el Capo de la Mafia de lado Norte de San Francisco. Lo raro Sr. es que en su cuello hay dos marcas. Parece una mordida de serpiente pero yo creo que fue un crimen con algún tipo de cuchillo extraño. Creo que necesitamos al equipo completo. Ya llamé al forense. No debe demorar en llegar.

-Bien hecho Martínez. Voy para allá. López, envía refuerzos. Quiero una orden de captura contra Jenevive Thorns en el acto. Usa la foto que acabas de encontrar. Creo que la descripción de la herida es muy similar al arma que la Sra. Stevens describió. Parece que estamos ante una asesina a sueldo. Avisa a mi esposa que no llegaré. Esta noche sí que será larga…

***
Esto lo escribi para un taller de literatura, sin emabrago pienso usarlo de Backstory para un personaje de mi historia Zodiac...

BYE

Castillo de Naipes

2009-08-16T18:03:00.000-07:00

Con sus torres de espadas negras
y corazones rojos,
el castillo trémulo se levanta
como morada fantástica
para el bufón de la baraja,
mientras las paredes de diamantes y tréboles
encarcelan las emociones más salvajes.

Entre Reyes y Reinas,
que ahora son esclavos,
duerme y sueña con travesuras retorcidas
el guasón que se niega a liberar
a sus súbditos de cartón plastificado,
mientras el viento
intenta derribar los cimientos
del palacio de su juguetona Señoría.

Ases que vigilan eternamente
que los juegos no acaben,
a la misma vez que el póker de sensaciones
continúa en forma sempiterna.

-“¡Eureka!” resuena entre los muros numerados,
y el eco de una risa macabra y burlona
retumba a lo largo y ancho
de los pasadizos.

“La máxima travesura tendrá lugar cuando
todos apuesten sus preciados sueños,
y será aquel el momento
para derrumbar mi morada,
para jugar con mis sirvientes
y aquellos que no quieran reír”

Trampas y marcas en las cartas,
evitarán que el amo pierda,
o de lo contrario verá el rostro de lo que tanto teme:
la silenciosa soledad donde no es divertido sonreír;
donde las ingeniosas travesuras se olvidan
y son devoradas por el hambriento tiempo.

***

Este poema es muy mío, en lo que se refiere a mi interior. Me identifico con el Guasón de la baraja, unico entre tantos cuartetos, fuerte, emotivo, pasional, pero con una tristeza que todos comparten pero no comentan... La tristeza que todos hemos sentido de sentirnos solos, que es diferente a estar solo. Hagamos travesuras para reír y jugar!!!

Juegas a las cartas con este vuestro humilde guasón?

Imagen de Castillo de Naipes: http://diy-zonart.deviantart.com/art/Card-s-Castle-81509605

Cuentos de no Tan Hadas 4 : Los 3 Chanchitos

2009-07-23T19:59:00.000-07:00

Nuevamente con mis (retorcidos) análisis de los cuentos infantiles. Esta vez volvemos a demostrar la inocencia del lobo, pero con las pruebas de “Los Tres Chanchitos”.

Para variar un poco, los tres cerdos, al igual que la mayoría de personajes sólo tienen un padre (en este caso madre), en lugar de tener a ambos para que les pueda enseñar el bien y el mal, y otras cosas prácticas como construir una casa con algún material resistente. Mis sospechas: el padre de los cerdos o ha sido obviado por pisado, o, la razón que más me convence: La mamá de Caperucita lo había convertido en lonjas de jamón para los sándwiches que llevaba la condenada mocosa de rojo en la canasta, después de todo se dice que todos los cuentos de hadas existen en el mismo universo. Es por este motivo, que la madre porcina tuvo que hacer de madre y padre a la vez (con poco o nulo éxito como podemos ver)

Sigamos, entonces, con las pruebas de la inocencia del lobo. Luego de ser expulsado del bosque donde vivía a manos (y hacha) de un leñador mal guiado por las historias de una niña mitómana y una anciana con Alzhéimer, el Lobo consiguió un trabajo como Ingeniero Civil. Logró mucho éxito reconociendo malas estructuras y pésimos materiales de construcción. Usualmente, los profesionales públicos son considerados los malos de la película, pero ¿es acaso culpa del Lobo que la casa de paja y de palitos se derribarán por tan sólo estornudar cerca de ellas? Claro que no. Es culpa de los chanchos, en este caso de la escasa información acerca de materiales de construcción.

Es increíble que un funcionario tan profesional como el Lobo no haya podido entregar las multas correspondiente a los dos infractores a la seguridad en el hogar por construir “Predios Inhabitables”, pero más increíble es que el tercer hermano intente ocultar de la justicia a los informales marranos. ¿Entonces esto se consideraría otra falta grave? Depende del departamento legal de cada localidad, por lo que no podemos opinar mucho de esta tercera infracción, aunque el tono de sorna de su popular canción “Quién le teme al Lobo Feroz” sí es bastante insultante y condenable. Nuevamente la culpable es la madre por no inculcar valores de respeto al prójimo.

La eficiencia fue la perdición de Lobo, con tal de entregar las multas y respectivos citatorios, con el fin de no perder su trabajo y poder pagar el cuartucho de hotel en el que se vio obligado a residir por culpa de Caperucita Roja.. Cuando intentó dejar los respectivos sobres por la chimenea, ya que la puerta estaba bloqueada, los infractores pusieron a hervir agua, donde el pobre y abnegado lobo cayó, siendo víctima de otra tanda de la burlona canción de los puercos. Muchas versiones dicen que el Lobo no sobrevivió, otros dicen que nunca encontraron rastro de él pues no había avisado en dónde estaría. Otras más tenebrosas, relatan como los chanchos devoraron al pobre Lobo que cayó por la chimenea, lo cual me deja pensando el por qué dicen que Santa Claus no existe. De seguro los residentes de esa casa de ladrillos comen todo lo que cae por la chimenea.

La desaparición del lobo deja muchas interrogantes, algunas sin respuesta, pero divagando y adivinando, sólo se llega a una conclusión: La culpa de todo es de la Madre de Caperuza que mató al padre de los chanchos, evitando que les enseñe labores de construcción responsable. Esa culpa se vuelve mayor al ver tremenda hija que tiene la Sra. Roja. Pero qué se puede esperar de una señora que deja a su pobre madre en el medio de un bosque viviendo sola (tacaña, ni para la casa de reposo quiso dar), permite que su hija de 11 años viaje sola por el mismo bosque con una canasta llena de sándwiches, y prefiere quedarse en casa a organizar un paseo familiar. Si alguien puede dar mayor información acerca de esta psicópata que se hace llamar madre abnegada no duden en comunicarse. Pido que no intenten detenerla pues es peligrosa y nadie sabe cómo pueda reaccionar.

BYE.

Imágenes http://thricelight.deviantart.com/art/Three-Little-Pigs-Stick-House-115612128

http://anthre.deviantart.com/art/canasta-63444312